EL ÚLTIMO SEGUNDO

Me despertó el primer aviso de la resaca

que es algo así como la canción que canta un psicópata antes de matarte

mientras está afilando su navaja,

era una musiquilla sarcástica y ácida mezclada con un tono infantil

que decía; 

ya estoy aquiiiiii pequeño fiestero preparate que llega un largo diiiiia,

y pensé en toda esa gente que confía en mi

pero que hoy no van a poder contar conmigo para nada

y luego pensé en la muerte

pero no en como será mi muerte

o en como encararé la muerte de los míos

o en que habrá después

en si habrá otra vida o simplemente la nada

un paraiso o el vallhalla, 

yo solo pensé en ese instante de justo antes de morir, en como será

sentirla llegar, ese último segundo,

y recuerdo que no era precisamente igual que echarse a dormir,

que era todo lo contrario

que no habia paz 

ni pasará la vida 

ni siquiera pasará un solo recuerdo

no había nadie esperando detrás de ninguna luz

no habí nada

solo sentí que había algo que cerraba las puertas 

y solo quedaba oscuridad

solo quedaba un terrible mundo lleno de angustia y de dolor

y que ni las drogas que dan antes de morir te conseguirán salvar de 

enfrentarte cara a cara con ese segundo cuando pase,

y tuve que abandonar asustado ese pensamiento por miedo

pero enseguida volvió la canción del psicópata con un giro inesperado

en su letra;

recuerda todo lo que dijiste ayer por la noooooche pequeño bocaaaaaazas,

y entonces traté de volver al segundo antes de la muerte para refugiarme 

entre su brazos,

un segundo más puro

más filosófico

y lleno de liberación y de belleza,

pero por desgracia ya no estaba ahí

UNA NOTA EN LA MESA

Ya he dado de comer a tu chucho,
esta mañana me ha despertado un pequeño rugido que hacia mi cabeza pidiendo belleza
igual que cuando ruge la tripa es porque pide comida
y te tienes que levantar a comer algo
pero como era tan temprano no podía poner música
ni tocarte
ni morderte
o preguntarte algo para disfrutar como razonas
con tu tono de voz entre las palabras
así que me quedé mirando tu espalda con la luz que entra del amanecer
mientras estabas dormida,
el mejor aderezo para la comida es tener hambre
y para la belleza es la naturalidad,

y no creo que fuera casualidad pero de repente
cayó una hoja de esa orquídea que tienes encima de la mesa
y que de vez en cuando deja caer una de sus hojas con un vuelo lento y sosegado
como si fuera una bailarina cayendo desde un tejado
y como si hubieras notado su estruendo al caer sobre el suelo te giraste
estirando el brazo
con esa violencia despreocupada
de una bailarina cuando duerme
y lo dejaste colgando e inerte por la cabecera de la cama
forzando una postura que estiraba las curvas de tu cuerpo igual
que se estira un desierto por el horizonte
y resoplaste como cuando pasa
una racha de viento llevándose la tierra de encima de las dunas
y después ya no paso nada, de ahí no te moviste
y todo quedó en un silencio estruendoso
como cuando ha ocurrido algo que te ha dejado con la boca abierta,
pero tu eres un animal traquilo cuando duermes
y ni siquera una hoja cayendo o alguien mirándote como si fueras un desierto
de esos en los que ocurren milagros te consiguen despertar,
tú te sientes segura detrás de una simple sábana y unos simples horarios
y solamente con eso puedes controlar a todos los enemigos
gigantes invisibles como si los tuvieras a tu servicio
como un reloj de arena tumbado con el todopoderoso
tiempo de la noche atrapado y paralizado dentro de su cuerpo,
yo en cambio nací para vigilar mientras todos dormían
y que cuando en la cueva se despertaran hace miles de años
nadie les hubiera atacado
y además tuvieran unos bonitos dibujos en las paredes de bisontes y de manos marcadas y de las cosas increíbles que los otros
habían estado soñado mientras dormían,
y estuve escuchando un rato atento tus sueños circulando por debajo de tu piel como el agua que suena dentro del radiador
y juraría que ahí escondida había una canción
y que solo tenía que darle un toque humano
un ritmo
y hacer que la melodía consiguiera tener ese mismo calor de radiador
que desprendes cuando duermes,
y me levanté a ver si encontraba ese sonido y ese calor escribiendote esta nota,
pero como siempre no encontré nada de nada, solo encontré cosas mias
y pensé
que es una curiosidad de mi caracter
que las mujeres de las que me he enamorado siempre han tenido perros muy grandes
y que ya he dado de comer al tuyo esta mañana las salchichas esas asquerosas que quedaban mientras dormías,
no quiero que nadie te engañe poniendo cara de pena

LAS TRES RATAS

He llegado a la conclusión
de estar tratando de adaptarme a algo para lo que no estoy diseñado
y que por mucho que lo intente jamás lo conseguiré,
que la estructura de mi mándibula no esta hecha para hablar este idioma
ni la piel para soportar este clima
ni el alma para esta sociedad,
quizá soy un antiguo gitano
un indio
un mongol
un esquimal
o alguien de cualquier pueblo que haya sido nómada o medio nómada
o que simplente tuviera la libertad como bandera,
por eso me he hecho un test genético
para corrobar esa verdad que tan seguro intuyo de
que no tengo nada que ver con mis vecinos
y para saber cual es mi verdadero país de origen

Hay una parte del informe que no tiene mucho interés
porque te dice básicamente la enfermedad de la que vas a morir,
y una especie de manual de usuario personalizado
para hipocondriacos
con recomendaciones como la de lavar en agua fria
mantener alejado de los niños
o no consumir después de tal dia, solo que para personas.
Pero lo que despertaba mi curiosidad
era el apartado del origen de los ancestros
para que me confirmaran que mi rechazo vital tenía una base genética
y científica
y no es solo un simple y vago existencialismo o un caracter inadaptado vulgar,
pero el informe me ha dejado totalmente hundido,
de los 3 tipos de porcentaje
en los 3 supero el 90 % de genética ibérica
tanto del halotipo materno como el paterno,

yo estaba convencido de que no tenia nada que ver con este pais,
estaba seguro que me encontraria con una alto porcentaje asiático
por mi tendencia al porno japonés,
algo de moro por mi amor al humo y a los desiertos,
algo de romano por mi tendencia a enamorarme de todas
las mujeres con las que me cruzo,
algo de indio por mi amor a las constelaciones de la noche,
o algo de germánico por lo que me produce su música y Nietzsche,
pero no, ni una sola gota,
asi que me he deprimido profundamente
y me he ido a esconder en todo eso que tanto me gusta para olvidarme
de todo,
y he ido a comprar un poco de hachís marroquí y mientras fumaba
de noche
sentado bajo las constelaciones
escuchando música Alemana barroca
he pensado en todas esas mujeres que se quedaron con mi pequeño corazón,
luego me he hecho una paja escribiendo maria ozawa japanese porn
y me he puesto a leer el libro que he sacado de la biblioteca
sobre la correspondencia que mantuvo Nietzsche, un libro
recopilación sobre las cartas que escribia a su familia y amigos
opinando sobre todo en general,
y me he preguntado que pensaría él sobre este pueblo,
este pueblo en que cualquiera de sus pequeñas sociedades
son más una secta que una sociedad,
este pueblo donde lo único importante es arrimarte a algún poderoso
para darle palmadas en la espalda,
donde a la ciencia aún se la quema en inmensas hogueras en
en el recreo de los colegios
y donde nuestros dioses son deportistas
que ni siquiera se juegan la vida
y como mucho se juegan los ligamentos cruzados
y encima tienen seguro y contratos de 5 años.

No he encontrado
casi ninguna referencia en este libro de Nietzsche sobre España,
siempre estuvo obsesionado con vivir en los climas suaves
pensando que influían en su caracter
y se olvidó de visitar este país
con estos inviernos fríos y veranos calurosos,
solo hay una pequeña mención que hizo al pueblo español
en la que se referia a él como ese pueblo que trató de abarcar demasiado,
y en la otra referencia, cómo no,
se trataba de la música, el gran amor de su vida,
el único aire que respiraba con profundidad
y con el que disfrutaba manteniéndo dentro de su pulmones,
se trataba de una observación sobre la gran vía de Federico Chueca
que escribió en una carta a un colega en 1888
en la que decía;
"esta opereta de chueca me parece algo nunca visto
pero que es una obra imposible de importar,
habría que ser un granuja
y un terrible individuo de instinto
y lo peor de todo
solemne
para comprenderla,
esos tres canallas es lo mas fuerte que he visto y oído incluso como música,
imposible de clasificar,
el arguento mismo solo puede concebirlo un canalla"

Con solo escuchar una pequeña obra
y sin haberlo visitado jamás
llegó a realizar el informe y el anásilis genético de todo un pueblo
sin necesidad de secuenciar el genoma humano,
sin millones de euros gastados en documentacion
ni computadoras con todos las bases de datos
de los individuos analizando sus migraciones mundiales a lo largo de la historia,
sin estadística aplicidada
y sin porcentajes de error
un análisis psicológico y genético completo y
profundo resumido en unas pocas palabras,
granuja
terrible individuo de instinto
y encima solemne,
este es el informe completo
con el que cierro los ojos y me duermo,
ya mas tranquilo,
y pienso en sancho
y en los personajes de Buñuel y Berlanga
y respiro hondo
esperando encontrarme a los mios por fin
para abrazarlos y pedirlos perdón
mañana mismo

El adivino

Yo trataba de controlarlo pero aquello parecía
un inmenso acuario
de esos que son como un océano entero
con tiburones y rayas moviéndose en círculos lentos
con una grieta que se va haciendo cada vez mas grande
y con un ruido de crak que se va extendiendo
y aguantaba yo solo todo el peso apoyando las 2 manos
con todas mis fuerzas
contra el cristal.
Llevaba un par de días con esa sensación
pero seguía adelante sin pensar en ello
como cuando tiembla el casteller justo antes de derrumbarse
y todo el mundo en la plaza abandona el silencio
y crece el rumor que se convierte casi en un grito del mundo
y hasta las banderas catalanas dejan de respirar
pero el último niño sigue escalando hacia lo más alto
como le han enseñado
sin mirar hacia atrás.
Llevaba unos días viéndolo venir
era una mezcla de tensión con miedo que sentía dentro del estómago
y que se extendía por todo el cuerpo
por las brazos
por las piernas
y llegaba hasta los sueños y a las pensamientos
pero yo aguntaba intentando agarrarme a cualquier ilusión
como cuando te estás despertando y cada vez se aleja más lo bueno
como cuando todo se hace real
pero tratas de seguir en la dulzura del sueño,
agarrándote a una sensación que ya no es más que una simple imagen
difuminada por la realidad,
luego todo esto no era nada y esa tensión desapareció
quizá era una simple profecia lejana en el estómago
que dura un par de días
que solo avisa sobre los ciclos del vida
y me pareció que volver a la desesperación sosegada y continua de siempre 
tan alejada de la felicidad no era tan mal sitio

LATERAL ESTE GRADA BAJA

Un partido de fútbol no es solo un partido de futbol;

un partido de futbol es llevar al niño

como si te llevaras a ti mismo hace 30 años,
y no te hace falta ni siquiera estar atento a sus gestos

para saber lo que está pensando
igual que cuando vuelves a ver una pelicula que te ha gustado
y te fijas solo en lo que quieres y en los detalles de la historia
que la primera vez se te habian escapado, así que sonries
y te haces el distraído

cuando le escuchas preguntándote

las mismas cosas que preguntabas tú hace mas de 30 años,

y entonces recuerdas que te contestaban con indiferencia

pero con una extraña sonrisa

cómo diciendote que estés atento y
que descubras las cosas por ti mismo,

y abrías los ojos como platos

y veias las banderas inmensas según te ibas acercando al estadio

y los puestos de camisetas y bufandas con pipas y caramelos

y los helicópteros dando vueltas en el cielo
con toda esa gente caminando en procesión pero desordenados
y cuando te perdías un segundo tu viejo te tocaba la cabeza
apareciendo de la nada,
y al entrar escuchabas bocinas retumbando

por los pasillos y por las escaleras

y sonaba un petardo fuerte

y como todos sonreían tu también sonreias y no te asustabas

hasta que salías de los pasillos y veías el campo verde

iluminado

con el cesped cortado perfectamente y tan grande como no te imaginabas que algo
pudiera ser tan grande
y veias toda esa gente sentanda alrededor a los que se veía muy pequeños
como hormigas

y decías halaaaa, estában ahi todos dentro del estómago de esa ballena inmensa

de cemento

con sus enormes bocatas

y sus puros

y algunos se levantaban para dejarnos pasar

y tu padre saludaba al que tenía al lado

y se ponía a hablar con él

y te sorprendías cuando todos aplaudian a la vez

porque salian los jugadores del vestuario,

y tirabas del abrigo del viejo y decias mira

y se volvía a reir y te miraba muy dentro de tus ojos
como si no te sonriera a ti y sonriera a alguien que había dentro tuyo
que todavía tu no sabías ni que existia,

y cuando silbaba el arbitro empezaba el enorme aburrimiento,

¡¡¡¡que deporte tan coñazo el futbol!!!

pero es que un partido de futbol no es solo un partido

de futbol
y se lo digo mirando
dentro suyo a
ese tipo meláncolico que todos los niños tienen dentro
y que ellos todavía no saben ni que existe
que observa todo fijándolo en la memoria
alimentándose como un monstruo insaciable

AFINANDO UN LUNES

No se escucha precisamente a los dioses cuando escribo,
ni a la naturaleza
ni a su caricia,
solamente a lo lejos
y afinando mucho el oído
puedes escuchar una carambola de bolas de billar entre el ajetreo y las risas
de la gente de un bar,
y si escuchas algo inmortal
será la agonía de los animales en extinción
o los últimos extertores de un dios desolado y triste
que necesitará 3 o 4 generaciones
para poder comprenderse y perdonarse en la distancia,
cuando escribo suena una gota de agua cayendo y
rompiendo el silencio de un hangar abandonado de esos
inmensos con cristales rotos y ratas como gatos,
suenan los ruidos de las teclas como si fueran una aspiradora
con su sonido atronador
y chocando contra las puertas,
estoy seguro que está estropeada, que no aspira y solo ensucia todo más de lo que estaba
pero me gusta el ruido que hace rebuscando algo debajo de la cama,
cuando escribo suena una sierra cortando piedra de una obra que nunca veo pero que siempre está ahí
y llego a pensar que está cortando a lo lejos el cielo de la ciudad
por donde se escapa el tiempo hacie el infinito,
suenan el pasado y el futuro azotando un toldo medio rajado;
suenan los gritos de un patio de colegio a la hora del recreo
y a la vez un señor removiendo las fichas de dominó a través de la ventana
del centro de mayores,
se pueden oir las montañas y los bosques y los ríos de las laderas
pidiendo la vuelta de mi alma con insistencia,
suenan todos los gestos de advertencia que no supe ver en las reproches de ella
pero ya no suena el amor ni nada que se le parezca;
se puede olvidar el amor a una persona, y sustituirla por otra
pero no se puede olvidar la alegria de
la naturaleza cuando eras un niño a toda hostia cruzándola en bicicleta,
no hay otra igual,
por eso cuando escribo no se puede escuchar esa lírica de la gente
que vive bajo su abrazo para siempre;
aquellos árboles rítmicos al son del viento y esas fragancias suaves y
el valor y la belleza de su nobleza,
cuando escribo solo se escucha la ansiedad del pitido de los semáforos
para que crucen los dichosos ciegos,
la ansiedad de jazz que no llega a hacerse melodia,
la imaginación de la gente tratando de escapar de puntillas por la barriga
de un dragón que ronca como una autopista,
y tambien suena una pequeña duda que tengo
de si no hay un mundo totalmente diferente para cada uno
y que puedes hacer lo que quieras con el tuyo sin dar explicaciones a nadie,
cuando escribo suena un triple que entra limpio y que da esperanza para la remontada
y animo a los compañeros cerrando el puño
pero es el último cuarto y queda menos de un minuto y vamos 20 abajo,
suenan la bola de la ruleta dando saltos pero solo he apostado garbanzos,
el silencio de un coche eléctrico en mitad de todos los motores rugiendo,
el silencio de un carril cortado en mitad de otros 4,
cuando escribo no se escucha a los dioses,
yo le hablo a los dioses igual que las personas hablan con sus pequeños
perros por la calle

EL INVIERNO DE KIKUJIRO

me sigo poniendo guapo
aunque se que solo me quiere el ruido constante de la ciudad
el banco mas apartado del parque
el frio seco de este pueblo gigante y sin piedad
el atardecer con colores radiactivos
las letras profundas y tristes que no entiendo de las canciones de la radio
el silencio que sale de esa iglesia vacia que nunca he visitado
la cartelera de la filmoteca con una retrospetiva de takeshi kitano
subtitulado,
y sentir la noche
latiendo
al salir del cine
y ver con la luna
a las mujeres que vuelven del trabajo
subiendose al autobús
y que cuando arranca se quedan pensativas
mirando por la ventana como les persiguen las hojas de la calle
arrastradas por la inercia de las ruedas
y una se eleva mas que las otras
y se eleva más que el autobús
y parece que se quiere elevar por encima de la ciudad entera
y ahi estoy yo siguiéndola con la mirada
y animándola con todas mis fuerzas,
entrar en el pub
y sentir el calor del whiski quemando a la ansiedad del pecho
con las luces azules
la barras acolchadas
la musica
las conversaciones cruzadas
y el circulo perfecto que trazan las ideas obsesivas
que vuelven una y otra vez se convierten en una linea recta
que se pierde en un infinito imperfecto,
beber una copa como si fuera un colacao
y que ella me pregunte si todavia llevo la copa así
tan entera
no se imagina que en lo que ha ido al baño sea otra,
es Venezolana
pero sin acento ni cuerpazo de Venezolana
es mas bien menudita,
su jefe es mayor que ella
tiene dos discotecas o es socio
y viste como un dandy deportista
dice que os pasa gratis a un concierto en una de sus salas
y mientras habla la observas
pide una canción venezolana y la canta;el canto del pilón
es imposible no enamorarse
habría que tener el corazón de hielo y cuando acaba
dice que odia el sexo mientras mira hacia su jefe
que habla con un colega pero también mirando hacia ella,
el asqueroso sexo remarca dejándole con la mirada colgada,
si alguien no lo impide estos dos acabaran
como pareja consolidada, la contesto que conmigo no hay problema
que siempre salgo pajeado de casa
y que prefiero a Platon y al amor
que imaginarla en ropa interior en un solo gesto
que he aprendido para poder sobrevivir
como los camaleones
o como la  postura de los felinos agazapados ,
tengo 3 llamadas perdidas de un amigo
salgo fuera
le llamo
no se enfada
dice que vuelve
le veo aparecer y me pregunta si me voy a quedar en el bar
que tiene que ir a no se qué
que ya se lo que es cuando me pide dinero prestado,
le digo que vamos a un concierto
que apunte la dirección
posiblemente la noche se alargue
rodeado de las cosas que aún me quieren
y quizá algunos animales de esos modificados geneticamente
para querernos de verdad

¿ACASO HAY ALGO MÁS?

El video empieza con la música de los alemanes
que es la voz con la que los hombres hablaban con dios,
creo que elegí a Händel o Bach,
escuchándolo ahora no se bien cual de los dos es
pero el plano no puede ser mas bonito;
es un travelling hacia ella, a lo Antonioni,
asomada a la terraza
de espaldas
por la mañana
pero de madrugada
sin haber dormido
y con olor a desayunos y a gente poniéndose en marcha,
y cuando nota que me acerco se da la vuelta  
mirando hacia atrás 
y echa el humo directamente hacia el objetivo
y poco a poco la música va bajando mientras va subiendo
la pista de sonido ambiente;
y el mar, los pájaros de la mañana y
los negocios abriendo
empiezan a sobresalir por encima de Händel o Bach,
y entra su voz en off
que es la voz con la que los dioeses me hablan a mi;
no hemos hecho nada interesante estas vacaciones dice, hemos
estado follando y saliendo, y así todo el santo día,
no hemos hecho deporte como decías, casi no hemos pisado el mar,
no hemos leido ningún libro de los que hemos traido, ni siquiera
hemos descansado, solo hemos follado y hemos salido, 
y cuando acaban las palabras hay un plano de
una palmera inmensa del mediterraneo
que parece que va a ceder ante el viento y ante su sonido
y unos planos cortos del mar golpeando contra
la orilla y arrastrando las piedras hacia su terreno y haciendo
que choquen entre ellas como pequeñas castañuelas vivas,
pero ella descalza y su vestido
siguen asomados a la terraza
como si esos planos fueran lo que está viendo desde arriba;
y vuelve su voz en off;
no hemos visto una sola película entera y
hemos acabado follando en el sofá,
y como si esa frase fuera una una introducción o una premonicion
aparece un fundido de sonido y de imagen más bien largo
hasta la habitación oscura
iluminada solo por los puntos de luz
que entran por los agujeros de la persiana y se posan como orugas
radiactivas en fila india sobre su espalda y sobre
sus bragas mientras está en la cama haciéndome una mamada,
y la imagen va subiendo hacia el cielo poco a poco y desenfoca
en el techo para justificar el paso de tiempo y el cambio de acción
a cuando vuelve a bajar también poco a poco
y aparece ella ahora cabalgando
con su piel sudando ligerante como el barnizado de un croisant,
y la mano que no está sujetando el movil está intentando parar su velocidad
y su agresividad
agarrándola por la cadera,
pero no puede y cambia hacia sus tetas rendida
yendo de una a otra cada poco tiempo como si quisiera arráncarselas del pecho,
y luego un fundido mas largo
a oscuro;
y su voz en off vuelve de nuevo cuando caemos en la cama y
nos vamos quedando dormidos y en lugar
de los títulos de credito van apareciendo una letras;
nunca hacemos nada
solo follamos
y luego volvemos a follar como si fuéramos monos,
podríamos hacer algo diferente
algo artístico
no sé
grabar un video...
y fundido lento al mar y a los pájaros
mientras suenan otra vez Händel o Bach

SIN NOTICIAS DEL FRENTE

Recuerdo cuando era niño esa guerra absurda
contra las niñas, me gusta verla ahora en los niños
y vacilarlos un poco, también recuerdo la guerra
contra otros niños de otros colegios, de la otra clase,
de otro grupo, de otros barrios, o de otro pueblo,
y en un bando o en otro
daba igual,
el caso era estar en guerra,
ahora tengo la sensación
de haber estado siempre metido en alguna guerra absurda
como la guerra perdida contra los normas y contra las construcciones
de los adultos,
y yo no era como los otros niños
que hasta los mas rebeldes e íntegros acababan claudicando y
aceptando esas construcciones invisibles
aunque estaba claro que estaban todas mal hechas y eran injustas,
yo me tomaba la guerra en serio
y aunque ya estuviera perdida y todo el mundo se había rendido
yo seguía en una guerra de guerrillas, en la resistencia,
además siempre habia alguien por ahi;
un camello
el amor
la soledad.
Quizá pensaba que algún día alguien me pondría una medalla al valor,
una cruz, o unos galones que luciría para siempre en mi orgullo
y quizá por eso jamás olvidé ese espiritu guerrero contra todo,
aunque ahora sé que estaba totalmente equivocado, que mi instinto se equivocaba en poner todo el empeño en la guerra
en lugar de ponerlo todo en tratar de adaptarme
y agarrarme como hacían todos a un tronco de madera de esos a favor de la corriente,
y que lo único que he conseguido ha sido quedarme en este pueblo atrasado
al margen de la civilizacion y del progreso y con los miedos intactos,
siempre he sentido que debía luchar contra todo
en esas guerras invisibles y absurdas
imposibles de ganar,
ahora casi todos los días escribo algún poema,
la guerra aún no ha terminado

EL EXORCISTA

Me despertó antes de que sonara la alarma
uno de esos sueños profundos y
rápidos que utiliza el cerebro para compensar con la aburrida
y plana realidad,
y pasaba mi pensamiento por sus extrañas imagenes mientras observaba
la habitación con esa luz que entra a primera hora de la mañana
por debajo de la puerta
y que la convierte en un jueza implacable
callada y pensativa
que se pone de parte del tiempo en ese conflicto
que mantengo desde siempre contra su dictadura,
las casas siempre se mantienen
al margen de los problemas y no entran a juzgar
ni a las familias ni a las personas
igual que hace la vida o igual que hacía Shakespeare,
sin embargo en las madrugadas
o en los domingos por la tarde
o cuando no está puesta la televisión
las casas siempre se ponen de parte del tiempo
así que en cuanto suene el despertador denunciaré su falsa neutralidad
ante las instancias supremas de la poesía con algún texto que
denuncie que la luz y el tiempo
conspiran junto al espacio y junto al silencio en contra de los pensamientos.
Ya no debe quedar mucho, la vecina ha encendido la ducha
y suena el ritmo del agua por la cañería
como todos los santos días,
eso quiere decir que pronto
sonará la alarma y entonces se acabará lo poco que queda del sueño,
este sueño era un sueño tan bonito y tan pasajero como esas marcas que algunas veces
deja la almohada en la frente o en la cara,
y cuanto más paso la razón por sus imágenes más se van borrando,
era como una estrella esotérica muy bien marcada y perfecta
con 3 seises a los lados,
tambien recuerdo que pude hablar con alguien que venía desde el mas allá
así que miré debajo del colchón como hacen los niños para
ver si aún seguía por ahí
y me lo podía repetir,
pero ahí abajo solo estaban las barras de madera del somier
paralelas entre si
y ordenadas como las vías de un tren
y pensé que por supuesto los personajes de los sueños
como no podría ser en otra forma
escapan de las preguntas de la razón en un tren de esos antiguos
con locomotoras que echan humo
y que siempre viajan sentados en primera clase con bebidas sofisticadas
buenas compañias
y con las mejores vistas del universo
y seguro que hacen sonar el silbato del tren cuando cruzan el paso de la via láctea
antes de ir al pasado o al futuro
según de donde vengan,
las cosas no suceden por casualidad y siempre tienen una paradoja detrás
por eso debajo de los colchones tenía que haber unas vías de tren,
no podía ser otro medio de transporte,
ni una pista de despegue, ni una carretera, ni un agujero negro.....
...unas vías de tren,
y pronto sonó el despertador y empezaron los horarios estrictos
de una estación,
fué buena idea conectar el despertador a la emisora de radio,
cada dia suena una canción diferente, hoy sonaba Joe cocker
y pensé que Joe ya se levanta con voz de borracho desde primera hora
de la mañana, y que lo suyo no es solo una pose