REPRESENTACION MEDIEVAL DE UN SÁBADO

me levanté de la cama

y la dejé exactamente como estaba,

me bebí de un trago un zumo de naranjas dulces y ácidas

me puse las gafas de sol
y apoveché para coger la bicicleta
tan oxidada que no puedo cambiar las marchas

y tengo que ir a piñon fijo,
pero igual que pasa con mis ideas

me he encariñado tanto de ella

que no la quiero arreglar ni cambiar por una mejor o una nueva
y callejeando atravesé la ciudad entera

y llegué tan lejos que no supe si tendría fuerzas para volver a casa
así que me senté en una terraza
y pedí un bocadillo mientras calculaba el tiempo,
la luz,
y las fuerzas
para ver si podría volver
o tendría que dejar la bicicleta ahí tirada
como cuando conoces una mujer que presume
de ser de derechas o de izquierdas
y tienes que renunciar a tus ideas de libertad, dejarlas ahi tiradas
y meterte hasta el cuello en una conversacion politica absurda de
esas sin la belleza de lo abstracto,

a mi lado había un grupo de chicas sentadas y unas palomas

que se peleaban por las migajas que caían al suelo,
entre las palomas que iban y venían asustadas, los tacones brillantes
y las sandalias
parecía que sus pies tenían alas justo cuando empezó a llover un poco
así que se marcharon corriendo como si estuvieran hechas de arena de playa
y tuvieran miedo de
deshacerse en la nada,
las palomas sin embargo se subieron a lo alto del semáforo
sin esconderse debajo de los coches y de los paraguas,
yo no se si soy buena persona
pero desde luego no doy de comer al animal que representa la paz

es más

me dá mucho asco y suelo tratar de alejarlas

pero su valor frente a la lluvia
hizo que me cayeran un poco mejor,
mi lema es
no hagas a los demás lo que no te gusta que te hagan a ti,

no está escrito en latín y no le hago mucho caso

y solo sirve para adornar mi escudo heráldico

que es una cruz en aspa formada por unas gafas de sol

y un bolígrafo recién comprado pero ya mordisqueado
separando entre ellos 4 campos bien diferenciados;

en el campo superior izquierdo hay una cama desecha
y una bicicleta oxidada haciendo de cabecera,
el campo de al lado es entero gris asfalto,
en el campo inferior derecho hay un dibujo de 3 palomas alineadas

aprovechando que llueve para darse una ducha en lo alto de un semáforo,

y en el último

a la izquierda del todo
siguiendo las manecillas del reloj
hay una corchea inmensa y un demonio enano

bailando esa canción de amor como si fuera hardcore,

rodeando el escudo heráldico hay unas ramas

que representan un árbol,
el que sea que dé frutas de temporada,
lo que no se es de donde sale ese demonio bailando una canción
de amor como si fuera ska,
pero es la unica imagen que se repite en el escudo
de cada día

SEXO RÁPIDO

Íbamos directos a la cama
como dos cerdos chocando contra las paredes del pasillo de su casa
pero primero me enseñó la librería de su habitación
porque estaba muy orgullosa de ella,
tenía muchísimos libros en esa estantería que iba desde casi el techo
hasta casi el suelo
era un armario de madera antiguo que había convertido en estantería
hacía un año
que parecía la cara de una persona
o más que la cara de una persona
parecía la cara de un elefante
porque había dos montones de libros en los laterales
como si fueran dos ojos tristes y grandes
y en el estante de abajo había ropa amontonada
y la manga de un jersey delicado caía por delante como una trompa
mientras me enseñaba un libro riéndose con su boca
y parecia que al abrir el libro la risa salía de sus paginas,
era una extraña edición de un libro de Schopenhauer
sobre el amor mujeres y muerte con unas tapas duras rojas
del color de su pintalabios,
me dijo que seguía sin nada ordenado en su vida
como siempre
pero que sus libros si estaban perfectamente colocados,
que arriba estaban los de filosofía
como este de schopenhauer
y había de Deleuze
de Niezstche
todos a la altura de la cabeza,
un poco mas abajo retiró la ropa usada que olía a ella
apresurada y la fué dejando sobre el suelo y la silla
y la cama
y yo le ayudaba atento a los tesoros que habia detrás,
y ahí estában las novelas, los cuentos, las historias con cuerpo,
había de todo
desde Hemingway hasta estos Japoneses de ahora
desde Pio Baroja hasta Castellano antiguo y Julio Verne,
estaba el mundo entero civilizado
igual que está la evolucion entera sobre su piel
y el conocimiento sobre su comportamiento
pero aclaró que no se los había leido la mayoria
que simplemente los llevaba consigo
y yo pasaba mi mano sobre sus hojas,
era una colección increible
no tenia desperdicio, más abajo a la altura de las piernas y las rodillas
estaban los de poesía
a veces estiro la mano desde la cama y cojo alguno y leo
un solo poema dijo
y me duermo pensando en como lo habrá escrito el autor
en que pensaba
y en que hay de magia y de premeditado en su estructura
y me duermo en seguida pensando en ello
no tardo ni un minuto
y desaparezco,
estuvimos ahí de pie todo el rato
y veía como caían los libros de la estenteria de filosofía
ardiendo calientes y ella los apartaba como si hubieran dejado
de tener valor
diciendo que no importa
que del suelo no pasarán
y yo volvía a su cuerpo sin poder soltarlo como cuando te atrapa una novela
y estas hipnotizado
en su historia y en su ritmo y te mueres por abrirlo y terminarlo
ansioso
yendo siepre hacia adelante
pero quedándote en las mejores páginas disfrutando
de su sabor
un rato,
y estuve todo el tiempo mirando sus piernas
con unos pies normales como todos los pies
pero embellecidos con unos tacones
que los hacían sugerentes como la poesía lo hace con cualquier cosa normal,
no fuimos a la cama
y nos quedamos todo el rato ahí de pie metiendo y sacando libros
contra la estanteria.

CANCIÓN NOCTURNA

Toda esa gente que está pidiendo ayuda
inconscientemente
que dejan la droga delante de su padre
para que la encuentre y le controlen un poco
que se meten en peleas cada dia solo
para llamar la atención
o que hablan todo el tiempo de su madre
diciendo que la quieren mucho
y que es maravillosa
cuando en realidad están pidiendo que le liberen de ella
porque es posesiva y le está volviendo loco
a mi son los sueños los que me piden ayuda
me ponen al limite cada noche
pero yo nunca les hago caso
y solo los utilizo para sacar una historia
me llevan siempre
todos los días
al mismo sitio
como diciendo que este es el problema
y que o vas a arreglarlo o que esto explota
yo
es un sitio que ya me conozco de sobra
tanto que cuando estoy ahí ya se que estoy en un sueño
a veces disimulo y me hago el dormido
para disfrutar de la estructura de su trama
y de como atraviesa el tiempo de una forma tan extraña
como si fuera cultura japonesa tan incomprensible
pero tan bella
y me hago el dormido para disfrutar de los colores de las paredes
y del cielo de las pesadillas
y de los objetos que no son solo teléfonos
o relojes
o pasillos
que cuando miras detrás de ellos
son en realidad simbolos que tenían un significado oculto
al fondo
y aprovecho a hablar con los personajes
que estaban escondidos
para preguntarles si saben donde están
y si saben que ya no existen y que solo son una proyección
de mi pensamiento
y entonces se ponen violentos y me dicen que no estoy dormido
que esto es la vida real y que estoy despierto
que me pellizque si no les creo y que sea más justo con ellos
que las cosas son cosas y no son simbolos
y que el tiempo no es raro
que está controlado en los horarios
que despierte
que el mundo no es para observarlo
y que si
que es bonito
pero no tanto
a veces casi consiguen engañarme
pero me doy cuenta que todo ha sido un sueño
cuando me meto en la cama cada noche
y un sentimiento de calor y de belleza
me va despertando poco a poco

UN DIA EN LA VIDA DE ANDREI ARSENEVICH

Este poema
no es solo un poema
es una pequeña muestra de algo mas grande
como una huella dactilar en los archivos de la policia,
como toda la información genética en una sola gota sangre
o como las anillos del tronco de un árbol
donde se puede leer
las condiciones de esclavitud del siglo
entre lineas
las aspiraciones y tambián la belleza reflejada
que se pueda arrancar de la sociedad de ese momento,
y la soledad y la cobardia, los paseos sin rumbo y la incultura
y tambien la belleza y la habilidad de las epocas de quien lo escribe,
pero no es fácil,
es un arte ver en un solo gesto

en un simple tono de voz
toda los años de educación y toda la personalidad y
las razones y toda la magia encendida o apagada de una persona,
ver en su belleza o en su cara de guerrero el instinto que ha llevado

a sobrevir a toda su raza a través del tiempo

algo que conecte un pequeño momento o un detalle

con algo mucho mas grande

como un crimen o un baile tradicional como sintoma de toda una sociedad,

y saber leer en un solo momento todo lo que hay oculto detrás,

ver lo general en lo particular,

ver un poema como síntoma de una persona

y aunque mienta

y se invente una vida

aunque se haya subido a un esterotipo

como al primer tren que cruzó por su destino
y haya elegido un buen sitio cerca de la ventana
para saber más o menos por donde está pasando
y tener clara su situación en este mundo que atraviesa

y aunque todo sea mentira

aunque se disfrace de guapo

o de guerrero
y le siente bien

aunque sepa bailar vals o de clases de flamenco
o tenga el carnet de sabio de la biblioteca municipal

aunque mire para otro lado cuando vea la sangre por

el suelo
aunque pueda esconderse detrás de una sonrisa eternamente
o del alcohol
o de tratar de hacerlo todo bien
y de pasar por ecima de las cosas,

de alguna forma no podrá evitar que su alma asome por detrás,

yo no puedo evitar ponerle música atravesándolo por la mitad

asi que imagino que mi alma es la de una mujer
o el de un intrumento musical
o la del universo al que le cruza una radiación continua

entre algunas nebulosas como medusas solitarias
flotando en su materia principal de vacio y de nada

y unas pocas estrellas y planetas
y venganzas y amores tan lejanos
que cuando brillan ahí en el cielo
ya solo parezcan un decorado

todo desordenado de una forma caótica
pero con unas leyes firmes

e inquebrantables que no se pueden rodear ni esquivar
y ni siquiera ver

solo se pueden comprender en un tratado

en el dia a dia constante
en este golpe de martillo continuo
en una gota de sangre
o en un poema alto y delgado
y con un ritmo ansioso, emocionado, nervioso y un
poco pesado, a mi me gusta cambiarlo
que gire
que explote y que no parezca el mismo desde su big bang inicial
hasta el presente, igual que un episodio de los simpsons, 
y que no tenga una paradoja final
por eso le meto algo detrás
una mentira
una despedida a la francesa
algo que despiste
una cortina de humo
o un telediario con una revolución aburguesada
o un mundial de fútbol

EL TRANQUILO OESTE

No me pongo delante de la arcilla
con una idea clara
como esos que dicen voy a hacer un tipo lanzando un disco
o un tio sentado en una silla
yo me pongo delante de la nada sin saber que voy a hacer luego
solo pensando en a sacar la rabia
o una risa tonta
un sentimiento de belleza
o lo que tenga dentro,
y luego ya si a eso
le doy una forma viva o reconocible
como una casa
una persona
o un cuento
pero lo que de verdad me mueve a hacerlo, mi motor,
no es la forma
ni la trama
es solo el sentimiento,
y luego ya va apareciendo
una idea deambulando que no es mas que un sobre de ketchup estallado
contra el suelo, la cara de asesina de la luna llena
en una noche de cine negro,
unas piernas tan largas como una limusina tratando de doblar
entre las esquinas estrechas del centro viejo de una ciudad,
un señor observando delante de una cascada de agua clara
que no es más que
un socavon inmenso
del parking de un edificio que están haciendo nuevo,
y solo él se ha ganado el derecho a llevar un sobrero
para que no escapen sus recuerdos
ahora que está arrinconado por el tiempo,
y unos hermanos discutiendo por el patinete agarrando el manillar
y la madre patria sentada en la banco desesperada,
los que piden en los semáforos haciendo juegos malabares
y lanzando muy altos las bolas
hasta el cielo
pero cayendo luego aún más rápido
igual que les pasa a los que lanzan verdades,
y que no falte uno de esos que se ponen con el didgeridoo
en el parque, es extraño que a alguien le guste tanto ese instrumento,
podría pasarme la vida entera escuchando sus canciones sin melodias
ni estribillo
y con solo lo que sale dentro
hipnotizado
igual que me pasa con el flamenco,
y que no se me olviden los camellos que venden marihuana de temporada
con sus conversaciones absurdas
que no llegan a ningún lado, ni a ninguna parte y
que nadie se cree,
como las que tienen los hombres santos y buenos,
y colocar todas estas pequeñas figuras costumbristas
intentando hacer que rimen entre ellas
en la estanteria
o que estén ordenadas por tamaño
o por ritmo
o por una historia detrás,
y por encima de todas una mujer que va a trabajar con el uniforme de diosa
y el tintineo de sus tacones debe sonar a dinero cayendo contra el suelo
porque todos miran para atrás cuando pasa ella,
y todas las figuras van mezcladas con una musiquilla
acelerada
y nerviosa
que es un himno que suena constante
como el hilo musical de un centro comercial
que no se de donde sale
pero que tiene que ver
con el adn de un hermoso animal salvaje trazando un plan de ataque nocturno
a un poblado humano
cuando ya no le dejan otra salida,
o las razones que impulsan a las personas que te cruzas y que no conoces,
o la receta secreta del pastel de una abuela,
como el sentimiento de culpa por no saber defenderse de las injusticias,
como el otoño sobre los parques de las ciudades
donde suena un tambor constante,
como el encargo que tienes mañana y que no te va a dar tiempo a hacer
y suena de fondo en tu cabeza mientras sales del metro y haces transbordo
todos los dias a la misma hora,
ese sonido tiene que ver con la forma que se le va dando a la nada
poco a poco sin pensar en ella

LAS RAZONES DEL ASESINO

No me da miedo la primera persona

y no le pregunto al verbo a quien o

el qué

solo le pregunto que le gusta que venga después,

no busco un ritmo cómodo, ni su corrección,

busco el mismo guión que hay en las pesadillas

con su línea temporal destrozada y sus profecias entre líneas

como un tropezón en mitad del camino
de los que te sacan una sonrisa.

No busco ruidos de platillos para terminar con una reflexión 

o con una paradoja que te haga pensar,

busco una escapada, un camino detrás del punto final

que me haga volver otra vez al principio

como si nada hubiera pasado,

algo tan redondo

y tan pagano

como la luna llena iluminando a mi tiempo y a mis razones,

y no dejo pruebas para que me puedan involucrar
en la historia de este crimen
y si lo hice porque me odiaba o porque me amaba demasiado
o si esto era un cuento o un poema
aunque todos sepan que solo hay un culpable
del crimen de no vivir enamorado
y de que no te esperen en ningun lado
y en no tener fuerza para ver todo nuevo cada día

y ver el mundo

como vibra

los viernes

y los dias soleados,

y mi coartada se desmorona
y mi discurso no tiene ni pies ni cabeza
y ningún punto de apoyo,
ni filosofia
ni religión
y ni siquiera una simple razón,
asi que dejarme,
dejare aqui en mitad de la cascada esta de palabras
esperando como un oso algún salmón que salte por encima del agua
con su belleza brillante y sus escamas
como si fueran plata escapando por encima de las frias palabras,
no voy con el ritmo

de quien va a comprar

de quien espera a alguien

de quien espera algo

no voy con el ritmo

de quien esta buscando

de quien tiene horarios

o ha quedado

no voy con el ritmo

de pertenecer a ningun lado

a ningún mundo

y a ninguna jerarquia

no llevo el ritmo de un tambor enamorado

ilusionado

llevo un corazón desbordado

ansioso

llevo un ritmo extraño

el ritmo del observador

velocidad de cazador

el vaiven del tiburón

los círculos del águila

soy un depredador

esperando cazar

unas pocas ideas

perdidas

despistadas

que no se sepan defender

en la jungla esta de las palabras

BIENVENIDO FERNANDO

He dado este paso de estar aquí con vosotros
porque necesito ayuda
Hola
me llamo Fernando y estoy engachado....
no se exactamente como empezar con esto,
siempre he tenido eso que llaman una personalidad adictiva,
cuando de pequeño me gustaba algo lo cogia y no lo dejaba
porque nunca tenia suficiente
y daba igual que fuera una bolsa de pipas
o el amor o el hachis o las drogas duras,
simpre me acababa enganchando a todo
y hasta que no terminaba con dolor de estómago o acabado y
tirado en el suelo
no podia parar y siempre queria más,
no se cuando empecé, la verdad,
empecé quiza como todos los que estais aquí
poco a poco
con algún libro por curiosidad;
algo que te ofrece algún señor de esos que se te acercan
para los que nos previenen pero que
nunca ves venir
o algún amigo que te lo pasa entre los libros que si sirven para algo
y si son necesarios
como los de historia, los de religion y los de literatura obligatoria,
y sin querer te encuentras ahí sumergido
en una historia que no sirve para nada
como hipnotizado,
en mi caso recuerdo un par de ellos,
recuerdo la primera vez
o las primeras
porque hoy es todo muy confuso,
recuerdo el guardian entre el centeno,
ahí solo en mi habitación con Holden Caulfield escapando
de algo que no se entiende,
recuerdo la metaforosis con Gregor Samsa
convertido sin sentido en una cucaracha y encerrado
sin que su propia familia le dejara salir.,
¡¡por dios
era tan joven
y estaba tan perdido!!,
una persona tan joven leyendo sobre esa gente
tan atormentada, que gran error,
recuerdo doctor Jekill y mister Hayde,
recuerdo los cuentos de Edgar Allan Poe
y los de Isaac Asimov
y ahora me entran escalofrios pensando en toda esos niños
que hay ahora mismo ahí afuera
indefensos ante estos libros,
cualquiera de ellos puede estar ahora leyendo
un mundo feliz o 1984 o rebelión en la granja
alejándose poco a poco de la sociedad
o sientiéndose dentro de ella como si fuera una cárcel
o fuera una enorme trampa llena de gente peligrosa
que solo quieren controlares y tener el poder sobre ellos,
menos Mal que aquello duro poco
y la realidad vino para salvarme
y apareció la verdadera soeciedad con sus colores
el campo
la mujeres
los amigos
el dinero
las drogas
los deportes,
no se,
la vida
y la realidad,
entonces me olvidé durante años de los libros,
sin duda lo mejores años de mi vida,
y nunca creí que acabaria como uno de esos
que van por ahí mirando hacia dentro
y que pasan horas sin hacer nada perdiendo el tiempo, no se ,
yo lo hice inocentemente
y nunca vi el peligro
y creía que lo podía controlar sin problemas
pero cuando pasas por un bache
dios mio, ¡¡¡es tan fácil conseguirlos!!!,
vas caminando y de pronto
en un escaparate ahí estan los clásicos
al alcance de todos
ahí estan tentándote cuando tu identidad se tambalea
y pasas por un mal momento
y te acechan preguntas sin sentido,
entonces alguien pone delante tuyo a los griegos
y te hablan de motivaciones, del tiempo,
de lo que es importante dentro tuyo y de como funcionamos
como si no fueramos perfectos y necesitaramos un manual de usuario,
como si no fueramos héroes y los dioses fueran algo que vive dentro
de nosotros.....
.....¡¡como si nos conocieran mejor que nosotros mismos!!
Y están todos los filósofos esos y
la gente habla sin parar de esos locos enfermos que lo niegan todo
y que odian al hombre, y que dicen que nos hemos equivocado,
y que está todo al reves, y que tenemos mentiras incrustradas en nuestra
piel, y que odian la paz,
pero si hasta dicen que son misóginos,
pero no son otra cosa que frustrados fundadores de
religiones, eso son, incendiarios de la paz.
Y cuando de pronto esa primera llámada genética,
ese reducto de nuestro pasado animal
se hace insoportable y crees que
no lo vas a poder aguantar y que es una sensación eterna,
cuando esos dias se hacen intensos y te haces preguntas
y hasta piensas en acabar con todo, entonces apareció esa cosa,
el romanticismo Alemán,
entonces apareció ese libro, el Werther,
que si por suerte o por tu desgracia no encuentras otro mejor.....
bueno, ya sabeis, ese libro ha acabado con la vida de mucha gente
a lo largo de toda la historia, y ahí sigue en las estanterias
al alcance de todos.
Cuando te olvidas del siglo
y te pierdes en el camino de convertirte en alguien fuerte e inexpugnable
siempre aparece alguna mano tentadora
con filosofos Franceses
o con poesia,
o con esos horribles existencialistas
para entrar tu vida y quedarse en tu comportamiento
y en tu estantaria,
pero nuevamente la vida siempre aparece para salvarte
el futbol
el trabajo
la familia
los dias de lluvia
las vacaciones
y la fantastica televisión
con la edad de oro de las series y los reality shows,
pero entonces,
me cuesta decir esto, llegué a lo más bajo,
hace unos años empecé a hacerlo y caí hasta el fondo,
creía que lo tenia controlado
y escribía un cuento por entretenerme;
un detective de cine negro,
un poco de ciencia ficción,
una reflexion,
un poema de esos del estilo de Bukowski,
el realismo que parece tan inocente,
cosas que pasan en el dia a dia,
¿por que no?
lo que te pasa por la cabeza pensaba,
un poco de tu filosofia,
tratar de hacer algo sencillo,
no se,
y entonces sin darme cuenta
apareció esa, esa no se como llamarla.....,
y ya no la puedo parar,
apareció la lírica,
ya la habia visto y la habia probado
pero eso no iba conmigo,
no entiendo como a alguien se puede enganchar a eso,
cuando me la ofrecían me ponía serio y les decía que eso no iba conmigo,
entonces tras una mala racha encontré el Hiperion de Holderlin
y caí en el error más grande de mi vida,
dios mio, el hombre es un dios cuando sueña y un mendigo
cuando reflexiona decia, y ya no podía ver nada sin una extraña belleza
y sin una extraña melancolia y una musiquilla sonando detrás,
Hace tiempo que he tocado fondo,hola
me llamo Fernando y llevo 10 días sin lírica
y los días pasan y cada día me siento mas fuerte
gracias a vuestra ayuda....
al grupo de gatos en un descampado
cuando vuelvo de noche borracho,
a los amigos imbéciles tratando de salir a flote,
a las chimeneas en los tejados,
al ruido de fondo de la ciudad,
al ajetreo de una redacción,
al sonido del eco de los zapatos
en un concesionario de segunda mano
con los techos altos
y a la campana de la puerta de una panaderia
sonando
cuando entras con prisa,
a la vida