lunes, 28 de noviembre de 2016

Taxi driver



La gente busca poesía en las poesías
pero ahí ya no está
estuvo en su dia
quizá
ahora solo hay juegos de palabras
y a veces ni eso
los poetas son como los bufones
se acabaron todos
pero siguió habiendo carcajadas
y nadie
pero nadie nadie
los echó de menos
ahora está en el cine
y en la música
y en las curvas que se van cerrando poco a poco
desde el pueblo
hacia lo alto del puerto
justo donde la trazada te va sacando hacia el acantalido
y de pronto el corazón se te sube a la garganta
y no puedes controlar el miedo, curvas para valientes
desde los hombros hacia el cuello
y desde las rodillas con las piernas cruzadas
hasta donde empieza el vestido
y cuando la trazada te va llevando hacia el amor
ya no pudes frenar, solo templar los nervios y agarrarte bien al manillar
está en devolverle una pequeña llama de esperanza
de odio y de envidia
a la miradas vacias y sin vida
de los imbeciles que militan en pequeñas sectas
inmensas
nunca está encerrada en las palabras
buscando
inspiración
en
la
nada
en los edifcios echando humo hacia el cielo
con el único ruido de las cisternas
y de los grifos rompiendo el silencio
en copiar la historia de un vecino asomado
en la ventana de la cocina
fumando sin parar y
en las horas pasando como siglos
esperando a que llegue el partido del domingo
en enemigos imaginarios
a los que disparar haciendo ruidos con la boca
como un niño con una pistola de juguete
mirando el telediario sin saber quienes son los buenos y los malos
en esperar un revolucionario al que acabar llamando dictador
o un profeta al que llamar farsante cuando todo se acabe
Apago la televisión y pongo cine de autor
esperando a que aparezca un nuevo Scorsese
una canción que me lleve a las alturas
o una mujer
con carreras en las medias oliendo a alcohol
a las 6 de la mañana
abriendote borracha la puerta de su casa
pero nunca jamás 
espero ver poesia en un poema

viernes, 25 de noviembre de 2016

La luces del parque


No me gustan las reuniones de personas
prefiero las reuniones de las luces reflejadas en el lago del parque,
la blanca de la luna creciente
las amarillas de las farolas
y las rojas de los letreros de los terrazas abiertas
todas estiradas sobre la superficie del agua calmada
como puentes tremblorosos de colores,
y también las luces de la policía a lo lejos
como 2 rayos azules
atravesadas por las estelas que dejan los patos
que cruzan de noche por el lago
Las personas caminan por el paseo
con sus teléfonos encendidos
y sus espiritus
como pequeñas cerillas
que se apagan enseguida
y las latas vacias de cerveza tambien brillan
y en los escalones donde estoy sentado forman un precioso bodegón
unas mas pequeñas y otras alargadas
y sobresale una botella de vino por encima de todas
El ruido del dia ha parado un poco
y se puede escuchar escondido entre los árboles
a un elefante metálico cantando canciones de jazz
enamorado de los autobuses y de los edifcios de cristales
que esperan ajenos ahí fuera
a que empiece mañana un día nuevo,
y aunque esté lloviendo un poco
y se hayan acabado las horas del dia
y ya nadie le eche monedas 
el elefante de metal sigue tocando escondido
una canción de jazz profunda y sin final
dedicada a la ciudad esta
con los poblados de gitanos a las afueras
y las montañas soplando viento frio a lo lejos
Hay una sola estrella, la que mas brilla
ahí arriba
y uno de los borrachos dice que se llama sirio
los borrachos lo intentan pero siempre se equivocan
y yo del cielo no tengo ni idea
asi que no se si es verdad
no se si es una estrella
un planeta
o un antiguo amor o una venganza que aun brilla en la distancia,
las luces azules de la policía han dado la vuelta al lago
aquí cerca no son tan bonitas
ni estoy enamorado
ni vivo con miedo
pero a veces se me hiela el corazón
cuando pasa un coche de policía cerca
despacio
y baja la ventanilla
y dice
buenas tardes caballero
me permite su documentación

lunes, 21 de noviembre de 2016

Parábola urbana



Todo el dinero que no te gastes en lotería
y en el juego
es dinero ganado
me dice el sabio que tengo bebiendo a mi lado
y manten la bicicleta atada
aunque solo la dejes 5 minutos
para tomarte unas cañas
y estes pendiente
y la tengas vigilada
hasta las mejores ideas
y las mas necesarias
desparecen porque se convierten en una carga
y se hacen pesadas
y cuando te quieres dar cuenta
en la valla donde tenías la bici
solamente queda una paloma muerta colgada
ahí
sucia
esperando a que alguien la tire a la basura.
Si no fuera por mis convicciones
pensaría que el alma de esa paloma quiere escapar de ese cuerpo
de esa valla y de esta ciudad
y que no son los coches cuando pasan cerca
los que mueven su ala
pero se que no es posible
porque estoy seguro que en esta ciudad nadie tiene alma
y hoy que hace un frio de muerte
y que llueve
y las nubes se han comido el horizonte
y hasta de las bocas de los niños sale un vaho espeso
como si fueran pequeños diablos metalizados respirando co2
hoy me he convencido que esta ciudad es el misísimo infierno
y que aquí estamos todos pagando por los pecados de otra vida
hasta las palomas
y los árboles que se sucidan con un poco de viento
hasta los ladrones de bicicletas
y las ladronas de corazones
hasta los conductores atrapados en demonios metalizados
que respiran vaho como niños inocentes en pleno invierno
y hasta los que solo nos acordamos de dios
para cagarnos en él, todos estamos atrapados
me cago en dios
que me han robado la puta bicicleta
y siempre viene algún listo
a decirte que hay que atarla
aunque la tengas cerca
¡¡Ay dios!!
yo también soy un artista malo
mis letras también se desmoronan
y solo creo paraísos imperfectos
llenos de errores
de mentiras
e intensos
paraísos artificiales
como la juventud
como los centros comerciales
como el cine
como la lencería
como una sonrisa a la que la faltan dientes
o grandes momentos de 3 horas
seguidos de resacas de 3 dias
El hombre es un ser mistico
espiritual
lleno de símbolos
y de profecías
pero que tiene hacer el esfuerzo de no hacer caso a ninguna
lleno de ganas de luchar
de fuerza
y que puede cerrar el puño
hacer una estrategia
incluso empezar de nuevo si le han ganado
pero la frase con mas poesía es abandona toda la esperanza
y el sabio me dice que no me preocupe
que este error me hará mejor y mas fuerte
y que aprenderé la leccion
debo ser ya un tio muy listo
es la tercera bici que me roban en 2 años
si fuera tan sabio se mantendría callado en estos momentos

lunes, 14 de noviembre de 2016

Little olimpo


No se como es tu dios
pero al mío le gusta mirar los pequeños detalles
como si no estuvieran tan lejos,
caminar con los dedos
por encima de las estelas que dejan los aviones en el cielo
y contemplar una fina y larga tela de araña
que brilla con la luz que entra por la ventana
y se mueve con el aire
con los papeles
con las cortinas
y con la ropa tendida;
todos descordinados como en una coreografía de cojos bailando
al ritmo de la mejor música del universo, el viento,
y le gusta observar a una abeja nerviosa
como si fuera un símbolo de la vida
que parece que va a entrar en la habitación pero no lo hace
porque huele a cerrado y aquí no entra nada que tenga alas,
solo hay hormigas con horarios y jerarquías
y pelusas que riman entre ellas
arrastrándose por el pasillo
los días que sopla el viento del pasado,
y le gusta sentir el anochecer avanzando
y arroparme con su desprecio,
su manta es silenciosa
tranquila
y da mas calor
que las palmadas en la espalda,
y adaptarse a la oscuridad como hacen los gatos
y poco a poco va dibujando las siluetas de la noche
y eso que daba tanto miedo
y que parecían monstruos y enemigos
los acaba convirtiendo en objetos muertos
y en la propia sombra que hacía mi cuerpo,
y eso que era indiferencia frialdad y desprecio
va alimentando mi propio ego
repitiendo las palabras y los pensamientos
con mucha más fuerza de la que en realidad tenían
como si la habitación tuviera el eco de una gran montaña nevada
en pleno invierno,
y le gusta convertir su silencio continuo en una canción
como una marcha fúnebre y melancólica
que busca estallar en una melodía
aunque siempre se detenga, con inteligencia y elegancia
justo antes de llegar al amor y de llegar a la alegría,
una sonata que busca continuamente la emoción
pero sin querer atraparla, y escucha la voz de una vecina atravesando las paredes
cantándole una nana a su hija y él aprovecha para dormirse con ella
cambiando como él quiere las palabras;
han muerto varias veces los sueños
y después de la lucha
después de estar hundido y salir adelante
después de verlo todo negro y de vencer al miedo
me he sentido como un dios, no se cual,
y no se cual es el tuyo,
pero el mio es así,
le gusta escalar montañas invisibles.

viernes, 11 de noviembre de 2016

Mi punto de ebullición


Se cuando tomarme la última y volver para casa,
se cuando frenar en las curvas para hacer una buena trazada,
se cuando dar la marcha atrás y correrme en la tripa o en la espalda,
se cuando dejar de admirar a las mujeres antes de que llegue el amor,
se cuando tengo que olvidar, cuando abandonar una obsesión,
cuando dejar de soñar, cuando dejar de confiar en la gente
y cuando dejar de creer en la amistad,
se cuando parar la alegria y dejar de reir,
se cuando frenar la tristeza y dejar de pensar en todo lo que perdí,
se cuando he perdido y cuando tengo que agachar la cabeza,
cuando me han vencido y cuando tengo que retirarme a la cueva,
se cuando ponerme a recoger la mierda de casa, cuando tomar el control,
cuando dejar los vicios, cuando dejar de mentir y dejar de escribir,
se cuando tengo que abandonar la soledad,
cuando pararle los pies al miedo y empezar a luchar,
se cuando tengo que tomarme las cosas mas en serio,
cuando tengo que ir al medico,
a que hora tengo que irme a la cama y a que hora levantarme cada mañana,
se cuando dejar de echarlele chocolate a la leche
se en que momento exacto hacer cada cosa; siempre justo detrás del límite

miércoles, 9 de noviembre de 2016

Specka



La mitad de la ciudad ha desaparecido;
una niebla de alzheimer va avanzando
y ha hecho desparecer los edificos del fondo
como si solo fueran pasado
y solo se ve su silueta
y me imagino que es una gran montaña
y que el ruido de la autopista
es un gran rio
y las personas amables
y educadas
son personas sofisticadas
que dicen buenas días
y buenas tardes
como metralletas compulsivas
en ascensores compulsivos
entre masturbadores compulsivos
y compradores compulsivos
deprimidos
mártires
compulsivos
con muchas cosas interesantes que hacer
pero siempre en otro lado
y niños alocados que aún tienen alas
que aún no parecen monos
que gritan como pájaros
y que esperan jugando en la acera
con sus hermanos
mirando extraños a la abuela que alguien ha dejado esperando
en la calle
en silla de ruedas
que mira extraña al escaparate y a toda esta gente
que hace cola
en la administración de lotería
donde todos tienen la mirada extraña y perdida
como si mirasen un inmenso agujero negro
que les lleva a otro mundo
y a otra vida
y familias llenas de energía
recien duchadas en zumo de naranja
que van al centro comercial a pasar el día
después de haber dormido sus 10 horas
mientras yo he pasado la noche entera de fiesta
bebiendo whiski barato
volviendo a casa derrotado
mientras los oidos me pitan como una olla express
llena de los gritos de la gente
y de las canciones de la noche
agolpadas en la mesa de mezclas de mi cabeza
y al aterrizar la nave speckale digo al taxista a la calle cartagena por favor
esperando dar un paseo por la ciudad
como si fuera un safari en kenia
pero el hijo de puta me ve tocado
y me pregunta que por donde quiere que vaya
y me doy cuenta que no soy un observador
que solo soy el último eslabón de la cadena alimentaria
del sábado por la mañana
sabe que no tengo ni puta idea
y que estoy perdido
así que me bajo en el primer semáforo
y me vuelvo andando
tan tranquilo
mirando lo que hace la gente
mientras busco el camino
a mi propio ritmo

TRIATLON

  BAILAR   BIENVENIDA 3 Anoche debí soñar algo magnífico que desatascó el pensamiento algo como una fórmula matemática que resuelve ...