DESAYUNO

Todas los textos que escribo

no tienen nada de vida,
ya salen muertos,
no hay nada dentro de ellos latiendo,

solo crean la ilusión de algo vivo,
parecen aviones de papel

lanzados desde la terraza planenado hacia la acera,
solo tienen la emoción de saber donde van a caer, 

si caerán en la acera y acabarán

con las huellas de los zapatos marcados de las personas,
o acabarán aplastados

por la corriente de los coches en la carretera,

no tienen nada que ver con un pájaro encima del aire acondicionado de un sexto

saltando de pronto libre hacia la copa de un árbol,

estos textos parecen coches sucios aparcados desde hace mil años en el

mismo sitio, como si estuvieran obsesianados con permanecer quietos

en el mismo lado,
con el parabrisas lleno de fases-hechas de publicidad,

de cupones descuento del gimnasio nuevo que han abierto

con una foto de una tia sonriente ligeramete sudada con el pelo recogido

en una cola de caballo y la ropa y la sonrisa muy elástica y detenida

en un instante, como si fuera una imagen del pasado,

de toda clase de juegos de palabras con la palabra pizza,
de pequeños compradores particulares que compran piso
en esta zona, pero todos

sospechamos que esconden algo general y mucho mas 

grande que lo controla todo por detrás,

de tarjetas de colores chillones de putas donde pone amor foto real,

y de compro este coche, como el dinero compra las almas por tres 

veces menos de lo que valen,

pero de alguna forma me atrapa su estética,

nunca me han parecido serios los textos

con mar y con palmeras,

ahí no arraigan bien la belleza de las religiones ni la pobreza,

no arraigan bien esas canciones tan grandiosas y humildes que

tienen como himnos,

no hay trompetistas arrastrando un ampli  en  su carrito

improvisando por encima del  ave maria para los turistas,

y no pudes seguir con la mirada a un pobre metiendo la cabeza 

entre las papeleras

como si fuera el único que sabe seguir el ritmo romantico de shubert

entre las notas,

ni los pájaros, ni los árboles ni las demás personas,

solo él, un pobre, es el primer bailarin de la orquesta filosófica cristiana,

donde hasta ir a comprar el pan se convierte en una misión

espiritual que no sirve para nada, pero

de un ritmo constante acelerado que te puede hacer perder la consciencia y

rozar con los dedos y con los ojos el extasis sagrado,

con las calefacciones puestas a tope de las cafeterías, con las camareras  

veinteañeras con camisetas de tirantes y con el frio fuera chocando

contra los cristales

volando con prisa entre las mesas hacia todas partes

por encima de la probalidad y

de las casualidades que las trajeron hasta este siglo,

haciendo canciones con vasos y con tazas,

y la luz escribe cuentos cortos con rima

interna sin pensar y del tirón sobre ellas,

y luego los va destruyendo

para no caer en la tentación de hacer algo artístico y

que no se agote nunca la ética

y el sentido de lo que está haciendo,

y parecen libros colgadas de un filo hilo casi invisible que

hay en los escaparates de

algunas  librerías que han llegado hasta ahí por algun truco de magia o

un milagro,

donde hasta por la noche, la estructura de las estrellas dibuja el esqueleto

de animales del zodiaco que representan nuestro pensamiento,

y que hacen un zoom

desde sus constelaciones hasta la tierra, directo hacia un pequeño

punto del interior de un contienente como si fuera el centro del universo,

un zoom que primero atraviesa las nubes, 

que atraviesa el edifcio de la cafetería, 

que luego atraviesa tu cabeza, tu corteza, y que entra hasta tus neuronas 

tan sospechosaente pareciadas a las galaxias del punto de partida,

pero no se detiene ahi,  

un zoom que atreviesa las líneas del pensamiento,

que atraviesa tu instinto de superviviencia,

que atraviesa las imagenes de tu propia memoria,

que atraviesa los movimientos repetitivos de tu comportamiento,

un zoom que llega hasta los confines de tu adn

y que luego te lleva por el camino que recorrieron tus genes,

y ves como se repite tu vida una y otra vez a lo largo de la historia,

y al final siempre el mismo amor incontrolable convirtiéndose

poco a poco en un amor calmado hacia todas las cosas,

siempe perdido

haciendo que caminas con las mismos trucos y

trampas que hacen los dibujantes para crear perspectiva y movimiento ,

 haciendo que sea la verdad la que se

acerca a ti, y no tu hacia ella,

y se recoge el pelo con una coleta inmensa mientras viene a traterte la

cuenta,

y la te pone sonriendo en un platito,

y te parece absurdo pagar con dinero,

CARA A

Esta canción no me la he inventado yo, ya estaba aquí,

se ha ido transmitiendo dia a dia dentro de mi pensamiento

como las canciones populares de los

pueblos se transmitieron de generación a generación

cantándose al salir de las normas y de los consejos,

con la forma de una rima, de unas frases cortas

y de una verdad por ecima de lo que se puede

decir y lo que no, manteniendo con su ritmo

algo ancestral y antiguo que se lleva dentro y oculto,

algo que tiene la contradicción de la pena y la alegría bien marcadas,

como el flamenco o el jazz y todos los ritmos puros cuando todavía

no les ha conquistado la armonía,

esta canción se ha ido haciendo a lo largo de mucho tiempo, pero ha

estallado en una sola mañana, se ha ido alimentando de la obsesión,

y solo la he sacado a pasear por la soledad,

sin que nadie la viera para que no juzgaran sus repeticiones como si estuviera

enferma,
la he dejado suelta, sin correa, que se lanzara por los descapampados de

los sueños,

lejos del control de los argumentos, con las ventanas de los edificos ya apagadas,

y con la autopista roncando como un dragón a lo lejos,

la he visto deslizarse entre los matorrales, cazar, jugar y volverse

loca, ha jugado conmigo, me ha puesto a prueba, se ha ido con cualquiera,

se ha ido con la noche

y se ha ido con el viento y ha follado con ellos, y con las ratas, y con los matojos,

que cantan jazz y flamenco puro, pero al final ha vuelto conmigo,

y por la añanana me ha demostrado todo su amor,

pero me ha mirado con un poco de pena

cuando he tratado de ponerla un poco de armonía

porque se ha dado cuenta que no soy inmortal, como ella.