SÁBADO 31 DE MARZO

No me gusta nada este libro
parecen las raices de una persona escarbando hacia el centro de la tierra,
está bien escrito si, pero quizá demasiado bien
como si el alma de su escritor fuera mas bien un elegante disfraz
así que prefiero mirar como entra el viento desordenando el pelo de esa chica
que está sentada en el césped
con esa fila de 5 cipreses
como 5 cohetes apuntando al cielo del horizonte despejado
que tiene enfrente,
y veo como sonrie a un niño que tiene alguna enfermedad mental
y está arrancando hierba sin parar y tirándola al aire como confeti a su lado
y veo cómo se acerca su hermano para llevárselo y le pide perdón
y ella contesta que no no no no
que no importa
y piensa en toda esa responsabilidad
que tienen los niños que tienen que cuidar toda la vida de su hermano,
pero no piensa que esté perdiendo la infancia cuidando de él
o que esté triste
al revés
cree que tiene una felicidad serena y plena
y que no se deja llevar por esa alegria desmedida de algunos niños
que es más bien estupidez o crueldad,
piensa que siendo tan pequeño ya tiene ese sentido de la justicia honesta
y esa paz
que las personas solo alcanzan cuando son demasiado mayores
como si el chaval fuera un adulto al que de alguna forma
le han concedido ese deseo
que tantos piden de volver a ser niño pero con la sensatez que se tiene de adulto,
y ahí está jugando con los otros niños con su felicidad plena
y de vez en cuando se acerca a preguntar al hermano
sin humildad
y sin ningún otro disfraz si está bien y que se aleje un poco
de la señora que la está molestando,
la señora tiene 20 años y repite que no importa y se tumba de nuevo
en el cesped y mira el cielo azul
y los pájaros y los bichos y las ramas de los árboles
se mueven en una coreografia caótica a su alrededor y
con sus piernas forma una figura como una N
y la mueve jugueteando con el tobillo
descalza
formando una estructura melancolíca, modernista, un poco abstracta y
un poco industrial pero necesaria y útil como un puente
que ha pedido ese deseo que piden algunos puentes
de tener vida
y la hierba que tira el niño hacia el cielo
cae sobre las rodilla

TENGO UN PLAN

No te preocupes porque la historia
descubra tu verdadera personalidad
es algo que siempre estará ahí aunque no quieras que se vea
igual que les pasa a los castillos con su fantasma
pero si tienes que hacer que quien la escucha sienta
una corriente eléctrica que atraviese por sus ideas
como pasa con las valkirias de Wagner
que quien la escucha siente ganas de levantarse
a conquistar el mundo
o a limpiar la cocina
decían los griegos que lo importante en la belleza
no es la forma
ni la verdad
que son las proporciones
asi que puedes hacer que sea una ballena solitaria aullando entre
unos icebergs
o una mosca zumbando en los hielos de un wiski con cocacola
y luego vuelve a la historia
puedes intentar rescatar al niño que hay dentro de ti
antes de que la memoria lo convirtiera en persona
antes de que se quedara dormido en el sofa
en mitad de la película
con el taco de cromos de la liga bien agarrado en la mano
sin dejar que se le caiga uno solo al suelo,
pero si vives demasiado alejado de la juventud y de la naturaleza
no esperes que te salga algo tan explosivo como un viernes de primavera
conformate con un tomate aplastado en la puerta de la frutería
un dia de diario cualquiera
o con un banco en el parque
y olvídate de las cigüeñas y de los pájaros que planean con elegancia
y piensa en las palomas y en los gorriones alborotados
que se lanzan a por cualquier cosa que se te caiga al suelo
o en el cruce de una calle sin semáforos
de una ciudad africana superpoblada,
piensa en el caos y en el desorden
sin reglas
y sin partitura
solo controlado por las leyes de la educación
y ríndele homenaje a esas leyes físicas invisibles
como las que mantienen a los planetas flotando en mitad de está explosión
que no se cree nadie,
haz como esas notas que chocan pero que no se pelean
en una improvisación de jazz
como el vuelo de los murciélagos sin melodia
y piensa en todos esos animales
que parece que tienen un plan improvisado entre el caos
aunque no sea mas que un recurso estético
o una ambición oculta en la que van pensando
como las hormigas 
o como las personas entrando en el metro de san Bernardo
pendientes de los horarios

BIENVENIDA III

Anoche debí soñar algo magnífico que desatascó el pensamiento
algo como una fórmula matemática
o como un electroshok
porque me levanté como nuevo
escuchando una canción preciosa en la cabeza
tan bonita como una chica cargando la bateria de su coche con las pinzas
o abriendo el triángulo con fuerza en una partida de billar
o cabalgando sobre un animal enamorado de ella
sobre su caballo
o sobre un adolescente
y el sonido final de un orgasmo
y el sonido de las bolas estallando
y el de el motor de su coche por fin arrancando
las canciones tienen que tener un mensaje claro y conciso
que puedan cantar los niños
y que lo lleven toda la vida consigo
como que a quien no le guste el vino es un animal
o un mensaje sin palabras como el de las sinfonias
hoy la mañana estaba tocando la nueva de mozart
y todo el mundo hablaba de ello en los telediarios
ha estado oculta durante 200 años en un monasterio
¿la has escuchado ya?
es increible
y la tararean emocionados
y hablan de la historia de los monjes que han tenido la partitura
escondida
escrita de su puño y letra
y hablan los expertos en los programas
y la interpretan los pájaros en fila india apoyados de los semáforos
como si formaran un coro
y por el medio el sol con su estructura radiante
cae sobre los arboles
que responden como instrumentos de colores
y una enorme cigüeña como un avión de dos pisos
cruza planeando el cielo
como un instruento de viento calmando la melodia
cuando se pone endiabladamente rápida y bella y parece
que nadie la puede parar cuando va hacia arriba
sin duda es de mozart como dicen en los telediarios
y la esquina de la plaza parece el tráiler de una película
o un anuncio de hipotecas
y sentada en el banco
con un pequeño libro
sus piernas parecen en mi cabeza cuchillos jamoneros brillando
en la oscuridad de los problemas
cortándolos como si solo fueran bloques de mantequilla
con un corte limpio lleno de sexo
y las personas son números de una ecuación resuelta
números acertados de una lotería
o palabras que riman entre ellas
y la calle parece la calle de un pintor
nada que ver con el cine
o con la poesía
donde siempre pasa algo terrible
por en medio
como la mentira o como el tiempo
a las almas hay que hablarlas así
las palabras tienen que tener
la misma trayectoria que la música
que salta todas las barreras
la trayectoria de un arcoíris por encima de una ciudad contaminada
la trayectoria de una flecha por encima de un muro
que va a parar al corazón de tu enemigo
un semi circurlo perfecto
en el que hay que imaginar el resto que falta para
crear tu solo la trayectoria esférica perfecta que tienen las mejores
cosas de la naturaleza

REPRESENTACION MEDIEVAL DE UN SÁBADO

me levanté de la cama

y la dejé exactamente como estaba,

me bebí de un trago un zumo de naranjas dulces y ácidas

me puse las gafas de sol
y apoveché para coger la bicicleta
tan oxidada que no puedo cambiar las marchas

y tengo que ir a piñon fijo,
pero igual que pasa con mis ideas

me he encariñado tanto de ella

que no la quiero arreglar ni cambiar por una mejor o una nueva
y callejeando atravesé la ciudad entera

y llegué tan lejos que no supe si tendría fuerzas para volver a casa
así que me senté en una terraza
y pedí un bocadillo mientras calculaba el tiempo,
la luz,
y las fuerzas
para ver si podría volver
o tendría que dejar la bicicleta ahí tirada
como cuando conoces una mujer que presume
de ser de derechas o de izquierdas
y tienes que renunciar a tus ideas de libertad, dejarlas ahi tiradas
y meterte hasta el cuello en una conversacion politica absurda de
esas sin la belleza de lo abstracto,

a mi lado había un grupo de chicas sentadas y unas palomas

que se peleaban por las migajas que caían al suelo,
entre las palomas que iban y venían asustadas, los tacones brillantes
y las sandalias
parecía que sus pies tenían alas justo cuando empezó a llover un poco
así que se marcharon corriendo como si estuvieran hechas de arena de playa
y tuvieran miedo de
deshacerse en la nada,
las palomas sin embargo se subieron a lo alto del semáforo
sin esconderse debajo de los coches y de los paraguas,
yo no se si soy buena persona
pero desde luego no doy de comer al animal que representa la paz

es más

me dá mucho asco y suelo tratar de alejarlas

pero su valor frente a la lluvia
hizo que me cayeran un poco mejor,
mi lema es
no hagas a los demás lo que no te gusta que te hagan a ti,

no está escrito en latín y no le hago mucho caso

y solo sirve para adornar mi escudo heráldico

que es una cruz en aspa formada por unas gafas de sol

y un bolígrafo recién comprado pero ya mordisqueado
separando entre ellos 4 campos bien diferenciados;

en el campo superior izquierdo hay una cama desecha
y una bicicleta oxidada haciendo de cabecera,
el campo de al lado es entero gris asfalto,
en el campo inferior derecho hay un dibujo de 3 palomas alineadas

aprovechando que llueve para darse una ducha en lo alto de un semáforo,

y en el último

a la izquierda del todo
siguiendo las manecillas del reloj
hay una corchea inmensa y un demonio enano

bailando esa canción de amor como si fuera hardcore,

rodeando el escudo heráldico hay unas ramas

que representan un árbol,
el que sea que dé frutas de temporada,
lo que no se es de donde sale ese demonio bailando una canción
de amor como si fuera ska,
pero es la unica imagen que se repite en el escudo
de cada día

SEXO RÁPIDO

Íbamos directos a la cama
como dos cerdos chocando contra las paredes del pasillo de su casa
pero primero me enseñó la librería de su habitación
porque estaba muy orgullosa de ella,
tenía muchísimos libros en esa estantería que iba desde casi el techo
hasta casi el suelo
era un armario de madera antiguo que había convertido en estantería
hacía un año
que parecía la cara de una persona
o más que la cara de una persona
parecía la cara de un elefante
porque había dos montones de libros en los laterales
como si fueran dos ojos tristes y grandes
y en el estante de abajo había ropa amontonada
y la manga de un jersey delicado caía por delante como una trompa
mientras me enseñaba un libro riéndose con su boca
y parecia que al abrir el libro la risa salía de sus paginas,
era una extraña edición de un libro de Schopenhauer
sobre el amor mujeres y muerte con unas tapas duras rojas
del color de su pintalabios,
me dijo que seguía sin nada ordenado en su vida
como siempre
pero que sus libros si estaban perfectamente colocados,
que arriba estaban los de filosofía
como este de schopenhauer
y había de Deleuze
de Niezstche
todos a la altura de la cabeza,
un poco mas abajo retiró la ropa usada que olía a ella
apresurada y la fué dejando sobre el suelo y la silla
y la cama
y yo le ayudaba atento a los tesoros que habia detrás,
y ahí estában las novelas, los cuentos, las historias con cuerpo,
había de todo
desde Hemingway hasta estos Japoneses de ahora
desde Pio Baroja hasta Castellano antiguo y Julio Verne,
estaba el mundo entero civilizado
igual que está la evolucion entera sobre su piel
y el conocimiento sobre su comportamiento
pero aclaró que no se los había leido la mayoria
que simplemente los llevaba consigo
y yo pasaba mi mano sobre sus hojas,
era una colección increible
no tenia desperdicio, más abajo a la altura de las piernas y las rodillas
estaban los de poesía
a veces estiro la mano desde la cama y cojo alguno y leo
un solo poema dijo
y me duermo pensando en como lo habrá escrito el autor
en que pensaba
y en que hay de magia y de premeditado en su estructura
y me duermo en seguida pensando en ello
no tardo ni un minuto
y desaparezco,
estuvimos ahí de pie todo el rato
y veía como caían los libros de la estenteria de filosofía
ardiendo calientes y ella los apartaba como si hubieran dejado
de tener valor
diciendo que no importa
que del suelo no pasarán
y yo volvía a su cuerpo sin poder soltarlo como cuando te atrapa una novela
y estas hipnotizado
en su historia y en su ritmo y te mueres por abrirlo y terminarlo
ansioso
yendo siepre hacia adelante
pero quedándote en las mejores páginas disfrutando
de su sabor
un rato,
y estuve todo el tiempo mirando sus piernas
con unos pies normales como todos los pies
pero embellecidos con unos tacones
que los hacían sugerentes como la poesía lo hace con cualquier cosa normal,
no fuimos a la cama
y nos quedamos todo el rato ahí de pie metiendo y sacando libros
contra la estanteria.