jueves, 3 de diciembre de 2020

TRIATLON

 

BAILAR

 

BIENVENIDA 3

Anoche debí soñar algo magnífico que desatascó el pensamiento

algo como una fórmula matemática que resuelve un enigma

o como un electroshok

porque me levanté como nuevo

escuchando una canción preciosa en la cabeza

tan bonita como una chica cargando la bateria de su coche con las pinzas

o abriendo el triángulo con fuerza en una partida de billar

o cabalgando sobre un animal enamorado de ella

sobre su caballo

o sobre un adolescente

y el sonido final de un orgasmo

y el sonido de las bolas estallando

y el de el motor de su coche por fin arrancando

las canciones tienen que tener un mensaje claro y conciso

que puedan cantar los niños

y que lo lleven toda la vida consigo

como que a quien no le guste el vino es un animal

o un mensaje sin palabras como el de las sinfonias

hoy la mañana estaba tocando la nueva de mozart

y todo el mundo hablaba de ello en los telediarios

ha estado oculta durante 200 años en un monasterio

¿la has escuchado ya?

es increible

y la tararean emocionados

y hablan de la historia de los monjes que han tenido la partitura

escondida

escrita de su puño y letra

y hablan los expertos en los programas

y la interpretan los pájaros en fila india apoyados de los semáforos

como si formaran un coro

y por el medio, el sol con su estructura radiante

cae sobre los arboles

que responden como instrumentos de colores

y una enorme cigüeña como un avión de dos pisos

cruza planeando el cielo

como un instruento de viento calmando a la melodia

cuando se pone endiabladamente rápida y bonita y parece

que nadie la puede parar cuando va hacia arriba

sin duda es de mozart como dicen en los telediarios

y la esquina de la plaza parece el tráiler de una película

o un anuncio de hipotecas

y sentada en el banco

con un pequeño libro

las piernas de una mujer parecen en mi cabeza cuchillos jamoneros

recien afilados brillando

en la oscuridad de las ideas

cortándolas como si solo fueran bloques de mantequilla

con un corte limpio lleno de sexo

y las personas son números de una ecuación resuelta

números acertados de una lotería

o palabras que riman entre ellas

y la calle parece la calle de un pintor

nada que ver con el cine

o con la poesía

donde siempre pasa algo terrible

por en medio

como la mentira o como el tiempo

a las almas hay que hablarlas así

las palabras tienen que tener

la misma trayectoria que la música

que salta todas las barreras

la trayectoria de un arcoíris por encima de una ciudad contaminada

la trayectoria de una flecha por encima de un muro

que va a parar al corazón de tu enemigo

un semi circurlo perfecto

en el que hay que imaginar el resto que falta para

crear tu solo la trayectoria esférica perfecta que tienen las mejores

cosas de la naturaleza

 

 

bicicleta

ayer le encontré a mi hijo las bragas de mi novia, las tenia entre los libros que se ha traido para estudiar el fin de semana, ahí estaba el encaje blanco y puro de las braguitas de susana sobresaliendo entre esos sucios libros llenos de mentiras, casi las cojo y voy corriendo a romperle la cara, pero me aguanté, ahora no se si decírselo, están jugando a la consola, ella está sentada en el suelo concentrada en la partida, el se ha subido un poco en el sofá para mirarla las tetas, habrá llegado seguro al lunar que tiene al inicio de la zona blanca un poco mas alla de la marca del sujetador, yo le miro fijamente para ver si se da cuenta de que no se puede ser tan cerdo, pero parece que no se entera, para la partida y se va al baño diciendo que ahora viene con esa voz de adolescente imbecil, le estoy ganando me dice susana, cada dia juego mejor, ya, digo yo, igual ella se ha enterado pero no quiere decirlo tampoco, quizá es mejor dejarlo pasar,

los sabados por la mañana se juntan los mejors deportistas seleccionados en proporción de uno entre un millón delante de mí en el televisor, hoy estan los mejores escaladores y sprinters representando a los países con las montañas mas duras en directo en eurosport luchando para llevarse el campeonato del mundo entre Imola y Emilia romana, estan vigilándose de cerca en el pelotón esperando a que me siente y me encienda un canuto y de el dia por perdido, el realizador no hizo cine nunca, pero sí tuvo profesores que trabajaron en el cine, señores enamorados del cine clásico, puristas del cine con barba larga blanca descuidada que se quedaban hipnotizados en los bares y en las cafeterías mirando los westerns ya empezados con los pantalones medio caidos, señores de otra generación ya retirados y de los que ya no existen que le enseñaron que la imagen es un lenguaje con unos códigos y unas leyes, que los conozcan y que luego hagan lo que quieran con ellos, se especializó en aprender como funciona un control de realización, de ahí entró en la tele como técnico, vio como se hacían miles de directos hasta que con el tiempo acabó haciéndolos él, tendrá poco mas de 50 y no es su primer trabajo, el campeonato del mundo no se lo dan a cualquiera y sabe lo que hace,

javi sale del baño axfisiado, me entran ganas de partirle la cabeza por guarro, le tengo que decir que se controle un poco pero no se como hacerlo, no quiero crearle un trauma pero tampoco quiero que sea un cerdo que se pajee con mi novia, aunque igual no es su culpa, quizá el chaval viene del pueblo de casa de su madre, esta a 40 km pero es otro mundo, como si estuviera en otra galaxia, las chicas no salen vestidas igual que aquí, no se, igual se lo puedo decir a ella, que se tape un poco delante del cerdo este,

hay un grupo de escapados, la secuencia es para ponerse en pie, está narrada en acción paralela a lo coppola, por un lado esta el pelotón grabado desde las motos tratando de coger a los escapados, y por otro el grupo escapado grabado desde el helicóptero atravesando la imagen en fila india de izquierda a derecha como una frase larga atravesando un argumento, es una frase fuerte, que lo da todo, y luego está el paisaje de Emilia Romana, como una protagonista femenina de cine policiaco elegante y dura con curvas suaves pero fuertes subiendo entre pueblos y gente apaludiendo,

yo con su edad jamas he usado ropa de chica para hacerme una paja, no se si las olerá, si se las pone o se las pone en la cabeza, que degenerado con 14 años, no se si meterleas a la lavadora o quemarlas, a mi no se me habría ocurrido, nunca he guardado bragas ni nada de eso, ni siquiera he visto porno si no es para hacerme una paja, solo alguna vez he estado viendo porno y en ese momento se me ha ocurrido una idea o he recordado algo y para que no se me olvide he abierto la hoja de Word rápidamente y me he puesto a escribir mientras en la otra ventana seguian sonando los gemidos de las actrices porno japonesas, se escuchaba gimuchi gimuchi que en japonés creo que quiere decir me gusta mucho mientras suenan las teclas,

los comentaristas dicen que ya no van a coger a los escapados, el campeonato se decidirá entre ellos, los tiempos están escritos en el recuedro lateral zquierdo para que el espectador no se pierda, abajo estan los nombres de los ciclistas con la bandera de cada pais, se han colado un francés, un par de belgas, colombianos, se ha colado Mikel Landa y Alaphilipe, esta escrita la leyenda campeonato del mundo de ciclismo 2020 imola-emilia romana, y los kilomteros que quedan, la voz en off de los comentaristas cada vez suena mas emocionada, queda poco, están los mas fuertes en el ciclismo desde hace años matándose mientras susana juega a la consola con mi hijo y en la calle hace un dia frío soleado y azul de esos decadentes.

basket

 

juego al basket con venezolanos que llevan tatuado jesus te ama, pero luego juegan muy fuerte, como si justo detras de jesus te ama llevaran escrito pero yo te odio, a los venezolanos les encanta el baloncesto y dios, a mi me gusta tirar solo bajo el cielo azul frio y decadente de la ciudad, tirar, ir a por la bola, y volver a tirar desde donde la he cogido, quizá ahí esta escondido el dios que me ama a mi, como la ley de la gravedad esta escondida detrás de la trayectoria semi circular del balón, cuando los focos de la cancha se encienden empieza a llegar mas gente, los españoles que bajan son chavales del barrio que todavía estan creciendo pero miden ya 1,80 y llevan zapatillas de 150 pavos y tiran 4 veces seguidas sin pasarla aunque tengan a uno defendiéndole encima, han visto demasiada nba y hacen lo que ven en la tele, también venden porros y pastillas con unos precios increíbles, como si en la tele les hubieran dicho que son chucherias, bajan con chicas con las camisetas sin mangas del equipo de basket del colegio que hay enfrente, entran rapidas a canasta con la coleta castaña saltando entre sus hombros femeninos, cuando se forman equipos las chicas siempre se marcan entre ellas pero se marcan mucho mas duro que los chicos, no mas duro, se marcan sin piedad, se marcan sin dejar un solo centímetro de piedad entre ellas, también baja un grupo de italianos, son muy fuertes pero no tienen la mecánica de los movimientos del baloncesto, pero son competitivos a la italiana, te pisan y te ponen la zancadilla y luego te sonrien como si no hubiera pasado nada, como si el juego sucio fuera una parte mas del juego, lo llevan en los genes, el precioso y noble juego sucio itialiano al estilo de los centrales italianos que se han paseado por toda europa repartiendo leña sofisticada, yo prefiero jugar solo, desde que soy pequeño siempre me ha gustado jugar solo, bajaba con el balón a cualquier hora, me gustaba ponerme debajo del tablero, amagando, fintando, step back, ganchos, cambiándomela de mano, me gusta imaginar que tengo a alguien delante cubriéndome, el baloncesto debajo del tablero es imaginación, y da igual lo alto que sea, o lo fuerte, o lo rápido que me lo imagine, da igual que sea la sociedad, o el tiempo, o el amor, yo me los llevo a todos debajo del tablero y ahí los gano siempre.


lunes, 22 de junio de 2020

DIARIO SOCIÓPATA CÁPITULO 7, 4 PARQUES


  

              1 EL RETIRO
El mejor parque de todos es el retiro, es el más grande y el mejor situado, si vas a cualquier lado merece la pena desviarte un poco para cruzarlo , en cuanto entras el efecto es inmediato, desaparecen las tiendas, los coches, los semáforos, baja la temperatura, y se empieza a respirar una explosión de olor a hierba y flores, hay filas de arboles verdes que sustituyen a los edifcios alejandose en perspectiva matemática como columnas de templos griegos a los lados de calles rectas, la gente pasea tranquilamente, si dejas volar un poco la imaginación parece que has entrado en una época antigua, o en una simulación de como podría ser la sociedad si hubiéramos hechos las cosas bien, el único problema es que hay demasiada gente, demasiada gente en bicicleta, corredores, demasiada policía, me gusta juntarme con los que beben cervezas a escuchar a los músicos enfrente del lago, ayer por la noche se puso a llover y nos refugiamos debajo de un árbol con los negros que venden hachís, uno de ellos esta un poco loco, ya le conoce todo el mundo, cuando pasó la furgoneta de la policía se puso a llamarles con una especie de baile tribal de burla que consistia en dar soltos y gritar y tocarse los huevos y hasta creo que se saco la polla para enseñarsela, la furgoneta paró en seco y se abrió la puerta corredera y se bajó un policía de azul oscuro, dejo el cinturón con el arma a un compañero dentro de la furgoneta, se quitó la gorra y fue directo a por el negro que le llamaba gesticulando con una mano como retándole a un combate mientras seguía dando saltos y aplaudiendo como para infundirse valor o atemorizar al policía, ya se conocían seguramente, todos conocen a ese negro de casi dos metros y flaco tan mal diseñado en cuanto a proporciones, el policía hizo en gesto de experto en boxeo justo antes de acercarse a él y el negro de no estar muy bien de la cabeza y de la coordinación, y no se cómo lo hizo pero el policía le tumbó de un solo pueñataz como un rayo que no ví pero que sin sentí y escuché como si algo se rompiera dentro de la cabeza del negro, y cayó contra el cesped como si hubiera un imán potente industrial tirando de él hacia el suelo, nos acercamos para sujetarle y que dejara de intentar levanterse, las botas del policía y sus hebillas metálicas se fueron alejando sin decir nada y sin darse la vuelta hacia la furgoneta como el sheriff de un western, se metio dentro cerrando la puerta corredera mientras los ojos del negro brillaban knoqueados y llenos felicidad relamiéndose la sangre que salía de su boca, estaba en un buen lugar sin duda, mejor que aquí en este país tan lejano buscándose la vida, se notaba que de nuevo le estaba acunando su madre
    

2 PARQUE FUENTE DEL BERRO
Para ir al retiro me separa una línea recta que sería el camino mas corto, pero prefiero ir dando un rodeo con la bici y atravesar este parque mas pequeño de estilo romántico, que para acentuar esos aires románticos tiene construidos un conjunto de estatuas que representan una escena de las leyendes de becquer y otra dedicada a pushkin. que es el que hacia llorar a Dostoievski, aunque son dos románticos no son románticos como los alemanes,  para ser un jardín romántico debería haber una estatua de algún alemán,  igual que en todos los descampados existencialistas dando a las ventanas pequeñas de los barrios sin parques de las ciudades debería haber estatuas dedicadas a los rusos, estatuas  que representaran la escena de crimen y castigo cuando Raskolnikov esconde las joyas de la vieja, estatuas de gregor samsa, es un parque bonito, y el estilo salvaje pero bien cuidado de los aprques románticos esta nien conseguido, pero no te aisla tanto de la ciudad , es un parque de paso, nunca me quedo en el romanticismo mas de 5 minutos.
 3 PARQUE JUAN CARLOS
En la otra dirección opuesta hay más parques, está el juan carlos, es quizá más grande que el retiro pero no me gusta mucho porque es relativamente nuevo y los arboles y la vegetación no han llegado a ser frondosos todavía, y más que un parque parece una maqueta hecha a gran escala, da la impresión al entrar que eres una pequeña persona menguante viviendo en una maqueta, incluso pasa un trenecito y un rio artificial, y  hay esculturas hechas con metales oxidados gigantes que parecen clips o llaves que se la han caído al gigagnte infantil sobre su maqueta en su cuarto de juegos, esas esculturas no tienen otra explicación, estoy seguro que ni siquiera sus propios autores saben que han querido expresar con esas formas pseudo modernistas, me he fijado que ni siquiera le gustan a las palomas para cagarlas, no tienen ni siquiera la función de dar sombra, o que los chavales puedan hacer skate por sus curvas o simplemente apoyarse para hablar de tatus de porros y futbol en una sola frase,  solo expresan la decadecia del mundo del arte tamaño industrial pagado por todos y sus comisiones y chanchullos, pero esta denuncia no es una protesta intencionada del escultor, es mas bien es un ejemplo, igual que cada frase de cada conversación de esos chavales que no tienen donde apoyarse es un ejemplo del fracaso del sistema educativo, de ese parque me gusta que se ven despegar y aterrizar aviones del areopuerto que parece que van a sitios mejores siempre, y los puentes y las chicas con pantalones cortos con sus piernas como esculturas modernistas con la función y la ética de hacerlas caminar cientos de km con sus futuros hijos bajo el brazo, además de por supuesto su estetica
4 QUINTA DE LOS MOLINOS
Pero el parque que más me gusta es la quinta de los molinos que me pilla  de camino al juan carlos, es un parque antiguo y los arboles y la vegetación ya están crecidos y sí da ese aspecto de naturaleza, no hay mucha gente, asi que me gusta tumbarme en algún banco y llegar incluso a dormirme ahí en medio de la ciudad, dejarme acunar por la visión del cielo azul con un árbol mecido por el viento en el recuadro inferior izdo, escuchando a los pajaros, al ruido del trafico a lo lejos, las pisadas de los runner, las conversaciones de la gente que va pasando, hoy una paloma me ha cagado en la cara, me ha recordado a cuando le dije a una tia que me escupiera mientras estábamos folando, ella estaba encima y me escupio enseguida,  no se como pudo escupir tanto y tan asqueroso con esa boca tan pequeña y tan dulce, pero que coño haces le dije, tú me has dicho que te escupiera yo que se, pero en la boca pensaba yo, como en las películas porno, como un beso a distancia, que asco dijo, yo también lo dije, me limpie la mierda de la paloma y el recuerdo bloqueado con el mismo gesto y la misma  sonrisa, y me volvi a tumbar, cerre los ojos, cuando te quedas dormido en mitad de la ciudad es como dormirte cuando eres pequeño delante de tus padres y de sus amigos mientras jugaban a las cartas de noche, te dejabas acunar por tanta seguridad, por el humo, por el ruido de la tele, por las risas, te dejas acunar por la sociedad como el negro hostiado por el policía, y los sueños que tienes son nítidos como esos que tenias entonces, con el tiempo perfectamente dominado y controlado en una sola imagen tan densa como un agujero negro, que atrapa al tiempo con sus trampas y sus reglas ty sus hilos argumentales tan planas,  
estaba en un pueblo castellano en pleno agosto,
estaba en una plaza con su kit de iglesia romanica, fuente, bar y una casa,
lo q e gusta de las fuentes españolas
con sus piedras y su chorro de agua
no es la fuente en si, es el calor que hace
y las ganas de beber apoyando una mano en su piedra
y con la otra hacer la forma de un cuenco,
y aunque a esas horas no había nadie en la calle
de la nada apareció un niño justo detrás mio llevando con una correa a
su perro pastor alemán,
metiéndome prisa pero sin decir nada,
el perro respiraba fuerte, con lengua fuera, era casi tan alto como el niño,
y pasó un señor en un vespino torpedeando con las pies apoyados en los pedales
y el cielo azul con el sol envuelto en un círculo perfecto
y las chicas con los pareos caminando de dos en dos a tostarse al sol
de la piscina del pueblo,
hasta que el perro dejó de respirar, guardó
la lengua y se me quedo mirando tan fijo que me desperté,
ya era casi de noche en el parque, escuche como un chaval se habia bajado  un ampli de su casa y tocaba por encima de let the be rock con su guitarra eléctrica, ya que el amor ha muerto, que se haga el rock

sábado, 30 de mayo de 2020

DIARIO SOCIOPATA, CAPITULO 4, AY MISERO DE MI


Hay una caseta alejada de los turistas que es donde se guardan los instrumentos de jardineria, está separada del resto del parque por un seto a media altura con unas 10 mesas cubiertas por árboles altísimos que dan sombra con pequeños puntos de luz nerviosos moviéndose sobre las personas y sus jugadas,
en una de las mesas hay un corro de gente comentando la partida y algunos pasándose cervezas y canutos, son gente que no tiene mucho que hacer, se conocen entre ellos de pasarse el dia entero ahí jugando al ajedrez, la mayoría llevan ropa vieja y descuidada como corresponde a gente que no trabajan pero sobretodo que no le importa nada su aspecto, en cada una de las otras mesas está repetida la imagen de 2 jugadores uno enfrente de otro, como en un duelo, sin hablarse entre ellos, sin gente alrededor, con los mismos gestos en una mesa y en otra casi como en una en coreografia, las mismas posturas, tocando el reloj en intervalos de tiempo como si formaran parte de una orquesta ensayando y con la mirada fija en el tablero, 
un señor que acaba de llegar saluda a otro que está jugando en una de esas partidas, pero aunque le ha visto no contesta, esta en trance pensando en una jugada malísima, en el ajedrez como en todas las disciplinas hay un momento en que entras en trance, igual que los corredores de larga distancia cuando les dejan de pesar las piernas y sienten que vuelan, o igual que los boxeadores cuando ya han roto a sudar y les dejan de doler los golpes y el miedo y empieza el intercambio de golpes que pone a todos los espectadores rugiendo en pie menos a las rubias arregladísimas que van a ver los combates en las primeras filas , ese trance en el ajedrez es mas místico, 
hay un momento en que la memoria parece  un objeto mecánico que puedes manipular con las manos,  parece que puedes llevarla hacia adelante y hacia atrás como quien pasa las páginas de un libro con los dedos, puedes volver a la verdad y a la lógica de una estrategia sin perderte en la subjetividad de los pensamientos abstractos como si fuera una cuerda que te guía dentro de una cueva, me encanta ver a las personas cuando están en ese estado de concentración igual que me ecanta ver ese trance en algunos libros cuando se puede sentir que han sido escritos sin ningún tipo de duda en esa especie de estallido continuo de nervio y de luz bajo el contraste de alguna noche tranquila y oscura como esta…

…Llegué  a casa y en lugar de música algún vecino había puesto en sus altavoces el audiolibro de la vida es sueño de Calderón, había muchos vecinos asomados, podría ser cualquiera de ellos desde los balcones tan enfermizamente simétricos y a la vez tan desordenados, o quizá solo estaba en mi cabeza, y resonaba entre las paredes de mis pensamientos como resonaría hace 4 siglos entre los edifcios, ya cerrados los bares, entre todas las calles irregulares y caóticas, con las chicas haciéndose remolinos con un bolígrafo en el pelo mientras entran en internet pseudo iluminadas por los flexos, con las ventanas cocinando niebla desde sus extractores, con la noche como un gato negro tuerto con un solo ojo amarillo  observándo tranquilo a los murciélagos que rugen nerviosos, con los timbres de los teléfonos que no cogen los viejos y no dejan de sonar a lo lejos, con ese calor tan angustioso que sale del suelo, con el silencio como un cauce invisible entre los edifcios por el que resuena cada vez mas profunda la parte de sueña el rey que es rey, y entonces todos los diferentes colores que había, desde el negro del gato hasta los amarillos  de las televisiones y los salones, todos los sonidos y todos los pensamientos se empezaron a deshacer al mismo tiempo, dios mio, hasta las palabras perdieron su forma, os lo juro, y soñé despierto que todo esto era parte de un mismo lienzo  que se estaba deshaciendo, que las palabras solo son la parte visible de la lírica, su antimateria, igual que nosotros somos la parte visible de la sociedad y del tiempo, y soñé despierto con caballos asomados a las ventanas mirando a las personas acostadas esperando a que despertaran, algunos eran de verdad y otros metálicos oxidados hechos a mano, y me bajé con la bicicleta antes de que todo esto acabara para dejarme llevar por su lírica sin tener que dar pedaladas a lanzarme al rebufo de los autobuses y adelantarles cuando frenan en las curvas cerradas y ponerme a su altura hasta que se alejan  con ese estruendo que hacen los autubeses cuando aceleran por la noche.

jueves, 14 de mayo de 2020


DIARIO DE UN SOCIÓPATA
CAPÍTULO 1, UNA RATA
He estado 2 años sin escribir una sola linea,  y no se porque pero nunca había escrito mejor que durante todo ese tiempo,  cuando miraba un simple paisaje los  pensamientos pasaban por mi cabeza como si me los narrara directamente la propia naturaleza de su puño y letra con esas descripciones contradictorias que tanto le gustan de las leyes invisibles que la rigen, con esas pausas tan largas sin miedo al silencio en las que es más que una evidencia que el tiempo no existe, con esos estallidos de lirica incontrolable aisaldos pero constantes, y con todas esas  personas a las que siempre me ha costado justificar y hasta soportar ni siquiera un solo segundo de su presencia se me aparecian como autenticos antieheroes existencialistas que sobreviven a la defensiva en una injusta sociedad que influye en sus almas de una forma siniestra e insoportable. Un solo cigarro observando por la ventana a la sociedad, con ese silencio terrible que ha estado guardando de quien es complice de un crimen me ha parecido casi un estallido lírico  extendiéndose por las calles como un fluido religioso
No he escrito una sola línea y no lo he necesitado, sin embargo podría decir que nunca había escrito mejor, por eso me ha dado vergüenza cuando me he sentado delante del ordenador y me he puesto a escribir, a corregir, a poner comas, a pensar, como si fuera uno de esos que huyen de las cosas grandes como el amor o el poder porque sienten no van a poder soportar su peso y se conforman con cosas mas mundanas por miedo y por mediocridad. Y me ha dado aun mucha mas vergüenza cuando he escrito capitulo 1, una rata, tanto que sin darme cuenta he ido hacia la puerta y he cerrado con llave, a la rata puedes verla por aquí, tan nerviosa y asustada que es capaz de atacar a cualquier animal mas grande que ella, incluso a animales invisibles e industructibles como la  sociedad, es la rata acelerada y agresiva  que vive arrinconada dentro de mi  corazón con la espalda contra la pared y el pelo erizado, dicen que una rata cuando está arrinconada es capaz de emitir un grito, pero no es un grito exactamente, es mas como el aullido filosofico del lobo y la luna, es como las frases de los diarios de las chicas precoces que hablan de sexo y alcanzan el extasis sagrado gracias al amor tan grande que sienten y al ayuno anoréxico que eleva sus pensamientos hacia un estado superior, el de ellas no es el ayuno siniestro de cadena de montaje de los griegos y de los santos que aspiran a la iluminación tirando la puerta del paraíso a patadas, pasando hambre como el único pensamiento noble que pueden tener,  el de ellas es un extasis puro, hecho a mano por angeles que siguen el método tradicional y natural , el mejor libro que me he leído en mi vida fue el diario de mi hermana, nunca he vuelto a leer nada igual, entraba en su habitación y lo abria y empezaba a leer, daba igual por donde, cada una de sus párrafos llenos de corazones mientras describia como follaba con su novio pasaba por mi cabeza con su voz en off, con el olor de su habitación, y con el miedo y el placer de estar haciendo algo impuro me las llevaba para mi habitación, y tampoco nunca he necesitado, ni escribir, ni las religiones, ni las filosofias para justificar ninguno de mis pensamientos.

TRIATLON

  BAILAR   BIENVENIDA 3 Anoche debí soñar algo magnífico que desatascó el pensamiento algo como una fórmula matemática que resuelve ...