Unos minutos a.d.d

Unos minutos antes del despertador
puedes proyectar tus pensamientos contra la pared de
la habitación junto
a los pequeños círculos de luces que atraviesan los agujeros de la persiana
y el montón de ropa tirada en el suelo parace un animal herido
que respira silencio y el suspiro de una moto lejana 
que pasa por debajo de la ventana,
y la estantería inmensa junto a la puerta es una cabeza de la isla de pascua
enseñando los libros como si fueran dientes de una boca furiosa
soplando todo el frio y toda la realidad que acechan ahi fuera,
la gente que se queda en la cama estando despierta es gente extraña,
la cama está para dormir,
quedarse aquí tumbado es un vicio de viejo,
uno de esos secretos que guarda la experiencia
como el sabor del vino
o como alejarte de las personas prudencialmente sin llegar a conocerlas
del todo, como hacen los gatos, los animales con alas, y
todos los animales sagrados,
y desde aquí puedes espiar al universo 
que cree que aún duermes y no estás despierto,
y puedes descubrir sus sectretos mas profundos
como que no es imposible retrodecer por la pasarela del tiempo,
y puedes escuchar también las conversaciones que mantiene el universo
con todas las cosas,
que les da vergüenza el orden, ser cuadradas y
las líneas rectas, pero a nosotros nos encanta ir contra sus sentimientos,
y eso significa algo, pero no lo comprendo bien porque la luz que entra
por los agujeros de la persiana se ha ido haciendo cada vez mas potente
sobre la pared 
y los círculos se han metido encima del paisaje de los sueños, 
y ahora parecen los planetas alineados anunciando la catástrofe final,
y el animal hecho de ropa herido en el suelo ronca como
si sonara una ciudad entera explotando y avanzando después del big bang,
y en la cabeza de la isla de pascua puedo leer el título y el autor que lleva
escrito en cada uno de los cantos de sus dientes como si fueran los títulos
de crédito de la magia de la noche, que se acaba en un final de poco a poco,
y trato de saborear y acercarme al último sueño que recuerdo a ver si trae
algún tesoro en alguna imagen,
pero últimamente no traen nada interesante y todos parecen absurdos,
absurdo quizá sea la palabra clave,
aunque ya es tarde

Como un chaval

Escribir no es mas que un juguete de esos que son un estilo
de vida, como la bicicleta,
y aunque no estés hecho para ella
es de ese tipo de juguetes que te van moldeando a su imagen y semejanza
y según la vas utilizando te va haciendo mas preparado para usarla
y tus piernas y tu corazón y tu cuerpo entero empiezan a adaptarse
poco a poco
y tu cabeza aprendiéndose de memoria
las mejores rutas y los caminos
y buscando otros nuevos en cualquier momento como
una excusa para salir a dar una vuelta y perder un poco el tiempo
con ella.
Aunque yo nací para escribir y
no he tenido que forzar demasiado,
siempre he sido un mentiroso compulsivo y un vago y
no he tenido la suficiente imaginación
para haber creado una historia de esas
con su universidad
su oficio
su familia
y su personalidad ya calmada y hasta sabia
aunque sea a fuerza de experiencia y
solo tengo energía para este tipo de castillos de arena
en formato de piezas cortas
sin introduccion nudo y desenlance
sin pasado
y sin mucho trabajo
con mas intuición que razón
y mas desborde que martillo pilón
con un lenguaje corrompido y libre
sin ninguna atadura
ni norma
ni ninguna regla como tienen el cine
o la novela,
o la realidad,
y a mi no me asusta la soledad
ni las sombras que se hacen dentro de ella
podría pasarme una hora mirando esta pared
y años y dias
y tirar kilometros pedaleando
sin decir una sola palabra y sin escuchar a nadie
solamente escuchando esa extraña lírica
que tiene el alma
cuando la dejas llevar por ese ritmo constante
de avance a ninguna parte,
y tampoco tengo ninguna religión que me mantenga esperanzado,
pero necesito una, necesito escapar de la imperfección
y la contaminación de todo lo que me rodea,
tampoco tengo una patria
pero necesito volver a algun lado
desde hace mas de 20 años que me siento un extraño,
otros son mas filosoficos y razonables
y pueden vivir entre el ser humano,
y analizan y aprenden del comportamiento y saben que hay que hacer
en todo momento,
al estilo de los griegos,
pero para eso tienes que estar entre ellos
y entre sus normas
y detenerte en sus semáforos y en sus pasos de cebra,
y a mi no me gustan esas bicicletas que usan
pequeñas y manejables
para poder ir por sus ciudades y no tropezar con ellos mientras los observas,
hay otras personas que son de campo a través
de grandes descensos
de peligros
de jugarse el tipo
de saltar entre las rocas y de pasar miedo y tratar de controlarlo
agarrando bien los mandos
y entendiendo las hostias que te das
como un gaje del oficio,
sin quejarse, y no como una hostia de verdad
de esas que duelen para siempre,
esos son los mejores y los más divertidos
pero mi constitucion no vale para eso
yo siempre recuerdo los golpes en las rodillas y en el costado cada vez
que cambia el tiempo o que doy un paso
y como te he dicho a mi me va la lírica y recorrer cientos de kilometros
en un solo día
mirando al frente
y viendo como el paisaje casi no se mueve
sin peligros
y sin mucho contacto con la gente,
así que me llevo esa bici Orbea de carretera,
la roja y verde
la más barata si, que me conozco y acabará ahi oxidada
abandonada en un rincón de la habitación
hecha un poema

La hora de los imbéciles

Es esa hora en la que los pájaros pasan
en vuelo rasante a beber un poco de agua con cloro de la piscina
y el sol de la tarde tiñe de rojo la piel de unas mamis insatisfechas
que secan su pelo violentamente con una toalla y
al otro lado de la piscina dos eslavas hablan entre ellas
sin la parte de arriba del bikini, estarían mas buenas con él puesto
igual que le pasa al cielo que está mas bonito y sugerente
cuando se tapa con sus nubes de lenceria esponjosas
estampadas con caras de seres extraños,
hoy el cielo ha estado limpio y azul, mostrándose como es y
sin dejar nada a la imaginación,
a esta hora se mezclan los recuerdos con el futuro
en algo parecido a la paz
y algunos salen a correr como si fueran a llegar a un sitio mejor,
otros se sientan en la terraza con un gin tonic
esperando a que algo bueno aparezca,
los mas viejos esquivan los aspersores que invaden
el camino de piedras, pero no les da tiempo
y no pueden escapar,
otros salen a pasear y cierran girando con doble vuelta de llave
para que nadie les robe lo que tienen,
y otros como yo se acaban de levantar de una siesta descontrolada
y tratan de escribir algo que pase por la cabeza
pero por mucho que exprima la realidad no sale ni una sola gota de poesía,
así que prefiero las naranjas y mentir;
a esa hora las morenas parecen panteras negras tumbadas
fumando en el sofá
frente a la televisión,
y haces el esfuerzo de levantarte y correr las cortinas
como si te molestara la luz;
cuando corres las cortinas yo se lo que de verdad siginifica;
es como la señal de los perros de Paulov
y me acerco disimulando a preguntar por el delfín tatuado en tu vientre
preguntando donde está la D de tu nombre
que insinuo que he perdido de vista,
y la señalas entre una de las ondas verdes que simulan el mar
rozando el ombligo
y digo que es muy bonito y original
pasando un dedo por encima
aunque yo solo vea una diana,
ni la inicial de tu nombre
ni un delfin
ni nada

Los sueños del teniente colombo

Los sueños son como esa chica que se hace la tonta
y se acerca
sonriendo
y se deja controlar
un poco
y se rie de todas las gracias que haces
con una risa un poco forzada,
y tu piensas que es algo superficial
y que habla de cosas que no te importan
de las que te olvidas rápido y
que eres tu el que lleva las riendas de la relación,
dice que la gustan los gatos
y que su película favorita es nosecual
mientras tu asientes
con esa cara prefabricada de mostrar atención
pero sin que tú sepas cómo
se mete hasta el fondo de tu alma
y se hace la dueña de todos de tus pensamientos
y cuando se va 
y recuerdas su aparente sencillez
te das cuenta de la inmensa profundidad que tenía oculto cada
uno de sus gestos y palabras
pero ya no vuelve aunque cierres muy fuerte los ojos
porque aunque no quieras, ya es tarde, te has despertado y
estás metido de lleno en la realidad,
los sueños son como ese idiota que se acerca cuando te equivocas
y te dice ¿ves? te lo dije
solo que los sueños tienen clase y estilo
y no te hablan cuando ya has aprendido la lección tu solito,

Llevaba unos dias pensando en volver a fumar después de 2 o 3 años
que lo había dejado,
quería notar el humo por la garganta
y sentir esa liberacion quimica en el cerebro
en un instante rápido
fácil y placentero, y ya estaba casi decidido,
pero antes de volver a fumar los
sueños me pusieron a prueba
como las mujeres
o como los idiotas,
y me hicieron fumar en uno de sus sueños realistas,
así que cuando me levanté me sentí liberado porque
en realidad no había fumado, me sentí liberado como cuando
estás cayendo por un puente y te levantas asustado en la cama, 
así que aprendí la lección sin haberme equivocado,
y en otro sueño
otro dia
asesiné a un tio y tampoco me gustó nada la sensación de culpa,
así que tampoco me convertí en un asesino,
aunque también lo necesitaba y me lo pedía el cuerpo,

los sueños pueden sentir el futuro
y hasta cambiarlo,
pero son esos futuros que se van construyendo poco a poco,
los sueños notan cuando el terreno se va elevando
los sueños pueden oir a lo lejos
pueden sentir la humedad en sus huesos
pueden prepararte para la tormenta
pueden ver a traves de la rendija de la puerta
y son listos como el detective de una novela,
mientras tu estas sonriendo y diciendo a todo que si
ellos están pensando
puto asesino
cabron
te estas guardando informacion
por que dices eso
por qué,
el otro día uno del trabajo me comentaba que se iba a comprar
un Wolskwagen familiar 5 puertas metalizado con maletero
mientras yo pensaba que vaya mierda de coche
y caro
¿y que era eso de la quinta puerta?
y porque coño me pregunta a mi de coches, nada mas,
en seguida me olvidé, pero
esa misma noche soñé como todas las noches
y entre otras cosas le ví a él y a su novia a la que no conocia,
a los dos con un niño recien nacido en sus brazos,
ella parecía una virgen con niño dorada de esas del renacimiento Italiano
y él se alejaba hablando con otras personas del trabajo,
luego yo acababa follando en el baño del trabajo con su novia aunque eso creo
que no fue sueño 100 % y ya había despertado
y estaba forzando un poco la trama porque como
siempre estoy pensando en lo mismo la vision se acabó
convirtiendo en porno mañanero,
pronto olvidé el sueño y no lo comenté con él,
ni siquiera la parte del niño,
solo lo recordé cuando al poco tiempo nos dijo que iba a tener su primer hijo,
entonces me acordé del sueño y la verdad es que me asusté un poco
y me quedé en blanco,
y pensé, joder que extraño,
me estoy volviendo loco
o peor,
soy un puto vidente de esos que creen en el tarot
y que creen que pueden adivinar el futuro
como los imbéciles o los caraduras o los gilipollas perdidos,
y entonces recordé lo del wolskwagen familiar
y que seguramente mi conciencia había ido hilando esa noche
entre sus palabras y sus gestos hasta descubrir lo que había detrás
de esa información tan aparentemente superficial,
un wolksvagen 5 puertas, pues claro,
entonces le di una palmada
y le dije enhorabuena y esas cosas que se dicen a esta gente que
no sabe donde cojones se mete,
y también recordé el sueño entero y cómo acababa
y como nunca se sabe con esto de los sueños le dije cuando se estaba marchando;
"oye por cierto,
una última cosa te quería decir:
a ver si te pasas con tu novia un dia de estos y nos la presentas y la conocemos
ahora que vais a ser papás"

Un vidente

No creo lo que dicen las palmas de tus manos
ni la influencia de tus astros
pero tampoco creo en tus estudios y en las notas que sacaras
en tu carrera de astrología capitalista,
tampoco creo en tu personalidad
como un castillo de arena de mas o menos consistencia
esperando como todas en la orilla a que suba la marea,
no creo en lo que dicen los que te conocen
y ni mucho menos en como crees que tu eres,
tampoco creo en lo que escribes cuando entras en trance
y tocas alguna verdad escondida con las punta de tus palabras,
ni siquiera creo en las caras que pones cuando te has olvidado
de que te están observando
o estás muerta de miedo tratando de controlarlo,
no creo en tu lado bueno ni en el malo
ni en tu tono de voz
nervioso
pero valiente al mismo tiempo,
no creo en nada que tengas por encima
y tampoco en lo que tienes controlado
pero mañana por la mañana cuando te vayas no hagas la cama
déjala así
como esté
y no muevas nada,
yo solo creo en los dibujos que hacen los sueños
sobre la cama desecha;
cuando la luz de la mañana ilumina las sabanas
se puede ver perfectamente si estás en paz
y si tu lucha interior entre el pasado y lo que está por venir
y entre las normas y tu libertad está ganada,
si ya habías firmado la paz
después de haber luchado en la gran guerra durante el día
y si tus sueños solo conmemoran esa batalla
con grandes profecias que se ven nitidas bajo la luz de las estrellas
y se pueden ver en ellas que los lobos de tus sueños no te atacan como a un animal indefenso
y solo aullan a la luna como una manada de tenores decorando
el silencio del paisaje de tu fase REM

El mono orgulloso

Hasta aquí arriba no llega el canto de libertad de los pájaros,
solo llega el canto de la televisión a toda tralla
del vecino jubilado de al lado,
es una melodia de anuncios y noticias que atraviesa la pared
retumbando al mismo volumen que un after de madrugada
pero no seré yo amante de las libertades y de los after quien le diga nada.
Abajo en la calle cantan chirriando las ruedas oxidadas de
los carritos de compra que arrastran las señoras
llenos de verduras y cadáveres que nunca han llegado a ser libres del todo y
eso se nota en su sabor y en su caracter
igual que nos pasa a las personas con la educación y con las normas,
y también canta como siempre de fondo ese inmenso coro,
ese rio que atraviesa la ciudad
con 6 carriles en cada dirección y puentes que lo cruzan por encima
con chicas que nadie sabe hacia donde van
aunque ellas si parecen libres con las faldas al viento como
las alas de las gaviotas planenado por encima de la civilización,
y yo paso arrastrándome por debajo del puente con la hora pegada al culo
atrapado en el atasco, escuchando el cd que me han grabado un colega
de blues triste que no entiendo lo que dice
aunque el mensaje si que me llega.
Y cantan cada 10 segundos los pájaros
en sus jaulas samsung galaxy que nunca jamás se callan sin bateria
y cada vez que suena uno todos miran en su jaula a ver si es el suyo,
y siento que necesito escuchar un poco de silencio para
encontrarme
conmigo
mismo
porque cuando me tapo los oidos los sigo escuchando a todos
aunque no quiera
y ni siquera confio en los sueños para saber quien soy,
hasta los sueños tan profundos y libres están atrapados en todo este ruido
y tengo la sensación de que el despertador siempre me interrumpe
cuando me están presentando a  mi mismo
justo antes de darme la mano
y sin haber llegado a conocerme del todo,
asi que no se como soy de verdad,
solo se mi nombre,
que tengo muy muy buena pinta y
que soy de esos que se despiertan frustrado y de mala hostia, eso si lo sé,
de lo demás desconfío y no tengo ni idea si es verdad o es mentira
porque estoy seguro que todo lo que hago lleva unas cuerdas
que vienen desde lo mas alto
como si yo fuera una marioneta sin alma ni corazón en
una funcion existencialista
de 24 h continuas
de esas que hay en las escuelas de actores
de la que no me puedo levantar e irme aburrido como hace todo el mundo
porque por desgracia soy yo el protagonista
así que tengo que aguantar aquí
defendiendo este guión de mierda como pueda,
y en el papel en blanco tampoco me encuentro,
aquí también soy una marioneta de madera
solo que bastante mas mentirosa que la del cuento,
si por mi fuera lo que escribo sería más libre;
palabras libres y rítmicas
con un extraña vida propia
como un culo grande sin bragas
dentro de un vestido de flores
caminando constante
de espaldas
y apuntarian siempre hacia lo mas alto
como un zapato
con el tacón clavado en la acera y la punta hacia arriba
esperando en la puerta del gimnasio a que salga la amiga
para irse a tomar algo,
pero no lo consigo,
ni siquiera me acerco,
así que para encontrarme he tenido que coger el coche
y hacer unos kilometros
y luego andar sin sentido tirando hacia arriba
perderme por la sierra y salirme de los caminos de tierra
escalar una roca y
depender solamente de mis dedos bien agarrados en una grieta
y pasar un poco de miedo para darme cuenta de que sea quien sea
no importa, que lo único que importa es que estoy solo y que solo dependo de mi,
y que si me suelto
y me abro la cabeza
ahí tirado nadie me va a ayudar,
y aproveché y seguí hacia arriba atento a que había después de
esta reflexión con forma de roca, y llegué hasta el sonido del
nacimiento del rio
que es un sonido precioso que no se sabe de donde viene;
parece que viene de debajo de la tierra
como si la montaña susurrara un secreto a voces
bajito
entre las rocas
diciendo
cuidado
que se escapa el tiempo,
y me quedé mirando un punto en la lejania
sin saber bien si era una vaca
o un oso violento
mientras pensaba cosas que no llevaban a ningun lado
y según pensaba unas cosas u otras
a veces me parecia una vaca y a veces un oso,
y escuchándome por fin solo
a mi mismo, agotado,
sentí el latido del corazon sonando fuerte
y acelerado por las alturas y por el cansancio
como un pájaro carpintero haciendo un agujero en
la garganta desde dentro,
y fuí sientiendo como poco a poco lo iba controlando
y unos pájaros azules se me acercaron
y un cervatillo se puso a comer enfrente,
¿y que más da si es un oso o una vaca?, está lejos,
todos los animales me estaban diciendo que yo era uno más de ellos,
nada más,
quizá por eso me gusta recoger
con los pies
las cosas del suelo

Los animales sagrados

Aun queda un poco del silencio de la noche,

incluso quedan un par de muerciélagos despistados y 

la media luna desdibujada arriba en el cielo

pero tímidamente van conquistando a la mañana los cantos de los pájaros

el sol saliendo por el horizonte,

y el sonido lejano de las arterias principales del
gigante gris que despierta de su resaca de fumador
sin que ya nadie lo pueda detener,

es lunes otra vez

y a mi ne despierta la llamada a la oración de la religión capitalista

que es la alarma numero 1 que se repite cada 2 minutos y

se conecta a la radio donde hay un huracán y una revolución cruzando las noticias,

aunque a mi solo me interesa la furgoneta de reparto que
pasa por debajo de la ventana

y abro la persiana para ver toda su hermosura costumbrista mientras
la ciudad me pasa la primera calada de co2,
hoy se ve en su textura grisacea y en su fuerte olor que es de buena calidad,

estoy engachado a esta mierda porque aunque no me sienta bien me lleva al
estado mental que yo quiero, si no fuera así me iria a vivir al puto pueblo

con el cielo azul

el silencio

y el olor a pino y a vecino que te conoce desde pequeño,

pero el humo y esta furgoneta sucia rompiendo la calma
y cerrando con fuerza la puerta de atrás sin clemencia por los que aún duermen y
estas vistas al edifcio de enfrente y a personas que ni siquiera me voy a enterar

cuando mueran

me situa en ese estado de conciencia justo y acertado en este mundo de huracanes

y políticos en el que ya no hay sitio
ni para la felicidad
ni para un idiota mas,

no desayuno porque ya estoy lleno de los símbolos de la noche,

solo me tengo que lavar los dientes con mucha fuerza durante un buen rato
para quitarme el sabor a trauma que se repite como el ajo y
antes de salir por la puerta
trato de poner la espalda recta

para que tampoco se note que llevo la mochila del pasado llena de piedras,

pero es difícil, ya pesa bastante mas que yo,
voy desequilibrado y
tengo la impresión de que si me caigo una vez más esta vez no me voy a conseguir levantar
y me voy a quedar tumbado en el suelo como una tortuga, y voy caminando
hacia la parada del autobús pensando en la paradoja del caparazón
que sirve para protegerse de los depredadores pero pesa demasiado
para darse la vuelta
si estás solo y nadie te puede ayudar.

En la parada del autobús está la vecina esperando sentada

con el teléfono en la mano

lo que quiere decir que hoy no tendré que esperar y

que el autobús está a punto de llegar,

mi vecina es una obra de arte que ella misma ha ido construyendo poco a poco

durante 20 años,

por fuera tiene la simetría y la limpieza

de este tipo de personas muy inteligentes
que han sacado las mejores notas sin necesidad de estudiar y de estropearse en exceso

y que controlan las emociones

y en las que todo está perfecto

el pelo,
la piel,
la sonrisa,
y no tiene los rasgos muy marcados

ni ningúna deformación por nerviosismo,
por maldad,
ni por miedo,

todo en ella tiene la elegancia de un halcón sagrado

y por dentro trasmite un mensaje de profundidad

pero que dependiendo de cada momento es diferente,

casi siempre hay un mensaje de alegría

pero no esa alegria de la gente pesada que está siempre haciendo bromas,

es una alegría que se rie de todo
pero como un cocodrilo sagrado del nilo se rie desde la orilla,

en otros momentos es todo violencia y guerra y su cara es un desafio

y todos los que la miran se sienten indefensos como ante un león del desierto
y nadie se atreve a interrupir sus pensamientos,

pero para mi solamente transmite el mensaje de la

belleza que hay en la doble cara de la gente inteligente

que les gusta pasearse y se sienten atraidos por la decadencia
igual que a los decadentes nos gusta pasearnos por la perfección y el orden

aunque nunca se nos pega nada de nuestras casas y nuestras mesas limpias y

nuestras normas y horarios ordenados y nuestras leyes a los que tratamos de agarrarnos,
y cuando ella se sumerge en la
decadencia tampoco se la queda nada de los vicios y 

de la perdida de control 

y del caos
y de vivir entre gente peligrosa,

y me sonríe con esos ojos que parecen

dos escarabajos brillantes azules mirando hacia las personas

y buscando en ellas orientarse como si fueran la via láctea,

y se rie diciendo que hoy he tenido suerte porque
queda menos de 1 minuto para el autobus

y veo su pelo apoyado sobre uno de sus hombros

como si fuera un gato sagrado dorado ensroscado buscando el sueño

y mirando a la ciudad por la ventana como una esfinge

y a la gente que se va subiendo en cada parada,

a ese le conocemos de otros días y también va a su clase en la universidad,
se nota que está medio enamorado de ella y que ha perdido el control
porque no ha sabido echar el freno,

mi parada está antes y tengo que bajarme

y le dejo mi sitio al chaval que ya tiene el veneno en su sangre
de la cobra sagrada

el pobre

que presume de su 8,5 en termodinamica, que no está nada mal,
pero que no sabe nada del poder de los dioses egipcios.

Memoria selectiva

Hay que abrir bien los ojos
esta calle no es solo un calle
esta calle es una metáfora compleja llena de símbolos y señales
aunque todos los pensamientos que pasan por la cabeza de un imbecil
no puedan ser plasmados en un solo paseo
y haga falta toda una vida de paseos sin rumbo
de estos,
no me gustan las lecciones de historia ni las de la moral que
suelen llevar un pusto de vista
el punto de vista humanotan limitador,
me gustan las lecciones de la naturaleza,
y al terminar este pensamiento me tiro un sonoro pedo,
un pedo de esos como si pisaras un sapo inmenso de dibujos animados,
un pedo de esos como si estallara una tormenta,
un pedo de esos que hacen estallar las carcajadas de los niños a kilometros ,
la fabada que hice ayer estaba buenísima,
de verdad que la tengo pillada el punto
y no lo pienso solo yo,
me lo dijo todo el mundo,
pero hoy todos mis pensamientos filosóficos
acaban con un redoble de tambor
como el trueno que avisa de la tormenta,
por un lado le da solemnidad a cada reflexión
como los fuegos artificiales se lo dan a un día importante,
y después de pensar que solo me interesan las lecciones de la naturaleza
suenan truenos y un gran petardo
y el redoble de tambor añadiendo ese estruendo al final
que deben llevar todas las cosas grandes
pero por otro lado parece una burla descarada de mi estómago,
demasiado descarada,
y el estómago dice lo que siente
no es como la cabeza y como la razón que siempre engañan,
el estómago es como el corazón que dice verdades y jamás miente,
y cuando termino este pensamiento sobre el estómago y la razón y
la verdad y la mentira
suena otro trueno, y otro redoble de tambor,
y una chica se gira mirándome sorprendida en el semáforo,
y yo miro al señor de al lado acusándolo con la mirada,
pero no cuela,

ella es guapa como un incendio a 1000 grados arrasando un bosque
es guapa como una llama de 17 o 18 años imparable
quemando el planeta entero visto desde otra galaxia
como si tanta belleza hubiera convertido la tierra ya por fin en una estrella
que se puede ver brillar a miles de años luz,
y yo pienso en la muerte y ella como su gran miedo
en historias de terror milenial
como en la bateria gastada
o en la foto que le ha enviado por error de su novio a su madre
de ellos dos desnudos en la cama,
y lo arreglará cambiando de novio
y de peinado
y buscando la felicidad en otro lado sin ninguna dificultad
porque ella siempre la tiene a mano,
y yo he olvidado como eran los sonidos de la felicidad,
era algo así como el ruido de unas piedras en la ventana
que lanzaba un colega en pleno Agosto para que me escapara con la bici
y dejara de hacer los deberes que tenía para septiembre,

me recuerda su perfil a un antiguo amor,
recuerdo que para olvidarla borré su teléfono
y también borré el telefono de todos los camellos
para ver si me convertía en una persona mejor
pero fué demasiado grande el cambio y entré en shock y
la realidad apreció ante mi por primera vez en muchos años sin el
color del hachis y con el color rojo oscuro del amor invadiéndolo todo,
aunque no recuerdo nada malo de esa época
tengo una memoria selectiva
y sencilla
como la de un ascensor
y solo recuerdo su perfil y su olor y su sonrisa
igual que solo salgo a pasear por los barrios buenos
y limpios y ricos
y por esta calle preciosa llena de escaparates y de gente arreglada,
y elijo esta cafeteria que hace esquina entre dos calles adoquinadas
por la que casi no pasan coches,
solo recuerdo de esa época su sonrisa,
solo a veces una hoja me persigue arrastrada por el viento
y a veces caen unas gotas de agua de un aire acondicionado sobre mi brazo
o alguien estalla unas botellas en el contenador de vidrio
rompiendo el silencio y la calma
o me fijo en el continuo chirrirar de los carritos de la compra
y en las ventanas llenas de banderas absurdas
pero enseguida cambio la mirada y me atrapo en la belleza del continuo fluir de gente
hermosa
que no piensan en nada
como rios desbocados y salvajes cayendo imparables entre las calles de las ciudades
con prisa hacia todas partes