Canción tridimensional

Yo lucho contra la derrota

como un niño luchando contra el sueño;
con
todo
en
contra.

Los dioses han ido apagando las luces

poco a poco

y solo han dejado una tenue luz de esperanza

que ilumina la habitación entera con
un tono de belleza meláncolica y cálida,

afuera hace frio pero en la manta se está caliente

y el sofá es inmenso para tumbarse con ella
pero lucho a patadas

y me quejo porque no quiero dormirme
y quiero ver la película entera,

pero no hay nada que hacer y

al final la esperanza me engaña para cerrar un poco los ojos

dando vueltas a los pensamientos
como un gato ablandando su almohada,

y cuando encuentro el pensamiento ideal

ya es demasiado tarde
y me atrapa en un sueño profundo y placentero,

y cierro los ojos y escucho las voces

de la película de dibujos

como si fueran una nana llena de paz 
con la diferencia bien marcada
entre lo que está bien y lo que está mal
mientras me invade un sueño
en el que voy volando
chocando suavemente contra el suelo y las paredes
sin que me pase nada,


los niños han estado jugando toda la tarde

y bajaron emocionados al parque

cantando "que esté pedrito que esté pedrito"
sin parar

y cuando dije que se callaran de una puta vez 

ellos cantaron aún mas alto,

a veces recuerdo el poder de la psicología inversa 

cuando ya es demasiado tarde.

A pedrito lo conocieron ayer

y ya piensan que es su amigo del alma,

en eso si se parecen a mi como gotas de agua,

yo también era como ellos y pensaba
que la amistad era algo fuera de toda duda,

alguien de un solo día era un amigo para toda la vida, pero

no se si debería explicarles que hay que ponerle riendas

tambien a los sentimientos buenos,

igual que al egoismo
o al miedo
o al amor y a todos esos sentimientos que pertenecen al
lado malo de las peliculas de dibujos animados,
o hacer como hacen todos y
dejar que vayan templando su caracter a base de erosión
y que solo puedan disfrutar de la gran victoria
cuando sea demasiado tarde
y solo queden pequeños momentos
de gloria
como sobrevivir a una tarde dura
pero acabar llevando a los niños en brazos por el pasillo

como enemigos derrotados
cuando por fin se han quedado dormidos

uno a uno

cuando aún ni siquiera han acabado esa película de dibujos
con la diferencia bien marcada
entre lo que está bien y lo que está mal,
con la luz tenue
y una manta
y un vaso de leche caliente 
y las voces de los personajes de dibujos erosionando muy poco a poco 
y mezclándose con el sueño de reyes del mundo
mientras van volando por el pasillo estrecho
hacia la derrota final

 

el ascensor está bajando

He olvidado el tiempo
y ya solo queda algo
que dice hola, adiós
y pase usted primero,
mirando al suelo
veo que mis zapatos tienen un agujero,
mientras saco las llaves y las observo
y entonces ya si
hablo del tiempo;
parece que hay unas nubes extrañas en el cielo
pero no van a descargar dice el vecino por decir algo,
mientras,
yo juego con el llavero,
en mi llavero hay llaves que hace años que no utilizo
y no se porqué no las guardo en un cajón o las tiro,
son llaves que ya no sirven para abrir ningun puerta,
solo sirven para abrir las puertas viejas de bisagras oxidadas
a los pensamientos del pasado,

la última vez que utilicé esta
con la que ahora juego entre las manos
me despedia de una niña con un hasta-luego sin saber que
era un hasta-nunca y
fue hace mas de 20 años,
y cuando me miro en el espejo del ascensor ya ni siquiera me parezco
a esa persona,
recuerdo que mi alma murió poco a poco,
el alma puede morir y reencarnarse o mutar
en algo completamente diferente y
no es como los cuerpos
que cuando mueren ya no hay vuelta atrás,
mi alma no murió en ningún accidente
ni con una puñalada por la espalda
ni se suicidó,
fue
algo parecido a una larga enfermedad lo que la fué matando lentamente,
ya nada me gustaba, no sabría explicarlo
pero recuerdo que estaba rodeado
de símbolos pesados;

en aquella ciudad del este había estado nevando
durante 5 días enteros
sin respiro
y la calle parecía el infierno congelado,
no me gustaba nada la nieve
no se podía salir a la calle
ni se veía el sol,
pero de alguna forma sabía que cuando se derritiera del todo
mi alma moriría,
así que rezaba porque no acabara nunca de nevar
y vigilaba por la ventana para que no se deshiciera
y me alegraba al ver que aun había zonas blancas en los tejados,
pero cuando ya no quedó nada
mi alma murió por primera o segunda vez,

y luego salió el sol inmediatamente
y con él una primavera adelantada
y el cielo azul brillaba resplandenciente
y la ciudad parecía una sinfonía de árboles verdes,
pájaros cantores de colores, y mujeres con alegres vestidos de flores
con sus piernas al aire caminando al compás
como diciendo que la vida sigue
sin ni siquiera guardar un minuto de silencio.

Ahora
las naranjas en la cafetería caen por el tobogán
una tras otra
y las tazas y los platos de los cafés chocan como cristales
rompiéndose
y en la calle las mujeres arrastran los carritos del supermercado
que suenan como trenes de carga que pasan despacio
por una estación fantasma de adoquines y niebla, y un puerro
sobresale horrorizado del carro de la señora ante el espectáculo
de humo y bocinas
que se desliza por la calle
como una serpiente metalizada
con escamas de lexus, seat ibiza y taxis blancos,
y me subo a la serpiente
como me subo al silencio de la casas,
y pongo la radio
como escucho la lavadora en centrifugado,
y por la ventanilla veo las ramas de los arboles
como garras del cielo gris del invierno
tratándo de decirme algo en el lenguaje de los sordos
y desde primera hora de la mañana
y durante todo el día
suenan las campanas de las iglesias
repicando funeral en este inmenso infierno gris,
todo va poco a poco, y si mi instinto no me falla
cuando deje de oir las campanas mi alma morirá otra vez
y si no cuento mal, voy a por mi tercera o cuarta muerte

Pack de 6

Me gustaría escribir sin metrica, sin ritmo, y sin rimas

y escuchar como late la verdad en el texto
y seguir sus indicaciones
llenas de realidad
sean las que sean,

pero mi alma es un intrumento musical

que nunca he aprendido a controlar

y cada vez que escribo suena una musiquilla

imparable

como el cascabel de un gato
que no se puede esconder
y siempre lo acaban encontrado
cuando
quiere
estar
tranquilo.

Las cosas no salen bien cuando se las pone amor

salen bien cuando se le pone amor pese a todo

el amor

al co2

a la radiación

a las 4 estaciones atrapadas en un parque

a las corrientes magnéticas que dirigen nuestro pensamiento

a los índices de audiencia dibujados en el cielo

a la cama desecha

y a formar parte de todas esas cosas

como un eslabón mas
de la cadena que las une entre todas.

Yo no he nacido para enseñar

he nacido para aprender
no me gusta corregir ni dar lecciones

no he nacido para enseñar a perros

he nacido para aprender de los gatos

que tienen clase y guardan silencio

y largas pausas elegantes
que duran hasta 6 días

Tengo alma de sereno

me encanta la noche

y cuando salgo de casa voy jugando con las llaves

durante mucho tiempo,

me gusta darlas vueltas

mientras camino

y que vayan sonando al compas barroco

de los pensamientos

del pasado,
al compas de las fiestas de un pueblo medieval
sin patron  

ni santo
y con el alcalde desterrado,

él
y sus leyes
y sus normas

aunque todo el mundo diga que lo hemos colgado

solo para que las fiestas se alarguen durante todo el año y
se celebren a la luz de una hoguera

sin electricidad
y sin horarios.

Siempre estoy mirando al cielo

mirando a la luna en gajo creciente de mandarina,
la ciudad está boca abajo

y yo con ella

y siempre dejo la ventana abierta,

me gusta que haya viento
porque suenan las puertas

y asi parece que ya has vuelto.

Me gustan las personas
con las ventanas abiertas,
me da igual que sean casas grandes
bien situadas y que todo el mundo quiera comprar
o alejadas de todo, con esa paz que no tiene precio,
o casas ordenadas hasta la enfermedad,
o un autentico desastre con toda la ropa por los suelos
donde es una aventura cada día encontrar cualquier cosa,
o que estén decoradas con florecitas y con santos 
o que sean habitaciones llenas de libros,
o ventanas desde lo alto con buenas vistas filosóficas
o ventanas en los pisos mas bajos
ventanas callejeras directamente dando a la realidad,
lo importante es que estén abiertas
y que no huela a cerrado

literatura sostenible

huevos
naranjas de verdad
tomates rama
carne
neskuik
devolver el libro en la biblioteca
este es un texto escrito en la misma hoja
de la lista de la compra
directamente
y a la antigua usanza
con la luz de las 7 de la mañana entrando por la ventana
desde las ramas de la cabeza
al papel
sin ordenador
ni intermediarios
ni estructuras
ni pensamientos
nada
mas
que
dejar
correr
el
boligrafo
en la mano,
escrito en la pequeña mesa de la cocina
con la rodilla nerviosa en un terremoto continuo
de arriba a abajo,
con el primer cigarro del dia consumiéndose en la izquierda
y un vaso de zumo de naranja que no sabe a naranja,
un texto en lugar de mirar las flores geométricas de los
azulejos de la pared con la mirada perdida
en lugar de descifrar los sueños de la noche
en lugar de una ducha
en lugar de volver a dormir despues de tomar la medicina
un texto antibiótico cada 8 horas
un texto que se come la mañana como si fuera un
desayuno americano estando de resaca
un texto escrito de mi puño y letra
con los renglones torcidos
como las rayas de las cebras
con sus renglones inclinados
hacia abajo
únicos y diferentes
con unas letras mayúsculas y otras minúsculas
poniéndolo todo, un trozo de piel, o un dedo, o una oreja
como una carta para pedir un rescate a mi alma
aunque sepa que ella nunca negocia con terroristas
ni con cobardes,
un texto sin sentido, pero un texto latido
un texto perdido sin ningún objetivo
un texto de percusion en mitad de la ciudad
un texto de nada por aquí y nada por allá
una paloma sucia y un conejo drogado saliendo de la chistera
de un mago alcoholizado
un texto en que cada pausa es solo un poco de silencio
una calada
un rascarse los huevos
un bostezo
un coche pasando por debajo de la ventana
un wasap recordando que el madrid ganó ayer
y el barsa perdió
un texto como echar un polvo sin correrse
repetitivo
mecánico
obsesivo
hasta que te cansas, terminas, y lo dejas por imposible sin avisar
un texto mientras entra el frio de la mañana
mientras suenan los pitidos de las 8 en la radio
y mientras la lavadora entra en centrifugado
y comprar también detergente para la ropa
urgente

En la biblioteca

Antes de irse tu padre construyó un pozo con sus propias manos,
es un pozo que da de beber
a toda la gente que cruza por este desierto y tienen sed,
también construyó una biblioteca cerca por la que paseas
como una gata que se apoya en el silencio
como si fuera su almohada de plumas,
y construyó tu sonrirsa cuando coges de una estanteria el anticristo
de la bestia polaca,
no se que implica que sonrias tu sola leyendo la primera hoja,
pero me encanta, y lo dejas en su sitio como si nada,
quitándole importancia al manual de usuario de este siglo
susurrando ir a hacer
una escapada por la carretera,

es muy pronto pero ya ha anochecido,
hace frio y no hay nadie en la calle y te gustaría ir a la última de
las ciudades castellanas, por el camino te preguntas que de donde vendrá ese
camión tan grande que llevamos delante,
y buscas en tu teléfono el nombre de la empresa que lleva escrito en
letras grandes con tres consonantes seguidas
mientras echas el humo hacia arriba investigando entretenida,
y dices calla querido watson,
con los ojos abiertos,
resulta que el camión es de una empresa Polaca
y uno de los conductores se llama Bialas Kozlowski,
a su nombre hay una página en Facebook
y de ayer mismo hay colgada una foto suya con este mismo camión
cruzando la frontera de la Junquera,
es él sin duda,  Bialas tiene 2 hijos que van al colegio con mochilas de bob esponja,
sonrientes y tan abrigados que no parecen humanos,
una esposa igualita a uno de sus hijos
y un tatuaje muy bien hecho de un puñal clavado en la espalda
con un texto escrito en polaco que según google translate dice:
solo hay dos tipos de personas,
y yo no quiero que me confundan
con esos que llevan un puñal escondido en la manga,
yo soy de los otros,
de los que lo llevan en la espalda

y Bialas pasa la vida en la carretera cruzando Europa hasta España,
aquí compra aceite,
toneladas,
cuando le adelantamos abres la ventana y
le saludas en polaco de google translate
¡¡¡Czesc Bialas!!!
Bialas ni se entera pero tu te mueres de risa ,
tu padre construyó carreteras de hachis
y contruyó también el viento que entra por la ventanilla
y que mueve tu pelo como si fuera fuego
y que mueve el tiempo como si fuera el telón de una obra de teatro
que va a empezar desapareciendo por los lados
y se ve Toledo dibujado en lo alto de una colina de decorado,
tu padre antes de irse construyó Toledo,
de piedra, de acero, de tu caracter templado, y de noche oscura
en un día de diario
y sin turistas 

mirando al cielo

Todas las tardes pasan diferentes bandadas de pájaros
formando uves en el cielo,
algunas son de menos de 10 pájaros y dan un poco de pena
y otras son de más de 50 y son un auténtico espectáculo,
algunas van más altas que otras y vienen desde diferentes zonas
pero todas siempre llevan la misma dirección,
yo habría apostado por que los pájaros emigraban hacia el sur en invierno
pero en las casas de apuestas solo cubren apuestas de fanfarrones
y mercenarios, nunca de animales con alas,
y además todas llevan dirección noroeste
sea el dia que sea
la altura que lleven
o de donde vengan, está claro que los pájaros saben lo que hacen
y yo ahí no me meto,
pero esta tarde hay una bandada que está ahi arriba sin ponerse de acuerdo
haciendo circulos
y en lugar de una uve están formando un cero a la izquierda,
parece que se han despistado o que nadie se quiere poner al frente
o que todos se quieren poner al frente y por eso no llegan a un acuerdo,
el caso es que no avanzan y
están perdiendo toda la energia que van a necesitar para
su largo recorrido hacia donde vayan,

la gente habla pero no me entero de nada
no puedo dejar de mirar a la bandanda perdida
¿pero que miras en el cielo?
¿no ves los pajaros? respondo, se han perdido,
tu si que te has perdido,
les quiero indicar la dirección
pero no se como
y me pongo a gritar al cielo
y a señalar al noroeste tratando de enviarles señales
¡¡¡por ahí, eee chicos!!!
pero no me hacen caso y siguen dando circulos sin avanzar,
aunque les entiendo perfectamente,
a mi me pasa lo mismo con la uve de victoria
siempre cambio de dirección de golpe
y al final acabo dando círculos,
hay un dios que me hace señales a veces
que me grita
por aquí, por aquí, déjate ya de tonterias,
vive en mi estómago
pero nunca le hago caso,
estoy aquí bien
mirando en el cielo a lo pájaros

código binario

me crie
pensando que el sexo tenia una parte de payasada implicita
porque aprendí la teoría con las pelis porno dobladas al castellano
y los dobladores de porno eran unos hijos de puta
que no se tomaban en serio su trabajo,
por ejemplo,
en mitad de una mamada cuando la actriz estaba en plena faena
y al actor no se le veía la cara o si estaba hablando
el muy hijoputa del doblador decía:
asi, asi, cómete entero mi pepino granadino,
da igual que en ese momento estuvieras concentrado en lo tuyo
lo único que podías hacer era reirte y empezar desde el principio,
en parte entiendo a los dobladores, yo haría lo mismo,
hay cosas de las que solo te puedes reir
sobretodo
en un país de risa en el que te pagan por doblar porno.
Asi que mientras aprendía la teoría
sin querer acabé relacionando el sexo con el humor,
y yo estaba todo el día teorizando
me torcí el rabo de tanto teorizar
teorizaba sin parar
sobretodo mientras estudiaba otras asignaturas menos interesantes
encerrado en el cuarto, asi que
tambien lo acabé relacionando un poco con las matemáticas y la literatura,
relaciono el sexo con el humor pero también con los códigos y con las biografias
de escritores....
hago morse con mi polla mientras la tienes en la mano
y cuando me preguntas muy cerca de la oreja y
sintiendo tu lengua dentro
si así esta bien, a esta velocidad
contraigo los músculos de la polla una vez
y preguntas rápida y curiosa ¿si?
y los contraigo de nuevo
y te ries
¿Quieres que pare?
y la contraigo dos veces seguidas
y te ries aun mas
¿mas rápido? preguntas
y los contraigo dos veces de nuevo
y te mueres de risa,
y preguntas ¿quieres que me la meta en la boca?
y la contraigo una vez...
tu boca chupando polla es literatura pura
por necesidad
por sacar algo de dentro
por inventar
no esa literatura de pedantes llenos
de metaforas mil veces vistas
que arañan como dientes
resabiados
esos dientes como libros de una libreria inmensa llena de polvo,
tu boca mamando es la montaña silbando ahi fuera la hermosa
canción del invierno
con los árboles bailándola sin miedo
rozando con sus ramas en la ventana
y en el tejado
mientras me quedo dormido
sintiendo el calor de la chimenea encendida,
pero antes unas palabras
asi, asi, preparate que llega el lechero