Bodegón con persona en un domingo de Agosto

Hay unos cuantos tesoros desordenados encima de la mesa;
hay un par de latas de cerveza aplastadas con una forma extraña, única,
como una escultura con la forma de la fuerza de una mano, también hay
un cenicero desbordado con todos los sueños que se ha fumado durante
el fin de semana, como un pequeño volcán del que sale un humo blanco

al que adoran las hormigas y al que hacen sacrificios como a un dios volcánico
porque lo relacionan con su carcater desordenado, que es lo único que les permite
seguir viviendo en esa habitación tan tranquilamente,
al lado del volcán hay un templo-despertador digital dedicado a Cronos
marcando demasiadas horas del domingo por delante,
pero no piensa gastar una sola de sus horas en recoger,
el orden le aburre y el caos le parece una obra de arte,

por encima de todo, dando un golpe de luz blanca sobre el escritorio, está la
lámpara articulada que tiene desde la infancia y que le recuerda a ella,
la vida es mucho más bonita cuando la tiene encendida,

también hay unos prismáticos con los que espía a los amores del pasado
aunque están demasiado lejos y solamente distingue siluetas pasando rápido detrás de
alguna cortina de la casa de enfrente, y hay un guante desparejado que
es el retrato en el que mejor sale y el único que ha conseguido reflejar
como es por dentro de verdad,
hay una gran resaca inspiradora y 4 monedas desperdigadas

que le impiden salir a comprar cosas que no le hacen falta,

hay un poco de viento y un poco de luz que ha fabricado
abriendo una ventana y dejando entreabierta la persiana para que las dos
jueguen por encima de la mesa con su magia, no cree en ella
pero sabe bien cómo se invoca,  hay una quiniela de 9 y una piedra de costo,
sus dos apuestas del día perdidas,
y por supuesto hay un tambor IBM de perscusión con el que empieza despacio,

descriptivo
solo por rutina y por llenar el silencio
pero esperando una razón para acelerar
perder el control
y que salga una pequeña melodia
que sirva como excusa,
la mesa está llena de cables

de libros

y de ropa

pero aún así queda espacio para un universo entero

y es que
tiene una idea para mantener al aburrimiento a raya

todo este domingo
sin sus garras,

va a escribir un poema sin ningún sentido

muerto

tramposo
silencioso

y sin argumento

y con un ritmo que solo entiendan los colgados

que dicen

que les persiguen

y que están rodeados
pero también dedicado para los que piensan que somos libres
y que nuestros dirigentes velan por nosotros sin descanso,

para todos los que creen que el arte debe ser ético y limpio
y que no todo vale

y para Luis buñuel

Gaspar noé

y el marques de Sade,

para todos los que entran a las tias por la calle

y para las feministas
los educados
y los cobardes,
para todos los que golpean al aire haciendo taichí

y para los que buscan respuestas donde no las haý,

para todos los que quieren hacer un mundo mejor
luchando por ello
y para los que se ponen violentos cuando ven una bici por la acera,

para todos los que se quieren follar a su hermana

y para los que no la tienen
o es muy fea,
para todos los que luchan por el poder

y para los que van por la calle maldiciendo y hablando solos, 

para todos los que juegan a las cartas con las amigas de su abuela

y a los que solo les quieren por lo que tienen en la cartera,
para todos los que llegan tarde a los sitios

y aparecen tan tranquilos

y para los que se ahogan en un charco de agua,
para todos los que les gusta el cine lento
y para los policias chulescos,

para todos los que van por ahí deprimidos
y para todos los iluminados
que dicen que han encontrado a Jesucristo,
para todos los que tienen un don y buscan inventar
y para los listos que dan lecciones de estilo,
para todos los que se dicen las cosas a la cara
y para los que usan el desprecio y el amor como un arma,
un poema dedicado para todas las mesas
los espiritus

y los universos desordenados