LATERAL ESTE GRADA BAJA

Un partido de fútbol no es solo un partido de futbol;

un partido de futbol es llevar al niño

como si te llevaras a ti mismo hace 30 años,
y no te hace falta ni siquiera estar atento a sus gestos

para saber lo que está pensando
igual que cuando vuelves a ver una pelicula que te ha gustado
y te fijas solo en lo que quieres y en los detalles de la historia
que la primera vez se te habian escapado, así que sonries
y te haces el distraído

cuando le escuchas preguntándote

las mismas cosas que preguntabas tú hace mas de 30 años,

y entonces recuerdas que te contestaban con indiferencia

pero con una extraña sonrisa

cómo diciendote que estés atento y
que descubras las cosas por ti mismo,

y abrías los ojos como platos

y veias las banderas inmensas según te ibas acercando al estadio

y los puestos de camisetas y bufandas con pipas y caramelos

y los helicópteros dando vueltas en el cielo
con toda esa gente caminando en procesión pero desordenados
y cuando te perdías un segundo tu viejo te tocaba la cabeza
apareciendo de la nada,
y al entrar escuchabas bocinas retumbando

por los pasillos y por las escaleras

y sonaba un petardo fuerte

y como todos sonreían tu también sonreias y no te asustabas

hasta que salías de los pasillos y veías el campo verde

iluminado

con el cesped cortado perfectamente y tan grande como no te imaginabas que algo
pudiera ser tan grande
y veias toda esa gente sentanda alrededor a los que se veía muy pequeños
como hormigas

y decías halaaaa, estában ahi todos dentro del estómago de esa ballena inmensa

de cemento

con sus enormes bocatas

y sus puros

y algunos se levantaban para dejarnos pasar

y tu padre saludaba al que tenía al lado

y se ponía a hablar con él

y te sorprendías cuando todos aplaudian a la vez

porque salian los jugadores del vestuario,

y tirabas del abrigo del viejo y decias mira

y se volvía a reir y te miraba muy dentro de tus ojos
como si no te sonriera a ti y sonriera a alguien que había dentro tuyo
que todavía tu no sabías ni que existia,

y cuando silbaba el arbitro empezaba el enorme aburrimiento,

¡¡¡¡que deporte tan coñazo el futbol!!!

pero es que un partido de futbol no es solo un partido

de futbol
y se lo digo mirando
dentro suyo a
ese tipo meláncolico que todos los niños tienen dentro
y que ellos todavía no saben ni que existe
que observa todo fijándolo en la memoria
alimentándose como un monstruo insaciable

AFINANDO UN LUNES

No se escucha precisamente a los dioses cuando escribo,
ni a la naturaleza
ni a su caricia,
solamente a lo lejos
y afinando mucho el oído
puedes escuchar una carambola de bolas de billar entre el ajetreo y las risas
de la gente de un bar,
y si escuchas algo inmortal
será la agonía de los animales en extinción
o los últimos extertores de un dios desolado y triste
que necesitará 3 o 4 generaciones
para poder comprenderse y perdonarse en la distancia,
cuando escribo suena una gota de agua cayendo y
rompiendo el silencio de un hangar abandonado de esos
inmensos con cristales rotos y ratas como gatos,
suenan los ruidos de las teclas como si fueran una aspiradora
con su sonido atronador
y chocando contra las puertas,
estoy seguro que está estropeada, que no aspira y solo ensucia todo más de lo que estaba
pero me gusta el ruido que hace rebuscando algo debajo de la cama,
cuando escribo suena una sierra cortando piedra de una obra que nunca veo pero que siempre está ahí
y llego a pensar que está cortando a lo lejos el cielo de la ciudad
por donde se escapa el tiempo hacie el infinito,
suenan el pasado y el futuro azotando un toldo medio rajado;
suenan los gritos de un patio de colegio a la hora del recreo
y a la vez un señor removiendo las fichas de dominó a través de la ventana
del centro de mayores,
se pueden oir las montañas y los bosques y los ríos de las laderas
pidiendo la vuelta de mi alma con insistencia,
suenan todos los gestos de advertencia que no supe ver en las reproches de ella
pero ya no suena el amor ni nada que se le parezca;
se puede olvidar el amor a una persona, y sustituirla por otra
pero no se puede olvidar la alegria de
la naturaleza cuando eras un niño a toda hostia cruzándola en bicicleta,
no hay otra igual,
por eso cuando escribo no se puede escuchar esa lírica de la gente
que vive bajo su abrazo para siempre;
aquellos árboles rítmicos al son del viento y esas fragancias suaves y
el valor y la belleza de su nobleza,
cuando escribo solo se escucha la ansiedad del pitido de los semáforos
para que crucen los dichosos ciegos,
la ansiedad de jazz que no llega a hacerse melodia,
la imaginación de la gente tratando de escapar de puntillas por la barriga
de un dragón que ronca como una autopista,
y tambien suena una pequeña duda que tengo
de si no hay un mundo totalmente diferente para cada uno
y que puedes hacer lo que quieras con el tuyo sin dar explicaciones a nadie,
cuando escribo suena un triple que entra limpio y que da esperanza para la remontada
y animo a los compañeros cerrando el puño
pero es el último cuarto y queda menos de un minuto y vamos 20 abajo,
suenan la bola de la ruleta dando saltos pero solo he apostado garbanzos,
el silencio de un coche eléctrico en mitad de todos los motores rugiendo,
el silencio de un carril cortado en mitad de otros 4,
cuando escribo no se escucha a los dioses,
yo le hablo a los dioses igual que las personas hablan con sus pequeños
perros por la calle

EL INVIERNO DE KIKUJIRO

me sigo poniendo guapo
aunque se que solo me quiere el ruido constante de la ciudad
el banco mas apartado del parque
el frio seco de este pueblo gigante y sin piedad
el atardecer con colores radiactivos
las letras profundas y tristes que no entiendo de las canciones de la radio
el silencio que sale de esa iglesia vacia que nunca he visitado
la cartelera de la filmoteca con una retrospetiva de takeshi kitano
subtitulado,
y sentir la noche
latiendo
al salir del cine
y ver con la luna
a las mujeres que vuelven del trabajo
subiendose al autobús
y que cuando arranca se quedan pensativas
mirando por la ventana como les persiguen las hojas de la calle
arrastradas por la inercia de las ruedas
y una se eleva mas que las otras
y se eleva más que el autobús
y parece que se quiere elevar por encima de la ciudad entera
y ahi estoy yo siguiéndola con la mirada
y animándola con todas mis fuerzas,
entrar en el pub
y sentir el calor del whiski quemando a la ansiedad del pecho
con las luces azules
la barras acolchadas
la musica
las conversaciones cruzadas
y el circulo perfecto que trazan las ideas obsesivas
que vuelven una y otra vez se convierten en una linea recta
que se pierde en un infinito imperfecto,
beber una copa como si fuera un colacao
y que ella me pregunte si todavia llevo la copa así
tan entera
no se imagina que en lo que ha ido al baño sea otra,
es Venezolana
pero sin acento ni cuerpazo de Venezolana
es mas bien menudita,
su jefe es mayor que ella
tiene dos discotecas o es socio
y viste como un dandy deportista
dice que os pasa gratis a un concierto en una de sus salas
y mientras habla la observas
pide una canción venezolana y la canta;el canto del pilón
es imposible no enamorarse
habría que tener el corazón de hielo y cuando acaba
dice que odia el sexo mientras mira hacia su jefe
que habla con un colega pero también mirando hacia ella,
el asqueroso sexo remarca dejándole con la mirada colgada,
si alguien no lo impide estos dos acabaran
como pareja consolidada, la contesto que conmigo no hay problema
que siempre salgo pajeado de casa
y que prefiero a Platon y al amor
que imaginarla en ropa interior en un solo gesto
que he aprendido para poder sobrevivir
como los camaleones
o como la  postura de los felinos agazapados ,
tengo 3 llamadas perdidas de un amigo
salgo fuera
le llamo
no se enfada
dice que vuelve
le veo aparecer y me pregunta si me voy a quedar en el bar
que tiene que ir a no se qué
que ya se lo que es cuando me pide dinero prestado,
le digo que vamos a un concierto
que apunte la dirección
posiblemente la noche se alargue
rodeado de las cosas que aún me quieren
y quizá algunos animales de esos modificados geneticamente
para querernos de verdad

¿ACASO HAY ALGO MÁS?

El video empieza con la música de los alemanes
que es la voz con la que los hombres hablaban con dios,
creo que elegí a Händel o Bach,
escuchándolo ahora no se bien cual de los dos es
pero el plano no puede ser mas bonito;
es un travelling hacia ella, a lo Antonioni,
asomada a la terraza
de espaldas
por la mañana
pero de madrugada
sin haber dormido
y con olor a desayunos y a gente poniéndose en marcha,
y cuando nota que me acerco se da la vuelta  
mirando hacia atrás 
y echa el humo directamente hacia el objetivo
y poco a poco la música va bajando mientras va subiendo
la pista de sonido ambiente;
y el mar, los pájaros de la mañana y
los negocios abriendo
empiezan a sobresalir por encima de Händel o Bach,
y entra su voz en off
que es la voz con la que los dioeses me hablan a mi;
no hemos hecho nada interesante estas vacaciones dice, hemos
estado follando y saliendo, y así todo el santo día,
no hemos hecho deporte como decías, casi no hemos pisado el mar,
no hemos leido ningún libro de los que hemos traido, ni siquiera
hemos descansado, solo hemos follado y hemos salido, 
y cuando acaban las palabras hay un plano de
una palmera inmensa del mediterraneo
que parece que va a ceder ante el viento y ante su sonido
y unos planos cortos del mar golpeando contra
la orilla y arrastrando las piedras hacia su terreno y haciendo
que choquen entre ellas como pequeñas castañuelas vivas,
pero ella descalza y su vestido
siguen asomados a la terraza
como si esos planos fueran lo que está viendo desde arriba;
y vuelve su voz en off;
no hemos visto una sola película entera y
hemos acabado follando en el sofá,
y como si esa frase fuera una una introducción o una premonicion
aparece un fundido de sonido y de imagen más bien largo
hasta la habitación oscura
iluminada solo por los puntos de luz
que entran por los agujeros de la persiana y se posan como orugas
radiactivas en fila india sobre su espalda y sobre
sus bragas mientras está en la cama haciéndome una mamada,
y la imagen va subiendo hacia el cielo poco a poco y desenfoca
en el techo para justificar el paso de tiempo y el cambio de acción
a cuando vuelve a bajar también poco a poco
y aparece ella ahora cabalgando
con su piel sudando ligerante como el barnizado de un croisant,
y la mano que no está sujetando el movil está intentando parar su velocidad
y su agresividad
agarrándola por la cadera,
pero no puede y cambia hacia sus tetas rendida
yendo de una a otra cada poco tiempo como si quisiera arráncarselas del pecho,
y luego un fundido mas largo
a oscuro;
y su voz en off vuelve de nuevo cuando caemos en la cama y
nos vamos quedando dormidos y en lugar
de los títulos de credito van apareciendo una letras;
nunca hacemos nada
solo follamos
y luego volvemos a follar como si fuéramos monos,
podríamos hacer algo diferente
algo artístico
no sé
grabar un video...
y fundido lento al mar y a los pájaros
mientras suenan otra vez Händel o Bach

SIN NOTICIAS DEL FRENTE

Recuerdo cuando era niño esa guerra absurda
contra las niñas, me gusta verla ahora en los niños
y vacilarlos un poco, también recuerdo la guerra
contra otros niños de otros colegios, de la otra clase,
de otro grupo, de otros barrios, o de otro pueblo,
y en un bando o en otro
daba igual,
el caso era estar en guerra,
ahora tengo la sensación
de haber estado siempre metido en alguna guerra absurda
como la guerra perdida contra los normas y contra las construcciones
de los adultos,
y yo no era como los otros niños
que hasta los mas rebeldes e íntegros acababan claudicando y
aceptando esas construcciones invisibles
aunque estaba claro que estaban todas mal hechas y eran injustas,
yo me tomaba la guerra en serio
y aunque ya estuviera perdida y todo el mundo se había rendido
yo seguía en una guerra de guerrillas, en la resistencia,
además siempre habia alguien por ahi;
un camello
el amor
la soledad.
Quizá pensaba que algún día alguien me pondría una medalla al valor,
una cruz, o unos galones que luciría para siempre en mi orgullo
y quizá por eso jamás olvidé ese espiritu guerrero contra todo,
aunque ahora sé que estaba totalmente equivocado, que mi instinto se equivocaba en poner todo el empeño en la guerra
en lugar de ponerlo todo en tratar de adaptarme
y agarrarme como hacían todos a un tronco de madera de esos a favor de la corriente,
y que lo único que he conseguido ha sido quedarme en este pueblo atrasado
al margen de la civilizacion y del progreso y con los miedos intactos,
siempre he sentido que debía luchar contra todo
en esas guerras invisibles y absurdas
imposibles de ganar,
ahora casi todos los días escribo algún poema,
la guerra aún no ha terminado

EL EXORCISTA

Me despertó antes de que sonara la alarma
uno de esos sueños profundos y
rápidos que utiliza el cerebro para compensar con la aburrida
y plana realidad,
y pasaba mi pensamiento por sus extrañas imagenes mientras observaba
la habitación con esa luz que entra a primera hora de la mañana
por debajo de la puerta
y que la convierte en un jueza implacable
callada y pensativa
que se pone de parte del tiempo en ese conflicto
que mantengo desde siempre contra su dictadura,
las casas siempre se mantienen
al margen de los problemas y no entran a juzgar
ni a las familias ni a las personas
igual que hace la vida o igual que hacía Shakespeare,
sin embargo en las madrugadas
o en los domingos por la tarde
o cuando no está puesta la televisión
las casas siempre se ponen de parte del tiempo
así que en cuanto suene el despertador denunciaré su falsa neutralidad
ante las instancias supremas de la poesía con algún texto que
denuncie que la luz y el tiempo
conspiran junto al espacio y junto al silencio en contra de los pensamientos.
Ya no debe quedar mucho, la vecina ha encendido la ducha
y suena el ritmo del agua por la cañería
como todos los santos días,
eso quiere decir que pronto
sonará la alarma y entonces se acabará lo poco que queda del sueño,
este sueño era un sueño tan bonito y tan pasajero como esas marcas que algunas veces
deja la almohada en la frente o en la cara,
y cuanto más paso la razón por sus imágenes más se van borrando,
era como una estrella esotérica muy bien marcada y perfecta
con 3 seises a los lados,
tambien recuerdo que pude hablar con alguien que venía desde el mas allá
así que miré debajo del colchón como hacen los niños para
ver si aún seguía por ahí
y me lo podía repetir,
pero ahí abajo solo estaban las barras de madera del somier
paralelas entre si
y ordenadas como las vías de un tren
y pensé que por supuesto los personajes de los sueños
como no podría ser en otra forma
escapan de las preguntas de la razón en un tren de esos antiguos
con locomotoras que echan humo
y que siempre viajan sentados en primera clase con bebidas sofisticadas
buenas compañias
y con las mejores vistas del universo
y seguro que hacen sonar el silbato del tren cuando cruzan el paso de la via láctea
antes de ir al pasado o al futuro
según de donde vengan,
las cosas no suceden por casualidad y siempre tienen una paradoja detrás
por eso debajo de los colchones tenía que haber unas vías de tren,
no podía ser otro medio de transporte,
ni una pista de despegue, ni una carretera, ni un agujero negro.....
...unas vías de tren,
y pronto sonó el despertador y empezaron los horarios estrictos
de una estación,
fué buena idea conectar el despertador a la emisora de radio,
cada dia suena una canción diferente, hoy sonaba Joe cocker
y pensé que Joe ya se levanta con voz de borracho desde primera hora
de la mañana, y que lo suyo no es solo una pose

SÁBADO 31 DE MARZO

No me gusta nada este libro
parecen las raices de una persona escarbando hacia el centro de la tierra,
está bien escrito si, pero quizá demasiado bien
como si el alma de su escritor fuera mas bien un elegante disfraz
así que prefiero mirar como entra el viento desordenando el pelo de esa chica
que está sentada en el césped
con esa fila de 5 cipreses
como 5 cohetes apuntando al cielo del horizonte despejado
que tiene enfrente,
y veo como sonrie a un niño que tiene alguna enfermedad mental
y está arrancando hierba sin parar y tirándola al aire como confeti a su lado
y veo cómo se acerca su hermano para llevárselo y le pide perdón
y ella contesta que no no no no
que no importa
y piensa en toda esa responsabilidad
que tienen los niños que tienen que cuidar toda la vida de su hermano,
pero no piensa que esté perdiendo la infancia cuidando de él
o que esté triste
al revés
cree que tiene una felicidad serena y plena
y que no se deja llevar por esa alegria desmedida de algunos niños
que es más bien estupidez o crueldad,
piensa que siendo tan pequeño ya tiene ese sentido de la justicia honesta
y esa paz
que las personas solo alcanzan cuando son demasiado mayores
como si el chaval fuera un adulto al que de alguna forma
le han concedido ese deseo
que tantos piden de volver a ser niño pero con la sensatez que se tiene de adulto,
y ahí está jugando con los otros niños con su felicidad plena
y de vez en cuando se acerca a preguntar al hermano
sin humildad
y sin ningún otro disfraz si está bien y que se aleje un poco
de la señora que la está molestando,
la señora tiene 20 años y repite que no importa y se tumba de nuevo
en el cesped y mira el cielo azul
y los pájaros y los bichos y las ramas de los árboles
se mueven en una coreografia caótica a su alrededor y
con sus piernas forma una figura como una N
y la mueve jugueteando con el tobillo
descalza
formando una estructura melancolíca, modernista, un poco abstracta y
un poco industrial pero necesaria y útil como un puente
que ha pedido ese deseo que piden algunos puentes
de tener vida
y la hierba que tira el niño hacia el cielo
cae sobre las rodilla