Una noche en Berlin

Estábamos haciendo un verified amateur
in an hotel fucking with her horny boyfriend
cuando el camarero de la cafeteria que nos vendió esas capsulas
que reinaban dentro de nuestra cabeza
empezó a tirar piedrecitas contra la ventana de la habitación,
hacía dos horas que nos había prometido
que nos llevaría a un club de techno
de los que no salen en las guías turísticas,
yo no entendia que estaba pasando
se me había olvidado que existía el tiempo
y la gente con palabra,
así que le dije que esperara por la ventana y salimos de la habitación
donde éramos felices como en un cuento del marqués de sade
y pusimos nuestra noche en manos de un Alemán de 20 años
y sus dos colegas,
yo no sabía nada de ellos ni de sus vidas
pero estaba claro que habían tomado lo mismo que nosotros
y eso nos convertía a todos en siameses telépatas que
no necesitábamos palabras
para saber lo que estábamos pensando; que era algo así
como lo que se siente al borde de un precipicio,
la química hacía de nuestras pupilas diamantes
que podían ver en la ocuridad de las problemas
como si fueran
calles vacías apocalípticas iluminadas por farolas fundidas
que se apagaban y encendían a 12 fogonazos por segundo entre la niebla,
y aunque había una tormenta electríca y vaho y Berlin estaba bajo cero
no sentíamos ni miedo ni frio
y aunque nos entendíamos a duras penas en Inglés
la conversación entre nuestras almas era fluida,
los herederos del romanticismo Alemán
han vuelto a encontrar el paraiso
haciendo techno
bajando unas escaleras estrechas
donde un boxeador Yugoslavo te pone la mano en el pecho
para pedirte las entradas
como haría san pedro en las puertas del cielo
y te sonrie con la nariz destrozada
y te dice algo en Austrohungaro
y al ver
que no entiendes una mierda
te señala la cortina negra que tienes que atravesar,
dentro suenan tres o cuatro discos a la vez
mezclados por un robot punki de unos 3 metros
con toda la gente saltando a su alrededor;
zombis intergalácticos y
juventudes que han cambiado la gabardina negra
por camisetas y deportivas
y los símbolos de poder en los brazaletes y en los hombros
por tatuajes con el yin y el yang en el antebrazo
y putas con alas angelicales llenas de bondad
dispuestas a salvar el mundo
y chicas inocentes con las medias rotas
que deslizan la lengua por sus labios
como trineos por el hielo,
las paredes se iluminan de vez en cuando
y están hechas de ladrillos
con pintadas de graffitis, en la pista parece que acaba de caer una bomba
y que la gente conmocionada está buscando a sus seres queridos
que siguen vivos, pero no los encuentran porque
hay humo
una oscuridad enrojecida
y la musica está demasiado alta para escuchar sus quejidos,
sin duda esta gente perdió la guerra
y todos esos espiritus de los que murieron están vagando por aquí
en una confusión mística al ritmo de lavadoras entrando en centrifugado,
los espiritus bailan
sin pensar
en la familia
y en el pasado
y en todas esas cosas de los vivos
que no sirven para nada
y que pesan tanto y hacen movimientos repetitivos
y mecánicos,
el dj se ha quedado con el alma de todos ellos
y los hace saltar
al mismo tiempo
y hace que sus cabezas parezcan garbanzos hirviendo en una olla
y que al segundo parezcan las olas del mar volviendo contra la orilla
con solo girar un par de botones
cambiar el tono de la luz
y bajar un poco el volumen
y al segundo lo lleva todo otra vez hacia arriba
con un poco de confusión
4 discos a la vez
una distorison
un pitido cada vez mas fuerte
una sirena
luces intermitentes
y de nuevo todo estalla
en la perfección de un solo ritmo limpio y tranquilo
como una escalera imaginaria que sube hacia abajo
hacia lo mas profundo de uno mismo
y donde toda la gente grita
y los que saben silbar silban tratando de no caer hipnotizados
pero dejándose llevar hacia donde sea,
y
walkirias rastafaris
de veintipocos
bailan
dejando que el ritmo se las folle
contenidamente
y suenan barcos en la lejanía
de esos que vienen de entre la niebla densa de la selva negra
y ritmos primitivos
sin letra y sin una sola palabra
de justo después de ponerse en pie el ser humano por primera vez,
la armonia de todas las moléculas
o de lo que sea que está hecho el universo y su materia,
las ondas que se forman en un lago
cuando cae una hoja sobre el agua desde un árbol
el viento de las cumbres y
todas las tuercas de las cadenas de montaje de la wolkswagen,
el ruido de fondo de las ciudades
el vapor agrupándose en nubes
las vidrieras de colores de las catedrales góticas
cayendo sobre la cabeza de los dioses germánicos
el latido del corazón de una ballena
en el fondo del mar del norte
oído desde dentro
de sus tripas, y el sonido de las palmadas en un buen culo
cada 6 segundos,
al principio no me fiaba del dj,
he escuchado a muchos de estos
que se suponía que eran tan estrellas
que los llevaban de club en club en helicóptero para que pincharan
pero que luego solo eran ruido y parafernalia
y que me han jodido mas de una noche,
pero este tio sabe lo que hace
y bajo la guardia
y me entrego
pero tu me dices que te quieres ir justo ahora,
trato de convencerte haciéndote ver que hemos venido de viaje
y que hay que aprovechar
que estamos en el corazón del sturm und drang
que renace
y que acabamos de entrar,
pero tu dices que llevamos ya 4 horas
que estas cansada, que van a cerrar y que aquí hay gente peligrosa,
hoy tengo un problema serio con la percepción del tiempo y de las cosas
y eso me hace sonreir

THE STOOGES

Hay una especie de revolución natural
en todo lo que rodea a los murciélagos
solo salen por la noche
cuando todos los demás animales están respetando el pacto sagrado
de silencio y descanso nocturno
que firmaron en la notaria de Darwin
y no vuelan con la armonia de los pájaros
a los que parece que les gusta planear como si describieran una melodia
clásica
de celebración de la vida
como si amaran el mundo
y sus cosas
y quisieran hacer un vuelo bonito
para festejarlo,
los murciélagos dan vueltas y giran
como una partitura sin reglas
como si no estuvieran de acuerdo con las cosas de la vida
y como si fueran a chocar entre ellos
o contra la pared del edifcio de enfrente
o contra mi
que me apoyo en la terraza a escuchar sus canciones
sin armonía
ni melodia,
y hay algo hipnótico en su vuelo
desigual
y repetetivo
que es todo sentimiento
y que me lleva a la protesta del hombre primitivo
por la existiencia de la muerte
y tiro el cigarro
desde un sexto
y ellos pueden escucharlo cuando choca contra el suelo,

ayer me intentaba encender el último cigarro en la puerta del pub
que hay justo abajo
con los oídos pitando
pero era toda una aventura
y no podía
y aunque se me caía al suelo lo seguía notando en los labios
lo recogí y aun estaba un mechero dándome fuego
tuve que agarrarle de la muñeca con mis dos manos
para poder encenderlo sin que me quemara la cabeza,
la mañana nos había asaltado
por no hacer caso a los presagios
y a la claridad
reflejada en las ventanas
yo creo que dejé el coche en la calle esa que cruza que había como
un edifcio azul con un foso rodeándolo y enormes pináculos
dijo
pero yo vivo aquí al lado
y se perfectamente que no hay ningún castillo gótico
y solo hay edifcios naranjas con las terrazas todas iguales
así que le dije
que el edifcicio ese estaba por ahí, si,
pero que haría bien cogiendo un taxi,
yo estaba hipnotizado por las calles sin un alma,
solo se escuchaba el sonido del camión que limpia con agua
el de un coche que pasaba
el de una tienda abriendo su reja metálica golpeando al silencio con fuerza
y un cuello elegante y desnudo caminando hacia algún lado
y me gustaría morderlo
me gustaria
chuparle sus engranajes
y no dejar una sola gota de sangre,
pero los señores con el periódico bajo el brazo
parecen cazavampiros
con la estaca dominical llena de titulares de deportes
y de política
preparádos para clavármela en el corazón

2001: una odisea espacial

Yo vengo de un sitio muy diferente
por decirlo de alguna forma con un ambiente un poco más cargado,
no se si será porque aquí tienen una limpieza más profunda
o entra más luz o más aire, aunque no es solo el suelo
ni las ventanas abiertas porque todo eso también nosotros lo tenemos limpio,
es la gente la que da esa sensación de limpieza,
podría ser por las batas blancas
o porque se han duchado mas concienzudamente, pero tampoco,
nosotros tambien nos duchamos y también llevamos la ropa limpia,
es por cómo se sonríen entre ellos
y por cómo se saludan cuando se cruzan tranquilamente sin altivez
por los pasillos limpios
blancos
resplandencientes
llenos de luz
y de sonrisas,
la verdad es que aquí se respira un ambiente tan limpio
como si fuera la recepción del paraiso.

Hay una rata blanca con los ojos colorados
a la que han modificado un gen para hacerla más inteligente y la tienen
encerrada en el laberinto de pruebas de una de las salas
del laboratorio, por supuesto al final ha encontrado la salida del laberinto que
no estaba precisamente en un sitio fácil, la salida estaba en una trampilla
que tenía que empujar con su cabeza y que las otras ratas no
modificadas geneticamente no conseguían encontrar
y se pisaban y se mordían entre ellas nerviosas y estresadas,
y las pocas que lo conseguían
es porque chocaban y se encontraban con la trampilla por casualidad,
y cuando se las volvía a meter en el mismo laberinto
habían olvidado donde estaba la salida,
así
una
y otra
vez,
pero esta rata a la que habían manipulado el gen para hacerla más
inteligente recuerda el método de escape y va directa hacia la trampilla,
incluso en otros laberintos sabe lo que tiene que hacer,
y si para escapar tiene que pulsar un botón
o saltar un obstáculo o incluso bucear bajo el agua
también acaba encontrando la salida.

Sin dejar de mirar a la rata con orgullo de diosa madre la investigadora comenta
que esta rata no se estresa facilmente y
tampoco le tiene tanto miedo a la luz como las otras,
tampoco le tiene miedo a los gatos y a su olor
aunque las ratas están predispuestas para tenerselo por naturaleza y
tampoco tiene tanta ansiedad por los recuerdos traumáticos
como las descargas electrícas o los castigos y todo esto con solo
modificar ese gen para hacerla mas inteligente, como si no bloquearse por el miedo,
por el pasado, por lo desconocido o por los condicionamientos traumáticos
viniera en el mismo pack de la inteligencia,
yo le digo a la doctora que parece increible, lo único que se me ocurre,
y la doctora con su tono y su sonrisa y su ambiente limpio
dice si, pero quizá sea una rata que tome más riesgos que las otras
y eso pueda ser perjudicial para ella y por lo tanto para la especie.....
.......pero sin decir nada, en silencio,
observando a la rata que parece concentrada
en algo
y nos tiene hipnotizados
todos sabemos que se le ha acabado el tiempo
al hombre tal y como como lo conocemos.

Han sido muchos años
desde que el hombre se puso de pie
un amanecer
por primera vez
sonando los primeros compases de así habló Zaratustra de Johan Strauss,
y por primera vez cogío un hueso del suelo
y lo utilizó como un arma para cazar animales,
y luego lo utilizó para romperles la cabeza a otros hombres de su especie
y quitarles el mejor territorio cerca del charco donde se acumulaba agua,
y somos los hijos de esos hombres peludos
que se quedaron con el mejor sitio cerca del charco de agua
y que luego lanzaron el hueso al cielo en un fundido de
imagen de 3 millones de años,
hasta ahora,
en que ese hueso es una estación espacial
que baila al ritmo de un vals
en medio de la oscuridad
del universo
y de la moral, y somos los padres de esos hombres que
encontrarán todas las salidas del laberinto estén donde estén,
no se a que espera la ciencia para dar el siguiente paso

EL OLOR A NAPALM POR LA MAÑANA

He declarado la guerra a la cocina,
el lavaplatos y la pila
son como el ciclo de la noche y el día
cuando el lavaplatos está lleno y limpio
y la pila entera sucia
hay que actuar rápido si no quieres
crear una ruptura fatal en la naturaleza y su armonia,
he dejado el primer canuto del dia como recompensa
esperando en el salón
para fumármelo cuando acabe de limpiar
se que si fumo antes una sola calada no voy a tener fuerzas
para hacer nada
así que como Coppola
pongo la cabalgata de las walkirias para pasar al ataque
pero antes hago una foto de la cocina,
en el fondo la suciedad me parece una obra de arte
como la guerra
y sus puentes quemados
o como las ciudades y su soledad;
algo que se ha ido creando
al lado contrario de la belleza pero de forma natural,
y ahí están
las botellas
los zumos abiertos
los platos
y esa mosca
pidiendo ser eternos en blanco y negro melancólico
cuando
suena
el click en la cámara
y cuando acabo enciendo el canuto apagado
mientras el lavaplatos suena como un helicóptero de combate
tocando con su hélice de plástico
sobre un vaso mal colocado
y el humo sale espeso como el de los puentes incendiados
y se queda supendido sobre la cocina
atravesado por los rayos de luz que entran por la ventana,
y huele a hachis mezclado con olor a limpiasuelos,
es un olor extraño,
la cocina entera es un campo de batalla arrasado
que huele
a no se,
huele
a
victoria,
y me pongo a escribir un poco
en busca de algún tesoro
que ojalá terminara
como terminan las cosas necesarias
y que de verdad te tienes que quitar de encima
ojalá al terminar esto también oliera a limpiasuelos