LA SAGRADA SIESTA

Generalmente la tarde
está más sugerente cuando se pone
sus nubes de lencería
y sus vestidos veraniegos estampados de todos los colores
que ocupan casi todo el cielo menos las
perspectivas y las partes que ellas quieren enseñar,
pero esta tarde el cielo está entero azul
sin una sola nube
y sin dejar nada a la imaginación
y parece una mujer totalmente desnuda
tumbada en la cama después de hacer el amor,
solo la cruza la estela de un avión
y una golondrina solitaria
disfrutando de la libertad de tener el cielo para ella sola,
y hace contornos volando con su trayectoria
con la misma tranquilidad que un dedo
recorre otro cuerpo ya sin la tensión sexual,
por el pelo
las tetas
y los huesos de las caderas
como si fueran el paraiso prometido
donde ya no queda la tortura del sexo
y solo queda la paz de la belleza y nada más,
la tarde parecía que estaba dormida dándome la espalda,
pero las tardes de agosto
nunca están dormidas del todo
y siempre están atentas
esperando que venga algún profeta salido
y funde alguna religión que la consiga hacer eterna
con un par de espejismos
y alguna verdad suelta,
y cuando paso el dedo recorriendo su cuerpo
enseguida pregunta que si tiene algo en la espalda
y la digo que no se preocupe
que solo es una golondrina cruzando el cielo
de extremo a extremo
que se relaje
y que sienta por donde va volando en cada
momento,
y entonces empieza a sentir la verdadera longitud de su brazo
y lo hondo de su espalda que da incluso vertigo,
y los huesos de su cadera afilados
como el risco de una montaña,
y después siente el rumor de la ciudad como 
si no fuera una gran mentira de cemento
sin corazón
y la siente como si estuviera viva y descompone su latido;
y llega a sentir
el barrio que la vió nacer
los ascensores
las puertas de los supermercados abriéndose y cerrándose
y el tráfico apartándose ante las ambulancias,
incluso siente los fines de semana en el pueblo
cuando aún era una niña
a la que tanto echa de menos,
y siente también una calma que se ha ido adueñando
de ella
y que ha sustituido toda esa ansiedad que tenía
por una preciosa resignación que lo abarca todo
y que puede con todo
y que solamente acaba de empezar.
y siente que quizá está recurriendo demasiado a la imaginación
para huir de ella
sin concederla el poder que de verdad tiene
justo antes de dormirse un par de horas
hasta que baja un poco el calor

MI RELIGION

Donde mas me impresiona el contraste de los símbolos religiosos
no es en la piedad del corazón de las personas
aún conociendo lo egoistas que pueden llegar a ser,
ni en esos sitios siniestros desaprovechados
que son los templos silenciosos
como un remanso de paz y de verdad
en mitad de todo el ruido de alguna ciudad como todas
corrompida por el poder,
donde más me impresionan los simbolos religiosos
son tatuados en los muslos de las mujeres
esperando en las paradas de los autobuses
sin un gramo ni de miedo
ni de piedad
como si esos tatuajes fueran muescas de los enemigos
que han ido deorrotando
como si fueran los dioses que han ido domando
como si fuera la venganza de la beleza contra todas las religiones,
al final la piel triunfa por encima de la filosofía
y por mucho que se haya reforzado
con la historia
y sus simbolos
y toda su parafernalia
no puede contener la fuerza y la belleza desbocada
de ese rio que es la genética desbordándose
por encima de todos los cauces que le han trazado las tradiciones y el miedo,
por eso las mujeres del mundo llevan tatuados
versos del corán con letras árabes en la última curva de su espalda
que piden que recites cuando estás tan cerca de llegar a dios
detrás de ella,
y en los cuellos salados
por donde pasa una vena llena de sangre oscura desde el corazón hasta el cerebro
una letra china
que significa pasión en toda su profundidad,
y dioses
romanos
griegos
y egipcios
tatuados en los hombros finos y elegantes
como columnas
que llevan la informacion oculta
de como contener las más pesadas estructuras de la naturaleza
con solo un pequeño punto de apoyo
insertado en los engranajes de las clavículas,
la estrella hebrea en el vientre,
el símbolo del taoismo,
ganesha justo debajo del ombligo de una India
con la piel morena
esperando
descontrolados la lirica de la piel buscando orgasmos
derramados encima de ellos
y el dios barbudo de miguel angel señalando el corazón con su dedo
y su hijo crucificado en los muslos justo en el limite
que marca un poco mas allá de la falda
y el tiempo en un reloj derretido colgando de una costilla,
el símbolo del dinero en la ladera de una de sus pechos
y poder profanarlos todos
juntos entre dos,
y digo mujeres
no esos tios que se ponen a bailar
en las discotecas todos vestidos iguales
salidos de una fábrica en la que solo tienen 2 o 3 moldes,
y llevan tatuajes con demonios en un brazo y ángeles en otro
o dibujos y crucecitas representando la ridícula dualidad
y la profundidad de su caracter,
y paro en la puerta de casa cuando llego por la mañana
buscando la llave y sacándome todo lo que llevo en los bolsillos,
y siempre acabo tocando el sol
que se alza amarillo anaranjado en el levante
como la campana de la madrugada
y me despido haciéndola sonar como un gong
y miles de ángeles pasean entonces
por mis pensamientos en todas direcciones
mezclados con el ruido de la música de la discoteca
y los gritos de te voy a matar hijodeputa alejate de ella
y el olor a perfume de aquella con las tetas casi fuera
que no se como se llamaba con un tatuaje de una brújula en sus escote
que está claro que ahí no funcionaba bien y no señalaba el norte
pero venus brilla aún de día
siempre
y nunca se equivoca
aunque la llamen de otra forma
o solo sea un satelite
o una aparicion en la madrugada

LA VIDA DE ESCALINATO

Érase un niño a un balón pegado
y a miles de canciones absurdas que canturrea
mientras espera para cruzar en los semáforos
lanzando la pelota contra las verjas de las tiendas
que han cerrrado por vacaciones
como si fueran su metrónomo,
un niño inocente cuya única maldad consiste es repeinarse delante del espejo
como un comandante de las juventudes hitlerianas
pero con paletas de conejo,
y engañar como filosofía de vida durante las 24 horas del día
aunque sepa que tiene un detector de mentiras
instalado en su sonrisa
que se activa con solo mirarle fijamente durante dos segundos seguidos
hacia el fondo de sus ojos
demasiado grandes y transparentes para ocultar nada dentro de ellos,
érase el vacio y lo que hay entre los planetas,
algo inmenso justo despues de preguntarle cuanto es 27 +8,
érase un niño nacido artista
que hace perfomances de la desprocupación
en su habitación
con montones de ropa y cosas que no se sabe de donde salen
y que saca inspiracion para pintar 3 o 4 cuadros estilo Miró
cada día de spaguetis y tomate
sobre mantel y camiseta nueva
en honor a la intuición y a las leyes caóticas que rigen su universo,
un niño valiente sin ningun tipo de miedo a los niños más grandes
ni a caerse y a chocar contra ellos y a destrozarse las rodillas
pero con un miedo irracional insuperable al agua oxigenada
haciendo burbujas sobre las heridas
al sabor de la fruta
y a Escalinato
que es un niño que le he contado que vive en las escaleras justo debajo
y que viene de otra dimensión
 y que le gusta silbar los dias que hay viento desde el hueco del ascensor,
aunque también le cuento que el vecino del segundo dice
que Escalinato es un niño que vivió aquí hace años y que se murió
pero que ahora es solo un espíritu,
y él dá vueltas con la mirada perdida a las 2 únicas elecciones posibles
que le doy
y entonces tiene que elegir entre una de ellas
como hacen con nosotros con la politica en televisión,
y aunque cuando me pregunta sí es verdad que existe Escalinato
y me rio en su cara
en el fondo sabe que me lo he inventado todo
pero decide irse a acostar cuando a mi me da la gana,
por si acaso
como si necesitara creer en el miedo
o fuera demasiado magnético para despegarse de él,
y por el dia hace amigos eternos que acaba de conocer hace un segundo
y se cuelan en el polideportivo
bajo el sol
rozando la lipotimia el desmayo
y la deshidratación
pero luego se sientan todos bajo el sol a descansar,
me encanta ver como los niños se colocan en un lado
a jugar con el balón y las niñas a otro
sin que nadie las mande ponerse asi,
solo por instinto
y la que quiere jugar juega
y el que quiere sentarse con ellas se sienta
y nadie da lecciones de nada, ni de como sería el mundo feliz y justo que habita en su locura personal,
en el telediario también dicen que las vacaciones son para viajar
e irte a la playa donde van todos o a otra lejos y mas tranquila
cueste lo que cueste
pero la vida es aún más bonita que lo que dicen en los telediarios
mientras las cuidadoras de los otros niños meten sexo en la conversacion sin que yo diga nada
y las mamis dicen que sus perros les hacen mas caso
que sus maridos ausentes
y sus familias desconsideradas

INTRODUCCIÓN A LA ÉPICA

Me gusta que los perversos como yo puedan escribir
me gusta como evolucionan los dioses y se vuelven mas benevolos con nosotros
y se quedan los otros anticuados en iglesias
abandonadas como hangares
o como esas cruces inmensas
encima de las montañas que solo están llenas de turistas
mientras los dioses de verdad van mutando
en peliculas y en libros que son un puro incendio veraniego
y en librerías llenas de estudiantes
y en estadios llenos de mitos griegos andantes
en templos after hour con musica electronica
y camellos como maestros de ceremonia
y en edificios de oficinas con hermosos aires acondiciandos
alzandose acristalados en los barrios de las ciudades;
me gusta pajerme antes de dormir pensando en mi compañera de oficina
y guardar el clinex con el que me limpio en el bolsillo
y al dia siguiente
por la mañana
a primera hora mientras dice buenos días
con su modelito de princesa
dejarlo
en la papelera de su despacho acristalado
y sentir luego durante el día como se va abriendo el solo
como una rosa de Jericó ante el sol
y como poco a poco va haciendo un trabajo de magia blanca
cerca de su corazón
con esas palabras de amor que dejé escritas dentro
y que copié de los comentarios de debajo de los videos porno 
de las actrices que se parecen a ella
y que se titulan todos family therapy,
y se preguntará porque se ha enamorado de alguien como yo
dejando la mirada perdida en mi elegancia de galgo asustadizo,
me gusta esta clase de magia
yo solo le rezo a la cruz cristiana tatuada en los muslos
palidos
que van enseñando en las paradas de autobus como si nada,
su pérsonal jésus
en negro oscuro
contrastado con la piel palida de todo un invierno infinito como un universo
y contrastando con las intenciones perversas de sus piernas,
angeles apocalipticos
cruzando la tradición de los desiertos y de los sitios sin mar
donde no hay esperanza
pero donde nacen las mejores religiones,
asi que cudado con la gente que no tiene vacaciones
y que comen en comedores con bandejas plateadas esperando al primer
turno
y que no comen con hambre
cuidado
que son cacapes de soñar y de crear nuevos dioses
mientras caminan sin vacaciones
pisando el asfalto con sus sandalias,
diosas que se han tatuado una rosa pequeña
para justificar de algún modo el olor a sexo que desprende su piel
y con vestidos de flores capaces de sustituir a la primavera
y a los inviernos con su seriedad
y a los otoños con su elegancia cuando se miran reflejadas en los escaparates,
diosas capaces de hacernos sobrevir en el hambre 
la oscuridad 
y el frio de otro universo
y héroes que se dan hostias a 400 km /h en Assen y en Jerez
y que todavian no saben ni hablar,
héroes adolescentes que no tienen porque decir verdades
y que solo son un ejemplo de valor
héroes que juegan el 11 contra 11 y que no hace falta que digan
que han salido de lo más bajo de la sociedad,
cuidado con los que nunca tuvieron vacaciones
que están pensando en derrocar a nuestros dioses

CANCIÓN POSITRÓNICA

Imagino que cuando nuestros cerebros estén
conectados a la red
alojados en servidores que se expandan por una memoria infinita
en todas direcciones
como universos donde no puede existir ni el error
ni la muerte
con sus códigos
numéricos
perfectos
que no necesiten cuerpos
podremos hacer lo que queramos con nuestros deseos
imagino que podremos meter nuestra alma en la de un pájaro
solo por diversión
como un juego
como unas vacaciones de aventura
para sentir la libertad desde dentro suyo
sentir como piensa un pájaro
como vuela
sentir su pequeño corazón latiendo
y ver a lo mosquitos como manjares,
ver las corrientes de aire como autopistas
y ver a los hombres atascados en sus ciudades
apoyados en lo alto de uno de sus semáforos,
participar en un simulacro de esos que hacen
de batallas de avionetas de la 1ª guerra mundial
persiguiéndose por el cielo de los parques,
asomarse a cornisas de edificios sin ningún miedo
cantando canciones perfectas
en todos los tonos
sin la necesidad de estribillos repetitivos
sin un principio y sin un final
y sin una maldita verdad detrás,
simplemente cantar,
imagino que lo más cerca que puedo estar de sentirme como un pajaro
son estas vacaciones del 1 al 7
despues de haber atravesado la autopista en una burbuja de aire acondicionado
frenando solo un poco antes de los radares
perdiendo la mirada en el horizonte despejado
y solo cambiarla hacia los putis de carretera con dos coches
aparcados
o hacia dentro de los coches que me adelantan
y hacia tus rodillas apoyadas en el saplicadero.

Llevar esta resaca de extasis y
fumar nada mas despertarse
con el mediterraneo ya hirviendo
y el sol en los mas alto,
meterse al mar
y salir ya despejado pero aún notando la quimica
en los pensamientos,
tumbarme estrategicamente para tener una buena perspectiva
con el sol brillando encima del mar
y cayendo a plomo sobre los poros de tu cuerpo
y ver tu tripa como si fuera la línea del mar subiendo y bajando
acompansada con el sonido de las olas golpeando contra la orilla y no conseguir distinguir sus pequeñas piedras arrastradas con las eses que salen de tu boca,
imagino que de momento eso es lo mas cerca que puedo estar de sentir
como sienten los pájaros,
quizá somos codigos perfectos
en una especie de vacaciones o una performance
dentro de otros organismos
que han utilizado para disfrutar de la simplicidad de pensar solo en el poder
y en follar
una breve porción de tiempo para ellos dentro de la infinidad
perfecta
en la que viven
pero que a nosotros se nos hace eterna aquí metidos
dentro de estos monos embrutecidos
por el sexo y el dinero,
piensa en ello yo voy al chiringuito a por una sangria con hielos

ESPERANDO NADA

El lago se refleja en sus gafas de espejo
esperando a que llegue el atardecer
sentada en las escaleras
con aires fenicios
una larga coleta y castaña de piel,
no se castiga cuidándose
y no es deportista
no le van los excesos
ni comer
ni beber
no se refugia en el telefono
y tampoco mira a nadie
no se desconcentra
no fuma
ni va disfrazada,
o es
elegante
o esta pensando en algo grave,
tiene un libro que lee con desgana,
pero lo que mas le gusta
es una pequeña bolsa de mango
en la escalera
a su lado
a la que mira de vez en cuando,
parece que hoy ha sido un buen dia de caza,
de compras,
la imagino en el probador
poniéndose su nueva camisetita
frente al espejo
contenta
mientras rezo para que baje la temperatura
y el sol se esconda de una vez detrás de los edifcios,
y rezo porque llegue pronto el indio de las cervezas
y por las chicas descaradas
en la ciudad
en bikini
y descalzas,
que dios salve sus almas.
Cuando se va el sol aparece siempre algun músico
y rezo porque hoy se acerque alguien con una guitarra
y toque algo de algún drogadicto bien educado
pero que no vengan esos pesados de los porros
a meter ruido con los bongos,
y aparecen dos estudiantes del conservatorio con dos sillas
y un estuche inmenso
¿violín y cello?
ni en mis mejores sueños,
yo solo rezo por estas cosas sencillas
que son las únicas que se cumplen
y que si no se cumplen tampoco pasa nada,
las farolas se van encendiendo poco a poco
mientras 
la canción
consigue hacer que se olvide definitivamente del libro y de la bolsita
de mango
El sol se está marchando
su piel y sus ojos descansan de la luz
y apoya las gafas
en su cabeza y su cuerpo, y su alma lo apoya en las escaleras
fundiéndose con ellas como si fuera una estatua contemporanea de piedra
representando a una chica de este siglo
que ha ido de compras ella sola
y de camino a casa se ha quedado un rato en el parque
a leer un libro, a mirar el lago, y a pensar en sus cosas.
Y la gente habla bajito,
menos dos o tres casi todos están en parejas como los pajaros,
se escucha a las barcas paradas golpear entre ellas,
los patos dejan una estela muy marcada
y un poco de viento se levanta
mientras los musicos tocan una canción del siglo 18 compuesta
exactamente para una noche
como la que se acerca,
ella se siente desbordada y se quita una lagrima
mientras mira hacia los lados para ver
si alguien está sintiendo el terremoto que está naciendo
desde el epicentro de su elegancia
y aplaude solo cuando escucha que la gente lo hace,
y no se queda a escuchar la segunda canción y se va mirando su reloj,
llegará a casa, buscará en internet
no encontrará ninguna pista
y se olvidará,
pero un día
mientras desea otras cosas
mientras reza por cosas simples
como que los niños se calmen
que el vecino deje de cocinar
que mañana llueva
que empiece su programa
un día
cambiando
aburrida
frente al televisor
verá el final de Master and commander por casualidad
y entonces buscará información de la película
la banda sonora
encontrará el título de esa canción
y verá que se llama música nocturna en las calles de madrid
pero nunca sabrá por que desde hace poco
ha empezado a llorar por cosas que no son tristes