CANCIÓN DE NOCHE

Miro desde la ventana de la cocina y

le doy 2 toques al cigarro tirando la ceniza como 

si fueran los 3 golpes de la batuta contra el atril para prevenir que 

empieza la sinfonía,  

en el patio de abajo

debe haber una entrada por la que se cuelan los gatos,

pero no van a pelear ni a comer,

han elegido ese sitio por alguna extraña razón

y cada uno ocupa un lugar y se sientan ahí y se miran entre ellos

en silencio,

es como un sitio sagrado de gatos donde se reúnen a observarse,

y los muercielagos de la noche han dejado su vuelo alocado y  

parecen esas aves planeadoras que en los mañanas de verano caen

desde el cielo

en picado hasta meterse entre las olas,

las ambulancias lejanas y el rugido de la autopista y

el camion de la basura y el ruido de mis pensamientos

se empiezan a sincronizar con las luces de los semaforos

que hay a lo largo avenida

que como a estas horas ya no pasan coches han perdido todo su sentido

y por un momento

aquí asomado 

me niego a su dictadura,

me niego a las líneas rectas simetricas con las que se empeñan en construirlo todo,

me niego a utilizar como base de la sinfonía una avenida principal

con sus semaforos funcionando toda la noche y todo el dia con

ese código basado en un color y su contrario,

a mi me gustan los códigos desordenados que los fanaticos del orden y de

la simetria no son

capaces de soportar, me encanta ese caos desordonado de la naturaleza

y los bosques impenetrables de números y de letras que

consiguen formar estructuras muy por encima de las lineas rectas,

y giro la mirada hacia el edifcio de enfrente porque su columna vertebral 

de gigante se ilumina cuando entra

en el portal un vecino trasnochado como un instrumento

de viento borracho, pero no es solo un recurso comico

que utiliza la inspiracion en mitad de la melodia pricipal para descargar,

siempre hay algo mas, 

así que voy siguiendo su recorrido y el de la luz de la escalera

desde abajo hasta

arriba

y entonces sin querer reparo en

la luna que está en la azotea como un anuncio de neón.

Había una luna en la azotea de la casa de enfrente,

era una luna vulgar de esas en la que nadie repara

y nadie se molesta en mirar si está en fase creciente o decreciente, 

pero su luz entraba 

en la cocina como la noche americana ilumina

las noches de los westerns,

y apagué la luz para ver mi sombra proyectada junto a los dibujos geométricos de

los azulejos de la cocina y sentirme parte de la cadena perfecta de un universo simétrico.

SUFICIENTE RASPADO

Yo desconecté rápido de la realidad cuando vi que las estructuras

familiares y las estructuras de la sociedad tenían controlado el tiempo 

y hasta contaban los pasos en los bailes tradicionales,

entonces me asusté y

me metí dentro

muy profundo

donde nadie podía llegar,

en el colegio nunca nos dieron geografía interior,

nunca nos dieron un papel en blanco y nos dijeron; 

dinos por donde se puede llegar a tus mejores vistas y

a tus sitios sagrados, dinos quien eres,

por eso ya no espero que nadie salga con la fuerza necesaria

para destruir las estructuras fijas que nos mantienen atrapados

aunque solo sea por unos años

como en la época de las filosofías, o durante un par de minutos 

como en la época de las sinfonías,

nunca nos dieron geografía interior en el colegio, 

solo nos enseñaron ríos y montañas como si fueran fronteras,

por eso andamos tan perdidos tratando de apoyarnos solo 

en vencer a un enemigo, 
y paseo por mi geografía interior como si fuera una

montaña,

lo primero que busco

es un palo por el suelo que tenga la longitud justa,

no uno de estos bastones tan modernos de aluminio que se adaptan a

cualquier altura,

no me gusta apoyarme en los en hilos argumentales artificales,

y si no hay ninguno por ahi

tiro como siempre con el único apoyo de la nada hacia arriba,

me gusta caminar con el rio cerca buscando el nacimiento de su ritmo,

y cuando hace una pequeña curva y

se queda enroscado formando una laguna de agua clara y cristalina

es el momento entonces de buscar una roca,

esconderse detrás y echar un polvo, escuchar como gritas bajito,

y decirte grita más alto si quieres,

que aquí nadie nos puede escuchar,

¡¡¡grita esa rima!!!,

y oírte aullar como una loba entre los árboles y entonces perder

un poco la consciencia, perderme en la lirica, perderme tanto que en

en cielo me rodeen los buitres dando circulos obsesivos como ideas

fijas esperando para abalanzarse sobre mi locura,

yo no soy de frases cortas y de sentencias y de hablar del ser humano,

yo soy de mirarme en el papel en blanco y de orgasmos y

de conquistar planetas

y escuchar las frases de mi geografía interior

que solo se pueden aprender en la oscuridad de los sueños o justo

detrás del miedo desbordándose por donde ellas quieran,

siempre me han gustado las mujeres que saben donde está el

corazón de los hombres y que no se sienten asqueadas, sino poderosas,

hay pocos hombres sepan donde está el corazón de las mujeres

y cuando lo encuentran por fin

se sienten muy pobres, no es para avergonzarse tener el corazón entre

las piernas o en el fondo de la mente,

yo para dormirme cuento actrices porno japonesas

de nombres mágicos y ojos inmensos que dan miedo y ternura al mismo tiempo

CANCIÓN POP

No me gustan

las anécdotas de los cantantes de pop destrozado la

habitación de algún hotel
ni sus historias en la carretera
ni de que pie cojean
ni si se creen disoes
y cuanta coca consumen para creerselo
ni como acabaron sus vidas, son humanos
asi que se perfectanete no acabaran bien,
no me importan los discos que escuchaban y que
fueron su inspiracion
ni lo que quieren decir en sus canciones,

pero si me gustaría saber como tienen la habitacion
y como han llegado hasta ahí

las chicas que se suben a hombros en sus conciertos

y que salen luego en los videos un poco puestas y un poco 

borrachas cantando y conviertiendo una simple canción pegadiza 

durante ese par de segundos en el que salen ellas, en todo en himno 

de guerra definitivo en contra de las normas de su generación y

en contra de las frases hechas que les escriben en los muros 

de su conciencia, qué canciones le hacen volar de esa forma
y escapar de la sociedad,
yo no se de que estan hechas pero lo que si se

es que

solo después

del remordimiento por haber vencido sea como sea a los enemigos

les estará esperando el estrado del olimpo preparado para poder hablarle a
la gente
aunque tengan

la boca llena de aves de esas que no saben volar

y llena de bestias salvajes enjauladas tratando de morder a los vigilantes que

esperan en las puertas de cada disciplina sin que nadie les haya dado permiso

para que vigilen absolutamente nada,

que yo sepa de eso de lo que están hechos tampoco le valen las verdades

ni disfrutar de este amor tan suave hacia todas las cosas.

No me gustan 

los textos que empiezan con no me gusta en el principio de cada 

linea y que luego encima acaban en una rima,

aunque en las repeticiones se encuentra mucha mas belleza que

en las grandes frases razonadas que se han dicho ya miles de veces y

que nunca conducen a nada, como si el alma humana solo asomara

de su escondite con las trampas de las rimas y las repticiones como 

si fuera un conejo deslumbrado por las palabras que llevan música.

No me gusta 

entonces conocer a las personas por dentro, me gusta mantener la 

distancia para no tener que perderme luego en la gravedad de su universo,

tengo una teoría

pero eso es otra historia

que comentere con mas calma

sobre la transferencia de las almas
y su pesada carga,

solo me gusta 

de las personas entonces el eco siniestro

de las repeticiones embellecidas de sus movimientos

como cuando bailan asalvajadas dentro de una coreografia

o como cuando hacen sonar el martillo y consiguen que las cosas muertas
tengan un corazón latiendo a su ritmo,

y me encanta el alma que

tienen muchas cosas de las que hacen,

como el alma de mi edredón por las mañanas o el de los agujeros

entreabiertos de la persiana proyectados sobre la pared blanca

IDEAS PERRAS

Me despierto siempre con una idea metida en la cabeza,
es una idea totalmente obsesionada y enferma que
solo puede venir de alguna pesadilla de esas que avisan
que hay que cambiar algo urgentemente,
pero enseguida mezclada con la realidad y con los sonidos de la ducha 
se va volviendo ligera como una melodia y me va haciendo compañía 
en esas horas tan jodidas de la 6 de la mañana,
y me gusta trabajar tan lejos y tener que atravesar la autopista
porque me da tiempo a tararearla en la grabadora del teléfono 
para recordarla y no dejar que se vaya para siempre por el desagüe del tiempo,
aunque por la tarde, cuando la escucho en casa ya ha perdido
 su sentido y es difícil entenderla
porque mi voz se ha mezclado con las canciones que ponen en la radio 
sonando de fondo y un pero que mal conduces hijo de la gran puta 
grabado entre rima y rima y
gritado como un perro rabioso contra la ventanilla,
y cuando la transcribo tengo que meter esos gritos 
y el ritmo de la canción que sonaba en ese momento
porque estoy encariñado con las cosas que me rodean
y me gusta darles importancia y tenerlas en cuenta por muy absurdas que sean.
Esas ideas tienen una vida muy corta en mi memoria
y van desaperciendo entre frenada y arrancada
y entre las comas y los puntos y todas esas cosas que necesita un hilo
argumental
para no perderse, y además tengo que darme prisa
porque esas ideas tienen la vida muy corta, como las de los gatos que cruzan la autopista,
e incluso algunas ideas cambian totalmente su fisonomia y su belleza natural
cuando se convierten en palabras
como los gusanos tan útiles cuando se convierten en mariposas tan cursis,
me gusta la filsofia de esas ideas porque aunque estén enfermas y
sean repetitivas
no tienen esa línea temporal tan simple que necesita la gente para
no perderse,
no son curiosidades ni juegos de palabras de modernos
para escandalizar a los 4 escandalizados del grupo de enfrente,
y no pueden ser diseccionadas
en un consejo que decir quedándote callado después como un puto sabio,
me gustan porque no son otra cosa, son solo una melodia,
como el canto de un pájaro
o el de una sierra cortando marmol ,
y es imposible ponerlas ni siquiera un titulo
y en este tramo en el que ya casi estoy llegando al parking
se
vuelven rápidas
y quieren sacar la cabeza por la ventana
como un perro con la lengua fuera disfrutando de cada décima
de libertad que le queda

DISCO RAYADO

Soy como una de esos que
están todo el dia mirandose en el espejo,
pero yo estoy todo el dia
mirandome en el papel en blanco,

y no pongo mi mejor sonrisa

ni pongo cara de guapo,
solo me gusta poner muecas y
gestos forzados,
me gusta ver lo peor de mi mismo
y por eso fuerzo las muecas y las exagero
hasta perder el miedo a la propia naturaleza de
sus extremos,
eso si,
siempre poso con la mejor música que puedo,
la música es algo que siempre me he tomado
demasiado en serio,
lo que más me gusta es mirarme por la noche
a última hora
con esa filsofía de redencion y derrota que he ido creando
instintivamente
durante todo el dia,
esa filosofia salvadora construida
desde abajo
hasta arriba
que no admite ninguna fisura,
y estoy orgulloso y me fío de ella como
de en un barco que he ido construyendo con mis propias manos
de acuerdo a las extrañas leyes fisicas del medio por
el que saldré a navegar luego; ese mar tan violento
que se esconde detrás de los sueños de la noche,
hay tantos tesoros y es tan perfecto que
a veces he llegado a pensar
que es el paraiso de la religión musulmana,
ahi mismo,
cada noche,
incluso hay virgenes de uniforme de colegio privado cristiano
fumando hachis con la falda recortada
casi un palmo por ecnima de la rodilla,

y me gusta poner el despertador 10 minutos antes de la hora
de despertar,
me encanta sacar un rato para mirarme en el papel por la mañana
a primera hora,
mirar lo que han hecho en mis pensamientos los sueños de la noche
deslizadose por el subconsciente como
la lava se desliza por el subconsciente del planeta, y
ver esa filosofia de derrota
que se habia formado
partida en 5 o 4 filosofias cada una con sus leyes
y sus tradiciones diferentes entre ellas,
como si fueran los continentes que se han ido separando
entre ellos durante el espacio de tiempo de millones de años
que dura el sueño,
como
si todos los pensamientos estuvieran conectados
con la historia y con la natuaraleza de la tierra que pisan,
pero no me tomo eso muy en serio,
algunos de esos pensamientos ni siquiera
se pueden concebir sin acabar perdido
como si fueran los puntos cardinales en mitad de la locura,
con la unica referencia
de la musica,
siempre me he toado la musica demasiado en serio,
la musica que toca la ciudad esta tarde

parece un puente entre el cielo y

el infierno,

una estructura que me lleva directamente
al pariaso sin haber pedido permiso y sin haber
hecho ningun merito para poder entrar,

parece un puente de esos preciosos metalicos con
pintadas de esvásticas

tachadas con la A de anarquia y con un Susana te quiero pintado
en spray naranja,
un puente como esos que cruzan por encima de la autopista
de 6 carriles hacia el bien y 6 hacia el mal

como si dibujaran entre ellos un inmenso 69;

un coro celestial fetichista que nunca deja de sonar por
encima de la ciudad,

y hasta las chicas que los cruzan por encima volviendo del colegio
parecen libres

con sus faldas de uniforme al viento planenado
por las corrientes invisibles de un mp3
como las gaviotas planenan libres por las corrientes
de aire,

y hasta los solitarios

esos que pasean hacia ningún lado
con las manos en los bolsillos

cuando cruzan por un puente parece que

les espera una coartada perfecta
o al menos una gran canción con la que ir tirando hacia la nada,
yo siempre me he tomado las cosas demasiado en serio

como si se rompiera un cristal por el suelo

en miles de pedazos

y aunque lo haya limpiado todo

siguen apareciendo continuamente pequeños cristales

que me impiden caminar descalzo
por encima de las cosas que mas quiero.

ESTE SÁBADO

Estaba delante de un papel en blanco tratando de darle
forma a una idea desde dentro suya
como cuando tu te pones ese vestido nuevo y le das forma
desde
dentro
y entonces la idea de la evolución toma forma
y se acentua toda su potencia en tu cintura y en esas otras partes que deja libres
asi como si nada,
y los brazos y el cuello
y el espacio que queda entre la rodilla y la falda
aparecen como la meta en el final del camino que se inició en 
el polvo cósmico hace millones de años
hasta este sábado por la mañana,

cuando por fin escucho que la lavadora ha parado
y me acerco a ver si esta terminada y si dará tiempo a que se seque tu vestido nuevo,
pero solo es una pausa entre programa y programa,
y ahí está tu vestido pegado al cristal,
y mientras el programa se vuelve a poner en marcha
se empieza a mezclar con el jabón,
y ya no parece mas interesante que las toallas o
la otra ropa con la que se está mezclando,
está
sin forma
y sin ese mensaje que tiene cuando lo llevas puesto
de que existe el viento
y la luz
y que el movmiento y las perspectivas y la verdad
van cambiando según un punto de vista,
que la evolución es casi un milagro que no se puede parar
porque avanza siempre violenta sin detenerse ante la fuerza
que pueda ejercer ninguna filosofía, ni guerra, ni religion ,ni ninguna otra
estructura que le pongan en mitad de su camino,
yo iba a pasarme la mañana entera esperando y poniendo pequeñas trampas
para que se levantara el vestido un poco
con algun sucio truco
y que apareciera un centimetro mas de piel que no estuviera previsto en
el diseño del vestido,
iba a estar atento como su perro inmenso espera atento
a los pies de la mesa de la terraza en la que desayuna
todos los sabados
por la mañana,
esperando a que tire la esquina del croisant con mantqueilla
mermelada y zumo de naranja que pide sonriendo por primera vez en el día
en el desayuno completo,
pero me temo que con este tiempo el vestido nuevo no va a secarse nunca
y la idea nunca va a conseguir tomar forma
con esta maldita música continua que hace la lluvia cayendo
sobre el tejado que creo que no voy a poder detener

UN CUENTO MEDITERRANEO

Mi filosofia
nace desde el punto de vista del misterio de la soledad
por eso es pura y no está contaminada,
sin embargo mis pensamientos
por esa misma razón de la soledad y del misterio
están enfermos y son siniestros y tienen esta forma abstracta
que no llega nunca a parecerse a la realidad en nada,
asi que tengo que tirar fuerte de ellos hacia abajo para darles una forma
humana
porque ellos se empeñan siempre en desbocarse hacia esas formas
cubistas de las alturas,
ultimamente me cuesta demasiado mantener las palabras en la tierra,
se me van hacia arriba todas de golpe
como las bandadas de pájaros cuando el ruido
de una verja interrumpe la asamblea que
mantenian dentro de su árbol favorito
del paseo maritimo,
mis palabras siempre están pensando en el amor y en la verdad
aunque a mi me importen una mierda y sepa perfectamente
cuales son las cosas que de verdad merecen la pena en la vida.
El mar está golpeando contra la orilla
y me acerco a vomitar los 10 o 12 wiskis con coca cola y le digo payaso al cielo
¿que miras desde ahí arriba payaso?,
entre arcada y arcada las olas vienen fuertes y altas y
por su cresta se ven lubinas brilantes con su lomo de plata chocando contra las rocas,
pero las lubinas son duras y no tienen miedo
y las gusta montarse en esas olas para desde su cresta ver el mundo difuminado
y una urbanización a la orilla del meditarreneo,
como a esas ideas brillantes también las gusta subirse a las rimas y
mirar a los dioses durante un par de líneas, vivan en la urbanizacion que vivan,
las lubinas tampoco saben muy bien que significa todo eso que ven,
solo pueden ver durante esos segundos  que les eleva la ola a
una ganesha con ganas de sexo y con una copa sin hielos en
una mano y un canuto en la otra
hablando con un tio despeinado de rodillas rezándolo todo en la orilla,
y que con esa borrachera no podrá darle a ganesha ni dos minutos de lo que quiere,
y poco mas,
y que ya se han ido los pescadores que acampaban durante la noche
buscando atrapar alguna de las suyas despistadas o perdidas,
esos pescadores
que no se sabe que querrán hacer luego con ellas,
me cuesta demasiado agarrarme a una línea temporal
e ir construyendo encima suya una historia sencilla y simple,
empezar desde ayer diciendo que
cuando entras en la noche cerrada en este pueblo
el tiempo se detiene y
parece que te vas a quedar atrapado dentro de él para siempre,
que parece que eres el único corazón que late en el mundo entero
junto con el de las pequeñas hormigas que limpian las migas del suelo,
que las ideas pasan por la cabeza como un cortejo funeral
por la plaza de la iglesia hacia el cementerio,
y recuerdas que es el funeral de aquel señor que hace un par de días
te contaba que su padre trabajaba en la mina de oro a principios de siglo,
y entonces te das cuenta que de alguna forma se estaba despidiendo de sus recuerdos,
y que no es precisamente la primera persona que
te elige a ti para hacerlo,
y piensas que eso puede significar algo,
pero te dices a ti mismo que no tiene ni pies ni cabeza
aunque también sabes que las casualidades no existen y
entonces te sientes una especie
de enviado del infierno como las cabras en la montaña
mirando a las personas con sus ojos naranjas asustadizos,
y entonces decidí salír de fiesta para ver si podía hacer que el tiempo se
pusiera otra vez a funcionar y las ideas volvieran a ser libres y alegres
como esos ángeles que sonreían y jugaban todas vestidas
de blanco
el domingo por la mañana en las puerta del centro comercial
con toda la vida por delante,
según la linea temporal luego me colé en una fiesta como en la canción de mecano,
aunque no era una fiesta sino una boda del mediterraneo,
durante el dia había señores barrigones asomados a la verja
estropeando las fotos de la boda cuando los invitados aún no estaban borrachos ni descamisados y todavía se hacian fotos,
los jubilados miraban descaradamente los vestidos de fiesta
con su barriga inflada por encima de su bañador
tranquilamente,
como un espectaculo gratis,
luego me fuí con algunos de la boda a la discoteca del pueblo
y acabé vomitando
y me he levantado destrozado y con un pitido
que no se va de la cabeza,
para mi eso es una señal para ponerme a pensar en el futuro
como los robots de isaac asimov cuando están estropeados
y consiguen pensar en algo diferente
y consiguen escapar por encima de las normas y de las reglas rigidas
implantadas en la estructura de sus pensamientos,
así que me he sentado delante del papel en blanco,
al menos tengo la decendia de ponerme a escribir puesto de algo y
con las pupilas todavía dilatadas como los ojos de las lubinas buscando en la
cresta de las rimas
un punto de vista elevado para poder ver a los dioses
durante unos segundos
cuando están en su extraño medio
haciendo sus cosas desprevenidos