EZEQUIEL 12:34; BAILAOS LOS UNOS A LOS OTROS

Al salir de cada curva la ciudad vuelve a aparecer en el horizonte

y después de cada curva aparece un poco más cerca, cada vez
se va haciendo más grande, más amenazante

envuelta en la cúpula gris del humo de las calefacciones y

de los coches,
parece la ciudad de un cuento disney

atrapada en la maldición de un mago que vive en lo alto de
su skyline con la forma de una garra de 4 dedos de cristal entre
la niebla oscura,

cuando me quise dar cuenta ya estaba dentro de la maldición

con las chicas paseando a sus perros y los niños de vacaciones de navidad

vigilados por los edifcios que les rodean,

conseguí aparcar casi en la puerta, el portero estaba sentado en una silla

en la calle con sus dos cojones y su barriga,

la gente de la casa le quiere echar,

no limpia y mira a las chicas de arriba abajo cuando pasan por delante

del portal, pero sobrevive gracias a personas como yo que no votamos

en la juntas y no nos importa que lo tenga todo hecho una mierda y

que sea tan borracho que a veces no consiga entrar en su casa por su propio pie,

justo enfrente

hay una zona de casas bajas y adosados, uno de ellos está divididad en dos,

uno es un puticlub y el otro es una guardería, algo así como el bien y el

mal compartiendo tabique,

algunas veces Ezequiel está tan borracho que va a al puticlub

pero se confunde con la guardería y se tira un rato llamando a la

puerta, en ninguno de los dos sitios le abren porque

ya le conocen, y se sienta en la acera a esperar que algún vecino le levante del

brazo y le lleve a casa,

pero hoy estaba sereno, con su uniforme como un perfecto conserje,

la mañana parecía dirigida por andrey tarkovsky,

el viento movia el verde salvaje de los árboles y del charco que habia en la acera

bebia un perro negro atado a la puerta del supermercado,  

todas las personas iban con prisa hacia algun lado, solo se mantenía firme

Ezequiel

sentado en una silla con la punta de la nariz agujereada

como una patata comida por los gusanos y sus pequeños ojos azules,

cree que es un buen dia para sacar sus pensamientos

y llevarlos al formato de la profecía,  

sacarlos de su naturaleza abstracta y tranquila y

darles un pequeño argumento y unas reglas llenas

de vértigo, y de angustia,

y entonces piensa que  la musica es quizá para las personas como los

huesos ligeros lo son para los pajaros,

y que a lo mejor alguna generación de estas que vienen será la que

de el último paso y dejen de caminar y vayan bailando a todos

lados,

pero no ve ninguna imagen profética entre sus palabras

y justo en ese momento se olvida de todo porque le saluda una vecina que

sale de su portal un poco hippi y burguesa al mismo tiempo,

de estas de profesiones liberales con dos niños detrás de ella vestidos

con la camiseta blanca de los fly emirates

tratando de seguir las piernas de su hermana mayor con sus pequeños

tatuajes de corcheas y notas libres decorando solamente uno de sus gemelos

hasta la rodilla,

como casi todos los niños van dando pequeños saltos a su lado,

casi bailando, llevan esa profecia musical dentro de ellos,

pura, sin contaminar, no como los profetas con la

nariz como una patata que se conforman

con imágenes sueltas y con mirar de arriba a

abajo desvistiendo canciones con la mirada, 

buenos días Ezequiel, saludar a Ezequiel niños,

buenos días chicos, ¿con los niños de compras Susana?

ella entrará a la cena de año nuevo estallando como una droga en su momento

mas elegante dentro de la cabeza de sus hermanos

hipnotizados en sus tetazas apretadas en el encaje

oscuro transparente de su vestido de fiesta, y cuando se acerque a darles

dos besos con la

copa de vino en la mano y las medias negras brillantes

su perfume se clavará para siempre en la paja sagrada de antes

de dormirse para poder entrar sin reglas  a los sueños de la noche

durante el resto de sus vidas,

yo también entro a los sueños como entro al papel en blanco,

sin nada de fuera, con las manos vacias, sin la cita de medico,

sin el movil nuevo, sin todas esas cosas de la

realidad que se acaban confundiendo con un argumento,

entro sin personas conocidas, ya les he pedido perdón a todos o

me he vengado de ellos durante el dia,

aquí solo hay animales salvajes y libres aunque avancen coordinados

en una perfecta fila india,  

uno de ellos va abriendo camino muy por delante de

todos los demás, es atento, perfectamente educado y curioso,

como una trampa,

va oliéndolo todo y mirando las huellas, desentrañando las señales de las

cosas aparentemete vulgares, abriendo el paso a los demás,

que van despreocupados, bailando,

van cruzando un paisaje tan blanco que destacan a lo lejos

como si fueran una frase llena de verdad atravesando los

paisajes congelados de la nada,

el que cierra la fila también va vigilando, tiene un andar

pesado y melancolico, y parece cansado, pero es el mas grande y

violento de toda la manada, y sabe que estoy ahí observándolos,

se queda un rato parado mirándome fijamente,

luego sigue avanzando, ni siquiera acelera el paso cuando ve que se alejan

los demás,

yo no entro a los sueños como un ladrón a sacar algo oculto en

el saco sucio de la memoria, por eso los animales salvajes que viven ahí

pasean delante mío sin ningún miedo.

UN ANTIGUO AMOR

Estaban haciendo guardia unos 6 o 7 nigerianos en la puerta de su casa
simpáticos y sonrientes
apoyados entre unos coches,
ella se había mudado a Lavapiés,
podía haber elegido otra zona mas cerca de casa de su madre
pero su primera casa con su primer sueldo
fue en ese barrio,
los nigerianos la saludaron con alegría desde la acera de enfrente
y le preguntaron que quien era yo descaradamente,
ella dijo que un amigo del trabajo
y ellos dieron por hecho que yo era su jefe,
imagino que para ellos cualquiera que trabaje o que lleve una camisa es un jefe
y me dijeron que la subiera el sueldo,
ella entró riéndose
ellos se quedaron riéndose
y yo me reía tambien, pero todo sin gracia.
Hacia 4 meses que no la veía
su nuevo trabajo le había sentado bien,
estaba mas madura y mas contenta
sin esos aires frustrados de quien trabaja por nada,
mas hippie, aunque quizá un poco disfrazada
pero le quedaba muy bien;
pantalones anchos
camisa roja de tirantes
mucha alegria
muy sonriente y su melena rubia
tambien sonreia.
Todo este tiempo lo había pasado aquí sola
en su saloncito con su buhardilla
en su barrio favorito,
libertad
interculturalidad
del trabajo a casa y a los bares modernos
exposiciones
artistas
y todo eso,
me habló de sus amigas hippies del barrio;
trabajadoras de centros culturales de la zona
organizadoras de casas okupas
y cantantes de grupos clásicos de bongos y flautas
y como sabían que ella trabajaba en una productora de televisión
le habian encargado un documental de las cosas que hacían en el barrio
para proyectarlas en un centro social
o algo así,
una total pérdida de tiempo,
ellas le presentaron a sus amigos del barrio de toda la vida
bastante mas mayores que ella, que se frotaban las manos, otra hippie joven
rubita
con un alto y sensual concepto de la libertad,
yo tengo algo que se puede confundir con eso de la libertad pensaron,
es lo bueno de estar siempre en un mismo sitio;
puede que te aburras,
que todo te asquee y nada te divierta,
pero conoces bien a la gente,
conoces su perfil mejor que ellos mismos,
sabes medir perfectamente como son,
sabes lo que les gusta
lo que no
y lo que les impresiona, más sabe el diablo por estático que por viejo,
y no les pilla precisamente por sorpresa esa película de la aventura
de una chica de un buen barrio
con la mente abierta
que quiere vivir en el barrio mas libre de la ciudad,
la han visto millones de veces y
saben que papel interpretar y lo que ella quiere escuchar,
aunque imagino que lo principal es ser rápido
porque con el tiempo todos nos hacemos sabios y nos damos cuenta
de la realidad de las cosas, incluso las chicas que sueñan con la libertad
La casa era perfecta para ella,
era un piso alto sin ascensor
que daba a los tejados rojos del centro y
a una calle estrecha adoquinada sin trafico,
me asomé por la ventana y ahi abajo seguían los nigerianos apoyados en los coches,
me imaginé lo poco que durarían en cualquier otra zona de la ciudad
ahi parados en grupo
como si fueran los jefes de la calle,
los vecinos llamarían a los antidisturbios que llegarían a los 5 segundos
pero en este barrio no habia ningun problema,
algunos miraban hacia aquí
hacia la ventana,
que raro pensé,
la casa estaba preciosamente desordenada y nos fumábamos un canuto
mientras me contaba de su nuevo trabajo
y me ponía unos videos del documental malísimo
que estaba haciendo,
seguía sin talento para hacer arte fuera de su cuerpo y
de su alma y del desorden de su casa
y daban vergüenza todas aquellas entrevistas mal grabadas
y sin ninguna sustancia
y todos los tópicos sobre las razas
y la interculturalidad
y los restaurantes de diferentes paises conviviendo todos en el barrio,
pero yo le decía a todo que si
aunque no prestaba mucha atención,
observaba la casa
la observaba a ella
me imaginaba a cuantos se habria tirado ahi sola y si hoy
me tocaría a mi
mientras ella seguía enseñándome los videos,
hablando de luz
y de quienes eran los entrevistados,
esta es mi amiga Luisa
tiene una tienda aqui cerca que se llama taller de sueños,
interesante dije yo, me haría falta algo así que duermo fatal y
me acosan las pesadillas,
pero resulta que solo era una taller de costura normal y corriente
y entonces
entre los videos de entrevistas y de calles que me estaba poniendo
de pronto saltó uno que claramente no pertencía al documental,
salía ella con el sujetador en primer plano encendiendo la cámara
y ajustándola en este mismo salón buhardilla en el que estábamos sentados ahora,
después ella se alejaba caminando de espaldas
hacia este mismo sofá
donde había un nigeriano con rastas
desnudo y empalmado poniéndose un condón
tan tranquilamente,
cuando quise asimilar aquel salto temporal y de género documental a porno casero
ella saltó como un resorte sobre el ordenador
y lo cerró a toda velocidad
y riéndose nerviosa dijo que eso era de un corto de una agencia que estaba haciendo
y que no se que hace aquí,
que que vergüenza
que dios mio,
estaba descolocada mientras negaba con la cabeza,
yo le dije tranquila,
déjalo
deja el video
esto si que es un buen documental de la interculturalidad del barrio

FRESAS SALVAJES

Durante la siesta un tiburón blanco se acerca demasiado a la costa de
florida porque ha crecido la población de focas en la playa
y a los tiburones les encanta su sabor
según dice la voz en off del documental,
hay una foca en la orilla medio reventada con un mordisco de
un tiburón en el costado,
está casi partida por la mitad pero ha conseguido llegar a la orilla junto
a las otras focas y aún sigue viva, aunque no la debe quedar mucho,
no podemos hacer nada, lo importante es que el tiburón está cerca, lo huelo,
dice el guardacostas con aires de depredador sobrealimentado de
carroña del burguer king del pueblo de al lado,
el porro se me ha apagado y lo tengo que volver a encender
y juego con los aros de humo espeso tumbado en el sofá
paladeando el hachís como un catador lo hace con el vino,
la calidad está en los olores, en el sabor,
en la textura al deshacer el hachís con en el tabaco, y también en como pega,
pero nada que ver entre un catador de hachís y uno de vino,
la noche y el día.
El equipo del documental en el barco recibe el aviso de una avioneta
que ha localizado al tiburón cerca de la costa,
el barco se pone en marcha rápidamente y el guardacostas vuelve a poner
cara de deperedador ante la camára, aunque es mas parecido a
una foca que a un tiburón,
desde la avioneta le van dirigiendo hacia la posición exacta
del gran blanco
que no imagina que le están observando desde el aire
como si fuera un conductor haciendo una infracción en la autopista
mientras el helicóptero de tráfico le apunta la matrícula sin que él se entere de nada.
El agua está cristalina
y se puede ver perfectamente al tiburón solitario
pisando la raya continua del Atlántico en dirección prohibida con las costas de usa y
acercándose demasiado a sus playas.
En el barco un arponero prepara un gps en la punta de su lanza para clavársela en la piel
y tenerle localizado,
ya me gustaría a mí que me colocasen un gps en la espalda y
no 4 puntos menos del carnet y 300 euros de multa,
ese tiburón no sabe la suerte que tiene.
Me aburren los documentales de animales,
solo me gustan los documentales del ser humano
me gustan los de Ingmar Bergman sobre el comportamiento humano,
me gusta donde sitúa la cámara con su mirada de antropólogo,
y como presenta a los animales igual que un simpático narrador de documentales
que va a enseñarnos algo fascinante, muy duro y muy cruel,
pero algo natural que está dentro de las leyes de la naturaleza y
que no se debe juzgar, y solo analizar;
como la vida en familia y
cómo cambian los vínculos emocionales entre hombres y mujeres
a lo largo del tiempo, enfrentarse a la cercanía de la muerte,
las diferencias entre viejos y jóvenes,
entre la pasión y la razón,
y todo ello como si fueran hienas contra leones conversando alrededor de una mesa
escuchando un preludio de Chopin, o focas perdidas en la orilla
atrapadas en el océano existencialista de Kierkegaard,
quizá Bergman haga trampas, quizá simplemente ha juntado
estos animales y ha provocado esas situaciones solo para enseñarlas
en sus películas,
quizá en nuestro interior no hay nada de eso, no hay miedo, ni soledad,
quizá esos animales solo sean actores suecos de un documental
lleno de trampas.
Me aburren también los documentales del universo
con esas distancias infinitas de espacio y tiempo y estrellas
que ya no existen y están apagadas hace millones de años y
los malditos agujeros negros que nadie sabe nada de ellos
y que no paran de tragar y tragar,
para eso prefiero escribir anal creampie compilation
en el buscador de pornhub,
a mi solo me interesa el ser humano

LA ISLA DEL TESORO

Yo no soy como dicen en el futbol un one club men, nunca

he pasado mas de un año o dos en un mismo colegio,

he pasado por todos estos colegios donde por lo general van

los repetidores de los colegios normales de toda la vida

y donde van los inútiles de cada barrio,

los profesores me tenían ganas, no era vielento y no me 

tenían miedo

como al resto de los compañeros, y como no era muy listo

me creía mejor que todo el mundo asi que

no me relacionaba ni con ellos ni con nadie, por eso tenían

curiosidad, y cuando encargaban una redacción sobre un libro 

al principio

del año sacaban primero a la chica perfecta que hay

en cada clase que tenia ganas de lucirse y a la que los profesores 

tambien la tenían pánico, y luego casi siempre me 

sacaban a mi, no fallaba,

yo salía a la pizarra carraspeaba y decía

la isla del tesoro de R. L. Stevenson....

hay personas que son mejores narradores que R L stevenson;

mi hermana pequeña tenía un autismo bastante severo y

no había colegios cerca que se ocuparan de ella

asi que estaba todo el dia del brazo de mi madre,

mi madre era profesora del conservatorio pero también

daba clases particulares en casa mientras cuidaba de la niña,

yo pensaba que estaba lloviendo,

estaba completamente seguro de que

estaba lloviendo fuerte pero

solo eran chopin o bach contra las ventanas y mi
hermana bailando

dando vueltas sobre si misma y quitándose el vestido delante del alumno
que estuviera,
los compañeros se descojonaban en alto y se miraban entre ellos haciendo
ruidos simiescos, en el fondo yo tenía razon y no
eramos muy listos ninguno, el
profesor les mandó callar con la mano y con la misma me indicó que
continuara, tranquilo como un policia de trafico coreano,

Yo no quiero ser como ella continue leyendo de la hoja en blanco,
por eso evito la música, y las matemáticas,

y trato de alejarme de la mecánica de las repeticiones,

evitando los interruptores, los botones de los ascensores,

y las frases largas para no entrar en trance y poder parecer normal ,

pero no es nada fácil,

cuando tengo que razonar siempre aparece algún patrón

en el ritmo de la frase que me arrstra a divagar

como si hubiera  

algo oculto detrás de las palabras queriendo salir de dentro,
y la gente se ríe de mi, así que recurro al

silencio y a sonreir en lugar de hablar

y puedo pasar días enteros sin terminar una sola frase,

a la gente si no la molestas ellos no te molestan, y si les dejas hablar

y haces que les escuchas nunca se van a reguntar si te interesas de verdad,

por eso nadie se extraña y puedo parecer uno mas,

cada año o cada dos años cambio de colegio

y los profesores son profesores de esos colegios

donde te aprueban solo con ir a clase y

mientras no te metas en problemas no les importa nada,
miro al guardia de trafico coreano y me dice que continue con una sonrisa....
....y continuo, solo hay uno que recuerde que pasó la barrera de mi silencio para

decirme que por aquí pasaba lo peor de la ciudad, auténticos inútiles,

pero que al final  

hasta ellos acababan aprobando, pero es que a ti no te puedo aprobar,

tú no haces nada,

ese fué el mejor profesor que he tenido en todos estos colegios,

mereció la pena ir a sus clases, aunque no sabia ni siquiera que
asignatura daba,

no haces nada dijo, es la mejor evaluación que tuve nunca,

 mi hermana pequeña

me miraba como a un ser inferior,

no parecía que yo existiera para ella,  

nos trataba igual a su perro guía y a mi,  
sólo cuando yo entraba en casa al

volver del colegio me di cuenta que tsiempre tocaba la misma pieza al piano

todos los días,

en cuanto oía la puerta y me veía entrar dejaba de practicar y tocaba esa

misma canción,  
había compuesto esa pieza de 20

minutos sin partitura y la tenía en la cabeza y la repetía todos los días sin

equivocarse en una sola nota,

esa canción provocaba bandadas de

pájaros comiendo pan que echaba ella en un jardín inmenso dentro
de mi cabeza,

era el único momento en que me gustaba dejarme llevar por las
repeticiones y cerraba

los ojos y

me tumbaba

en la cama

y me dejaba conquistar por la estructura de su composición tanto que
llegaba a creer que

pasaban 20 años mientras la escuchaba a través

de las paredes,

pero al reloj no le pasaba lo mismo

y tuve que pasar cada segundo de esos 20 años que vinieron después sin

poder librarme de uno solo segundo de tiempo, ni siquiera durmiendo.

como solo estaba en su cabeza esa canción ya no la puedo escuchar

aunque a veces consigo llegar a ella,

pero no llego como se llega a una melodía que he olvidado, o a una idea

que de pronto vuelve, no está en ningún agujero de

la memoria, solo llego a ella después de sacar todo dentro de mi
cabeza y no pensar en nada durante un rato
y luego llenarlo

de repeticiones sacadas de cualquier lado,
de los pensamientos abstractos mezclados con
un motor sonando mientras voy por la carretera hacia el sur,
de las urbanizaciones de madrileños que se han quedado vacias
en invierno con todas las terrazas cerradas iguales rodeando una pisicna
azul cristalina demasiado fría como para sumegirte en ella y olvidarte
del nundo, igual que pasa con el corazón de las chicas perfectas,
y de los patrones que hay en el movimiento de las palmeras, yde los juncos y de los toldos de las terrazas cuando el viento los
mueve,
y entonces aunque la canción de mi hermana duraba casi 20 minutos
la consigo ver entera

extendida delante de mi en un solo segundo, como si fuera una imagen,

algunos paisajes son mejores narradores que R.L Stevenson

pero no los leo como se lee una historia, los leo

como si fueran un libro sagrado de meditaciones, moviendo la cabeza

de atrás a adelante y dejándome llevar por el patrón de sus repeticiones

hasta que consigo extender hacia fuera toda la nada que

llevo dentro en una imagen músical que acabe formando parte del paisaje,

y ahí está delante mio otra vez mi hermana, y la pieza de 20 minutos, y

entonces puedo lanzarme hacia ella para tratar de

atraparla

como los gatos callejeros que se lanzan a destrozar las bandadas de pajaros,

pero la verdad es que  no la hecho de menos,

no soy nada sentimental, yo aprendi a jugar con la muerte,

la conoci desde tan pequeño

que aprendí a jugar con su vacio igual que las personas se convierten

en virtuosos de un instrumento porque
han jugado con la musica desde pequeños,

o comprenden la lógica de los números complejos porque
jugaron con la memoria,
no hay otra forma de conocer los secretos y controlar la técnica que todas

las cosas ocultan detrás de su composición
que jugar con

ellas cuando eres pequeño, igual que pasa con el lenguaje,

la muerte puede parecer

más pesada en un principio, y menos atractiva,

a los padres no les gusta que los niños jueguen con ella,

por eso les compran baterías eléctricas, o motos,o pelotas,
o les hablan en Inglés

pero nunca les enseñan a jugar con la muerte,
por eso son tan necesarios los

cuentos para niños de la tradición sajona, siempre con la muerte
sellando el principio

de la historia y haciendo jugar al resto del argumento
con el vacio que deja,

adoro todos esos cuentos para niños que empiezan con una tremenda

injusticia para fijar con mucha mas fuerza el resto de su argumento,
igual que pasa con las personas ,
iba a seguir pero aproveche justo cuando sonó el timbre del recreo
como buen mentiroso y dejé la hoja en blanco encima de la
mesa del profesor,

y el tiempo se movía con fuerza pero con armonía 

al mismo ritmo que los árboles y que todos los alumnos que
salían de las otras clases

como si el tiempo hubiera bajado un rato a dejar claro quien es el

amo de todo esto