DEPÓSITO MEDIO LLENO

No utilizo el deporte como terapia porque no me gusta mezclarme
con deportistas, y cuando hago deporte solo, compito contra mi yo, que
me tiene cogida la medida y siempre me acaba venciendo,
mi terapeuta es francés, pero fabricado aquí en españa,el señor citroën sobretodo sabe escuchar,
sabe que en la forma de describir lo que pienso
puede verse lo que tengo en el inconsciente,
así que me dejo llevar
mientras atravieso la españa seca por la carretera,
sé que dentro de mí solo hay mierda
y no espero encontrar una superioridad moral
que justifique absolutamente nada, pero si me gustaría bajar el nivel de
frustración aunque solo sea un poco.
En mitad del camino me doy cuenta que podría quedarme aquí tirado
por un problema mecánico
y no sabría decir donde estoy,
no encuentro ningún punto de referencia,
no hay nada en este paisaje sin árboles ni montañas, parece que estoy
en mitad de la nada,
aunque no me asusta ni me parece un mal sitio,
siempre acabo encontrando algo
de belleza en cualquier lado, aunque sea mirando
las formas de las nubes y el horizonte despejado como si
fueran un eje de coordenadas
por el que cruza una pequeña frase que rima
y la estela de una pareja
que me adelanta despacio en un opel astra
como si esto fuera un mar tranquilo por el que pasean volando juntos
él al volante
y ella
con unas sandalias de cuerdas
apoyadas en el salpicadero
conquistando el horizonte km a km con elegancia y con
descaro,
y si mantengo esta velocidad
le voy ganando 20 km a cada hora,
así que si ahora son las 12:30 llegaré sobre las 5,
en los números que predicen el futuro también encuentro belleza,
el sol aprieta y el aire que entra está caliente pero nunca pongo el aire,
lo artificial aunque sea cómodo
no me convence y además el coche así no huele a cerrado,
la radio no funciona bien,
me robaron la antena hace años y nunca he comprado una nueva
y tampoco he querido robar otra y participar en la cadena alimentaria
de la vida,
el único problema es el silencio, que me hace oir las manecillas del reloj
como si fueran martillazos,
así que siempre estoy buscando una emisora,
y la radio después de hacer un barrido acaba parando en la única que se
escucha bien, en la que
están echando un partido de balonmano que no me interesa nada,
pero enseguida tomo partido y voy con el que va perdiendo
a muerte,
voy con el que tiene que remontar
como un quijote de estas tierras de la mancha que estoy cruzando,
voy con esos a los que el tiempo se le hace mas corto
empujados por un dios que les da
fuerzas adicionales cuando luchan contra lo imposible,
voy con el que tiene esa sangre
y ese empuje de querer darle la vuelta a las cosas,
voy con qatarque tiene que remontar 7 goles ante eslovaquia en el mundial sub19 de balonmano
como si toda mi filosofía de vida fuera en ello.

Al final se fué la emisora poco a poco y
solo he llevado el ruido de la radio acompañándome todo el camino
y por ese miedo al vacio no la he quitado,
no se si han ganado o han perdido
y me he olvidado del partido,
y bajo las maletas sin prisa
y me siento junto a la terraza
a descansar
y abro la persiana de la cristalera
y me pongo a observar las palmeras y el mar
y a los pájaros cruzándose en todas direcciones,
no he encontrado nada que no supiera de mi en todo el camino
o que me sirva para algo,
un buena terapia debería tener fin
y esto no lo tiene,
mirarse se parece mas a un vicio que a otra cosa,
un buena terapia es una pelea gitana,
o conocer a la muerte cercana desde pequeño, o tratar de
remontarle a la vida los 7 goles en contra que lleva de ventaja,
y el miedo,
el miedo es la única terapia que te pone en tu sitio.
A estas horas, predichas por la belleza de los números,
y por estas cosas de la refracción de la luz
la cristalera de la terraza hace espejo
y un gorrión se estrella contra el cristal pensando
que el reflejo que ve es parte del paisaje y se puede adentrar en él
con su fuerza y con la armonía de su vuelo,
y suena el golpe bastante fuerte,
el pájaro rebota
y luego sigue a lo suyo

LIBERAD A WYLLY

La mañana es fría y
entro en la clínica con cara de dolor, pero enseguida la cambio y pongo la
de clint eastwood al ver
que el dentista de siempre no está y en su lugar
hay una chica, así que entro como entra Clint en el despacho de la
psicologa de asuntos internos de la comisaria observando todo con
indiferencia y con los ojos entornados,
pero estar ahí con ella encima hurgándome en la boca me incomoda,
yo cuando estoy tumbado con una mujer me gusta llevar la iniciativa,
no soy de esos que tienen mucho poder
y luego en la cama les gusta que les zurren,
yo si hay que zurrrar zurro yo,
a menudo salen fotos de orgías de dirigentes
de grandes empresas y ministros, gente muy acostubrada al poder y a mandar
y luego salen en esas fotos
en las que les dan latigazos y les escupen y les dan por el culo mujeres
disfrazadas de nazis con pollas negras de plástico,
y eso para mi
se aleja mucho de lo que es una fantasia sexual,
yo soy un mindundi y siempre estoy tragando, es
posible que por compensar en la cama me guste todo lo contrario,
el caso es que me siento incomodo con la rubita hurgando, mandando y
teniéndome a su merced,
no se si hacerme el duro y dejarla trabajar como si no tuviera miedo,
o poner cara de pena y hacer de desvalido para que vaya con mas cuidado,
no se que tipo de personaje le llegará mas al corazón,
todos apostamos por el valiente
pero hacerse la víctima también funciona, y mucho,
menudos listillos que son algunos.
No estoy nada excitado y eso que la tengo muy cerca
y puedo ver los pequeños detalles de sus pupilas, oler su body cream,
cada poro de su piel,
unso mechones que se han escapado de su cola de caballo haciéndome
cosquillas en el brazo,
y sus manos dirigiendo mi cabeza y ordenandome que no me mueva,
pero no siento nada, sin duda no soy nada masoquista.
Cuando salgo caigo en la cuenta que hace dos horas
que tendría que estar en el trabajo
y que tengo la mañana libre y entera para mi
para dormir
para descansar
o para hacer lo que quiera,
y con la boca aún dormida me pongo
el primer cigarro del día en los labios sin sentirlo
y tengo que morderlo como si fuera la pipa
de un lord ingles respetado
al que acaban de dar por culo y escupir
y hacer andar de rodillas en su apartamento-picadero al salir
del noble consejo de ministros todopoderosos.
Entro a la farmacia a comprar lo que me han recetado,
estoy feliz observando como es la libertad una mañana de diario,
y como es la ciudad para la gente libre,
en la cola encuentro las primeras personas libres del dia,
son señoras que se toman la tensión y conversan entre ellas
sobre achaques y enfermedades con dosis de humor negro oscuro,
ha sido toda la vida en
un larguísino camino para llegar a poder reirse de todo,
y tienen toda la mañana de libertad
para sonreirle al nieto, también libre y feliz, que come en el carrito
un currusco de pan,
un señor tambien libre con las patillas de Isaac Asimov
comenta que la familia le ha encargado no-se-qué y que
vivir en familia es una condena
y algo primitivo, y que la humanidad debería vivir su individualidad y
no como animales en camada,
y todos en la farmacia nos reimos de lo que dice Asimov sobre la familia,
porque hoy somos libres, aunque hayamos pagado un precio muy alto
para ello,
algunos con toda una vida,
yo con el dentista,
y el niño con salir del vientre de su madre a esta ciudad
tan fría hace apenas 1 año.
Y hay una mujer esperando
que no sonríe
aunque ella tambien es libre, pero de otra forma,
su marido trabaja y los niños van al colegio,
y tiene toda la tarde por delante, irá al gimnasio,
o hará lo que quiera,
también hay un chaval de veintitantos que tampoco se ha reido,
se acaba de levantar y ya está desganado,
ninguno de los dos tienen nada que hacer en todo el día
son libres para hacer lo que quieran pero los dos parecen atrapados y no
se ríen, y es que la libertad tiene un precio muy alto
y nunca hace rebajas
y ni mucho menos regala nada.
Me toca pedir mis antibioticos
fuera llueve
es un gran dia
aqui en el sur la lluvia es la libertad
y el sol es la condena de todos los días.

UN PASEO

Cae el frío
y las nubes están extendidas como una inmenso edredon por el cielo,
un jubilado con sombrero de cazador limpia sus gafas
y después se para a observar como los obreros asfaltan la calle 
con una apisonadora, solamente han dejado un carril abierto para el tráfico y
uno de ellos lo dirige con entusiasmo, demasiado, pero los coches no le
hacen caso y pasan 
despacio mientras suben rápido las ventanillas para que no les entre el olor 
a alquitrán y el ruido de las máquinas,
yo me alejo de esa calle principal y me voy por las callejuelas que la cruzan,
la guindalera es un barrio sin tráfico, con adoquines y calles estrechas,
un cerezo rosa brilla entre todo el gris del cielo y de las calles,
aquí hay mas tranquilidad, y se puede pensar un poco mejor y se pueden 
oir los ruidos de la ciudad;
vamos tirando dice el portero de una casa a una señora
que le ha preguntado que tal, los negocios de estas calles sobreviven 
como pueden, ya no quedan videoclubs ni librerías,
pero sobreviven los bares de mala muerte con la tele encendida,
yo no tengo nada que objetar, 
no soy nadie para juzgar la evolución, 
la evolucion es dios
Darwin un profeta
y la realidad su inmensa iglesia
con un gato negro que se chupa una pierna en lo alto del muro como si 
fuera su púlpito,
y lo llamo y se queda paralizado
mirándome
esperando un solo movimiento para salir corriendo,
en tensión,
preparado,
¡Ey gato!
mira
es comida
y hago que como,
me acerco
y el gato pega un bote y se aleja rápido y elegante como un
rayo iluminando una noche de verano,
se que si hiciera esto mismo durante unos dias a esta misma hora
acabaría comiendo de mi mano,  
no es solo cuestión de intercambiar, escuchar, hablar,
perdonar, ni siquiera es una cuestion de poder,
la repeticiones dentro del tiempo son la clave para doblegar la 
voluntad de las 
cosas, y puedes doblegar la voluntad de las personas, 
y hasta puedes doblegar tu propia violuntad y la 
voluntad de la verdad dentro de las palabras,  
así supe del poder del insistente golpe del martillo,
y que las personas todas merecen una oportunidad,
hasta los enemigos. Sigo caminando,
la iglesia de este barrio es gigante,
está abierta pero no hay nadie dentro,
no se escucha nada, ni un alma
no hay ni dios,
justo al lado, haciendo esquina hay una pequeña floristería
y en la puerta hay una chica colocando unas rosas
agachada, doblando las rodillas como si todo lo que hiciera fuera pecado

2001

Hay una rata blanca con los ojos colorados
a la que han modificado un gen para hacerla más inteligente en
el laberinto de pruebas de una de las salas del laboratorio,
por supuesto al final la rata ha encontrado la salida del laberinto que
no estaba precisamente en un sitio fácil, estaba en una trampilla
que tenía que empujar con su cabeza y que las otras ratas no modificadas
geneticamente no consiguen encontrar
y se pisany se muerden entre ellas nerviosas y estresadas,
y las pocas que lo consiguen
es porque chocan y se encuentran con la trampilla por casualidad,
y cuando se las vuelve a meter en el mismo laberinto han olvidado donde
estaba la salida,
así
una
y otra
vez,
pero esta rata a la que habían manipulado el gen para hacerla más inteligente
recuerda el método de escape y va directa hacia la trampilla,
incluso en otros laberintos sabe lo que tiene que hacer,
y si para escapar tiene que pulsar un botón
o saltar un obstáculo o incluso bucear bajo el agua
también acaba encontrando la salida.
Sin dejar de mirar a la rata con orgullo de madre la investigadora comenta
que esta rata no se estresa facilmente y que
tampoco le tiene tanto miedo a la luz como las otras ratas,
ni a los gatos y a su olor
aunque las ratas están predispuestas para tenérselo por naturaleza y
tampoco tiene tanta ansiedad por los recuerdos traumáticos
como las descargas electrícas o los castigos, y todo esto con solo modificar
ese gen para hacerla mas inteligente, como si no bloquearse por el miedo,
por el pasado,
por lo desconocido o
por los condicionamientos traumáticos
viniera en el mismo pack del gen de la inteligencia,
yo le digo a la doctora que es increible y que es hasta bonita,
es lo único que se me ocurre,
y la doctora con su tono y su sonrisa y su ambiente limpio dice si, pero que
quizá sea una rata que tome más riesgos que las otras
y eso pueda ser perjudicial para ella y por lo tanto para la especie.....
.......pero sin decir nada, en silencio, observando a la rata que parece concentrada
en algo y nos tiene hipnotizados
todos sabemos que se le ha acabado el tiempo
al hombre tal y como lo conocemos.
Han sido muchos años
desde que el hombre se puso de pie
un amanecer
por primera vez
sonando los primeros compases de así habló Zaratustra de Richard Strauss,
y por primera vez cogío un hueso del suelo
y lo utilizó como un arma para cazar animales,
y luego lo utilizó para romperles la cabeza a otros hombres de su especie
y quitarles el mejor territorio cerca del charco donde se acumulaba agua,
y somos los hijos de esos hombres peludos que se quedaron con el mejor
sitio cerca del charco de agua y que luego lanzaron el hueso al cielo en
un fundido de
imagen de 3 millones de años,
hasta ahora,
en que ese hueso es una estación espacial que baila al ritmo de un vals en medio
de la oscuridad del universo y de la moral,
y también somos los padres de esos hombres que encontrarán todas las salidas del
laberinto aunque estén escondidas detrás de un átomo o sean invisibles o estén a
millones de años luz de distancia,
no se a que espera la ciencia para dar el siguiente paso