EL INVIERNO DE KIKUJIRO

me sigo poniendo guapo
aunque se que solo me quiere el ruido constante de la ciudad
el banco mas apartado del parque
el frio seco de este pueblo gigante y sin piedad
el atardecer con colores radiactivos
las letras profundas y tristes que no entiendo de las canciones de la radio
el silencio que sale de esa iglesia vacia que nunca he visitado
la cartelera de la filmoteca con una retrospetiva de takeshi kitano
subtitulado,
y sentir la noche
latiendo
al salir del cine
y ver con la luna
a las mujeres que vuelven del trabajo
subiendose al autobús
y que cuando arranca se quedan pensativas
mirando por la ventana como les persiguen las hojas de la calle
arrastradas por la inercia de las ruedas
y una se eleva mas que las otras
y se eleva más que el autobús
y parece que se quiere elevar por encima de la ciudad entera
y ahi estoy yo siguiéndola con la mirada
y animándola con todas mis fuerzas,
entrar en el pub
y sentir el calor del whiski quemando a la ansiedad del pecho
con las luces azules
la barras acolchadas
la musica
las conversaciones cruzadas
y el circulo perfecto que trazan las ideas obsesivas
que vuelven una y otra vez se convierten en una linea recta
que se pierde en un infinito imperfecto,
beber una copa como si fuera un colacao
y que ella me pregunte si todavia llevo la copa así
tan entera
no se imagina que en lo que ha ido al baño sea otra,
es Venezolana
pero sin acento ni cuerpazo de Venezolana
es mas bien menudita,
su jefe es mayor que ella
tiene dos discotecas o es socio
y viste como un dandy deportista
dice que os pasa gratis a un concierto en una de sus salas
y mientras habla la observas
pide una canción venezolana y la canta;el canto del pilón
es imposible no enamorarse
habría que tener el corazón de hielo y cuando acaba
dice que odia el sexo mientras mira hacia su jefe
que habla con un colega pero también mirando hacia ella,
el asqueroso sexo remarca dejándole con la mirada colgada,
si alguien no lo impide estos dos acabaran
como pareja consolidada, la contesto que conmigo no hay problema
que siempre salgo pajeado de casa
y que prefiero a Platon y al amor
que imaginarla en ropa interior en un solo gesto
que he aprendido para poder sobrevivir
como los camaleones
o como la  postura de los felinos agazapados ,
tengo 3 llamadas perdidas de un amigo
salgo fuera
le llamo
no se enfada
dice que vuelve
le veo aparecer y me pregunta si me voy a quedar en el bar
que tiene que ir a no se qué
que ya se lo que es cuando me pide dinero prestado,
le digo que vamos a un concierto
que apunte la dirección
posiblemente la noche se alargue
rodeado de las cosas que aún me quieren
y quizá algunos animales de esos modificados geneticamente
para querernos de verdad

¿ACASO HAY ALGO MÁS?

El video empieza con la música de los alemanes
que es la voz con la que los hombres hablaban con dios,
creo que elegí a Händel o Bach,
escuchándolo ahora no se bien cual de los dos es
pero el plano no puede ser mas bonito;
es un travelling hacia ella, a lo Antonioni,
asomada a la terraza
de espaldas
por la mañana
pero de madrugada
sin haber dormido
y con olor a desayunos y a gente poniéndose en marcha,
y cuando nota que me acerco se da la vuelta  
mirando hacia atrás 
y echa el humo directamente hacia el objetivo
y poco a poco la música va bajando mientras va subiendo
la pista de sonido ambiente;
y el mar, los pájaros de la mañana y
los negocios abriendo
empiezan a sobresalir por encima de Händel o Bach,
y entra su voz en off
que es la voz con la que los dioeses me hablan a mi;
no hemos hecho nada interesante estas vacaciones dice, hemos
estado follando y saliendo, y así todo el santo día,
no hemos hecho deporte como decías, casi no hemos pisado el mar,
no hemos leido ningún libro de los que hemos traido, ni siquiera
hemos descansado, solo hemos follado y hemos salido, 
y cuando acaban las palabras hay un plano de
una palmera inmensa del mediterraneo
que parece que va a ceder ante el viento y ante su sonido
y unos planos cortos del mar golpeando contra
la orilla y arrastrando las piedras hacia su terreno y haciendo
que choquen entre ellas como pequeñas castañuelas vivas,
pero ella descalza y su vestido
siguen asomados a la terraza
como si esos planos fueran lo que está viendo desde arriba;
y vuelve su voz en off;
no hemos visto una sola película entera y
hemos acabado follando en el sofá,
y como si esa frase fuera una una introducción o una premonicion
aparece un fundido de sonido y de imagen más bien largo
hasta la habitación oscura
iluminada solo por los puntos de luz
que entran por los agujeros de la persiana y se posan como orugas
radiactivas en fila india sobre su espalda y sobre
sus bragas mientras está en la cama haciéndome una mamada,
y la imagen va subiendo hacia el cielo poco a poco y desenfoca
en el techo para justificar el paso de tiempo y el cambio de acción
a cuando vuelve a bajar también poco a poco
y aparece ella ahora cabalgando
con su piel sudando ligerante como el barnizado de un croisant,
y la mano que no está sujetando el movil está intentando parar su velocidad
y su agresividad
agarrándola por la cadera,
pero no puede y cambia hacia sus tetas rendida
yendo de una a otra cada poco tiempo como si quisiera arráncarselas del pecho,
y luego un fundido mas largo
a oscuro;
y su voz en off vuelve de nuevo cuando caemos en la cama y
nos vamos quedando dormidos y en lugar
de los títulos de credito van apareciendo una letras;
nunca hacemos nada
solo follamos
y luego volvemos a follar como si fuéramos monos,
podríamos hacer algo diferente
algo artístico
no sé
grabar un video...
y fundido lento al mar y a los pájaros
mientras suenan otra vez Händel o Bach

SIN NOTICIAS DEL FRENTE

Recuerdo cuando era niño esa guerra absurda
contra las niñas, me gusta verla ahora en los niños
y vacilarlos un poco, también recuerdo la guerra
contra otros niños de otros colegios, de la otra clase,
de otro grupo, de otros barrios, o de otro pueblo,
y en un bando o en otro
daba igual,
el caso era estar en guerra,
ahora tengo la sensación
de haber estado siempre metido en alguna guerra absurda
como la guerra perdida contra los normas y contra las construcciones
de los adultos,
y yo no era como los otros niños
que hasta los mas rebeldes e íntegros acababan claudicando y
aceptando esas construcciones invisibles
aunque estaba claro que estaban todas mal hechas y eran injustas,
yo me tomaba la guerra en serio
y aunque ya estuviera perdida y todo el mundo se había rendido
yo seguía en una guerra de guerrillas, en la resistencia,
además siempre habia alguien por ahi;
un camello
el amor
la soledad.
Quizá pensaba que algún día alguien me pondría una medalla al valor,
una cruz, o unos galones que luciría para siempre en mi orgullo
y quizá por eso jamás olvidé ese espiritu guerrero contra todo,
aunque ahora sé que estaba totalmente equivocado, que mi instinto se equivocaba en poner todo el empeño en la guerra
en lugar de ponerlo todo en tratar de adaptarme
y agarrarme como hacían todos a un tronco de madera de esos a favor de la corriente,
y que lo único que he conseguido ha sido quedarme en este pueblo atrasado
al margen de la civilizacion y del progreso y con los miedos intactos,
siempre he sentido que debía luchar contra todo
en esas guerras invisibles y absurdas
imposibles de ganar,
ahora casi todos los días escribo algún poema,
la guerra aún no ha terminado

EL EXORCISTA

Me despertó antes de que sonara la alarma
uno de esos sueños profundos y
rápidos que utiliza el cerebro para compensar con la aburrida
y plana realidad,
y pasaba mi pensamiento por sus extrañas imagenes mientras observaba
la habitación con esa luz que entra a primera hora de la mañana
por debajo de la puerta
y que la convierte en un jueza implacable
callada y pensativa
que se pone de parte del tiempo en ese conflicto
que mantengo desde siempre contra su dictadura,
las casas siempre se mantienen
al margen de los problemas y no entran a juzgar
ni a las familias ni a las personas
igual que hace la vida o igual que hacía Shakespeare,
sin embargo en las madrugadas
o en los domingos por la tarde
o cuando no está puesta la televisión
las casas siempre se ponen de parte del tiempo
así que en cuanto suene el despertador denunciaré su falsa neutralidad
ante las instancias supremas de la poesía con algún texto que
denuncie que la luz y el tiempo
conspiran junto al espacio y junto al silencio en contra de los pensamientos.
Ya no debe quedar mucho, la vecina ha encendido la ducha
y suena el ritmo del agua por la cañería
como todos los santos días,
eso quiere decir que pronto
sonará la alarma y entonces se acabará lo poco que queda del sueño,
este sueño era un sueño tan bonito y tan pasajero como esas marcas que algunas veces
deja la almohada en la frente o en la cara,
y cuanto más paso la razón por sus imágenes más se van borrando,
era como una estrella esotérica muy bien marcada y perfecta
con 3 seises a los lados,
tambien recuerdo que pude hablar con alguien que venía desde el mas allá
así que miré debajo del colchón como hacen los niños para
ver si aún seguía por ahí
y me lo podía repetir,
pero ahí abajo solo estaban las barras de madera del somier
paralelas entre si
y ordenadas como las vías de un tren
y pensé que por supuesto los personajes de los sueños
como no podría ser en otra forma
escapan de las preguntas de la razón en un tren de esos antiguos
con locomotoras que echan humo
y que siempre viajan sentados en primera clase con bebidas sofisticadas
buenas compañias
y con las mejores vistas del universo
y seguro que hacen sonar el silbato del tren cuando cruzan el paso de la via láctea
antes de ir al pasado o al futuro
según de donde vengan,
las cosas no suceden por casualidad y siempre tienen una paradoja detrás
por eso debajo de los colchones tenía que haber unas vías de tren,
no podía ser otro medio de transporte,
ni una pista de despegue, ni una carretera, ni un agujero negro.....
...unas vías de tren,
y pronto sonó el despertador y empezaron los horarios estrictos
de una estación,
fué buena idea conectar el despertador a la emisora de radio,
cada dia suena una canción diferente, hoy sonaba Joe cocker
y pensé que Joe ya se levanta con voz de borracho desde primera hora
de la mañana, y que lo suyo no es solo una pose

SÁBADO 31 DE MARZO

No me gusta nada este libro
parecen las raices de una persona escarbando hacia el centro de la tierra,
está bien escrito si, pero quizá demasiado bien
como si el alma de su escritor fuera mas bien un elegante disfraz
así que prefiero mirar como entra el viento desordenando el pelo de esa chica
que está sentada en el césped
con esa fila de 5 cipreses
como 5 cohetes apuntando al cielo del horizonte despejado
que tiene enfrente,
y veo como sonrie a un niño que tiene alguna enfermedad mental
y está arrancando hierba sin parar y tirándola al aire como confeti a su lado
y veo cómo se acerca su hermano para llevárselo y le pide perdón
y ella contesta que no no no no
que no importa
y piensa en toda esa responsabilidad
que tienen los niños que tienen que cuidar toda la vida de su hermano,
pero no piensa que esté perdiendo la infancia cuidando de él
o que esté triste
al revés
cree que tiene una felicidad serena y plena
y que no se deja llevar por esa alegria desmedida de algunos niños
que es más bien estupidez o crueldad,
piensa que siendo tan pequeño ya tiene ese sentido de la justicia honesta
y esa paz
que las personas solo alcanzan cuando son demasiado mayores
como si el chaval fuera un adulto al que de alguna forma
le han concedido ese deseo
que tantos piden de volver a ser niño pero con la sensatez que se tiene de adulto,
y ahí está jugando con los otros niños con su felicidad plena
y de vez en cuando se acerca a preguntar al hermano
sin humildad
y sin ningún otro disfraz si está bien y que se aleje un poco
de la señora que la está molestando,
la señora tiene 20 años y repite que no importa y se tumba de nuevo
en el cesped y mira el cielo azul
y los pájaros y los bichos y las ramas de los árboles
se mueven en una coreografia caótica a su alrededor y
con sus piernas forma una figura como una N
y la mueve jugueteando con el tobillo
descalza
formando una estructura melancolíca, modernista, un poco abstracta y
un poco industrial pero necesaria y útil como un puente
que ha pedido ese deseo que piden algunos puentes
de tener vida
y la hierba que tira el niño hacia el cielo
cae sobre las rodilla

TENGO UN PLAN

No te preocupes porque la historia
descubra tu verdadera personalidad
es algo que siempre estará ahí aunque no quieras que se vea
igual que les pasa a los castillos con su fantasma
pero si tienes que hacer que quien la escucha sienta
una corriente eléctrica que atraviese por sus ideas
como pasa con las valkirias de Wagner
que quien la escucha siente ganas de levantarse
a conquistar el mundo
o a limpiar la cocina
decían los griegos que lo importante en la belleza
no es la forma
ni la verdad
que son las proporciones
asi que puedes hacer que sea una ballena solitaria aullando entre
unos icebergs
o una mosca zumbando en los hielos de un wiski con cocacola
y luego vuelve a la historia
puedes intentar rescatar al niño que hay dentro de ti
antes de que la memoria lo convirtiera en persona
antes de que se quedara dormido en el sofa
en mitad de la película
con el taco de cromos de la liga bien agarrado en la mano
sin dejar que se le caiga uno solo al suelo,
pero si vives demasiado alejado de la juventud y de la naturaleza
no esperes que te salga algo tan explosivo como un viernes de primavera
conformate con un tomate aplastado en la puerta de la frutería
un dia de diario cualquiera
o con un banco en el parque
y olvídate de las cigüeñas y de los pájaros que planean con elegancia
y piensa en las palomas y en los gorriones alborotados
que se lanzan a por cualquier cosa que se te caiga al suelo
o en el cruce de una calle sin semáforos
de una ciudad africana superpoblada,
piensa en el caos y en el desorden
sin reglas
y sin partitura
solo controlado por las leyes de la educación
y ríndele homenaje a esas leyes físicas invisibles
como las que mantienen a los planetas flotando en mitad de está explosión
que no se cree nadie,
haz como esas notas que chocan pero que no se pelean
en una improvisación de jazz
como el vuelo de los murciélagos sin melodia
y piensa en todos esos animales
que parece que tienen un plan improvisado entre el caos
aunque no sea mas que un recurso estético
o una ambición oculta en la que van pensando
como las hormigas 
o como las personas entrando en el metro de san Bernardo
pendientes de los horarios

BIENVENIDA III

Anoche debí soñar algo magnífico que desatascó el pensamiento
algo como una fórmula matemática
o como un electroshok
porque me levanté como nuevo
escuchando una canción preciosa en la cabeza
tan bonita como una chica cargando la bateria de su coche con las pinzas
o abriendo el triángulo con fuerza en una partida de billar
o cabalgando sobre un animal enamorado de ella
sobre su caballo
o sobre un adolescente
y el sonido final de un orgasmo
y el sonido de las bolas estallando
y el de el motor de su coche por fin arrancando
las canciones tienen que tener un mensaje claro y conciso
que puedan cantar los niños
y que lo lleven toda la vida consigo
como que a quien no le guste el vino es un animal
o un mensaje sin palabras como el de las sinfonias
hoy la mañana estaba tocando la nueva de mozart
y todo el mundo hablaba de ello en los telediarios
ha estado oculta durante 200 años en un monasterio
¿la has escuchado ya?
es increible
y la tararean emocionados
y hablan de la historia de los monjes que han tenido la partitura
escondida
escrita de su puño y letra
y hablan los expertos en los programas
y la interpretan los pájaros en fila india apoyados de los semáforos
como si formaran un coro
y por el medio el sol con su estructura radiante
cae sobre los arboles
que responden como instrumentos de colores
y una enorme cigüeña como un avión de dos pisos
cruza planeando el cielo
como un instruento de viento calmando la melodia
cuando se pone endiabladamente rápida y bella y parece
que nadie la puede parar cuando va hacia arriba
sin duda es de mozart como dicen en los telediarios
y la esquina de la plaza parece el tráiler de una película
o un anuncio de hipotecas
y sentada en el banco
con un pequeño libro
sus piernas parecen en mi cabeza cuchillos jamoneros brillando
en la oscuridad de los problemas
cortándolos como si solo fueran bloques de mantequilla
con un corte limpio lleno de sexo
y las personas son números de una ecuación resuelta
números acertados de una lotería
o palabras que riman entre ellas
y la calle parece la calle de un pintor
nada que ver con el cine
o con la poesía
donde siempre pasa algo terrible
por en medio
como la mentira o como el tiempo
a las almas hay que hablarlas así
las palabras tienen que tener
la misma trayectoria que la música
que salta todas las barreras
la trayectoria de un arcoíris por encima de una ciudad contaminada
la trayectoria de una flecha por encima de un muro
que va a parar al corazón de tu enemigo
un semi circurlo perfecto
en el que hay que imaginar el resto que falta para
crear tu solo la trayectoria esférica perfecta que tienen las mejores
cosas de la naturaleza