contraeltiempo

Una tarde mas
el tiempo sigue pasandoy le doy las gracias por su dureza
al menos no pienso en la locura
al menos hay algo que es justo
para todos
en esta vida
y respetar su autoridad es síntoma de inteligencia
pero enfrentarse a él de genialidad
por eso los pensamientos
tratan de ser eternos
no con esa voz que sale de la garganta
ni con la que sale de la cabeza
solo con la voz que nunca cesa
como el sonido de la espada
o el de los pajaros en la mañana
el tiempo puede con todo
menos con lo que se repite
obsesivamente
y el
hombre
inquieto
cientifico
quiere jugar con los planetas
a las canicas
y con los dioses
al escondite
y al tiempo le encanta decir
nunca más
nunca más volverá este día
nunca más será igual
y nunca más volverás a existir
y
a nosotros
contestarle
ya veremos
Es difcil amar a esta ciudad
que le huele el aliento a humo
y no para de roncar
y solo tiene puertas cerradas
y todo se vende o se compra
y no me conoce de nada
pero
aqui
estoy
con el corazon acelerado
y si no es entero
siempre encuentro alguna razón
para vivir medio enamorado
He cambiado los juegos de ordenador
y la taza de neskuik
por un vaso de cristal con whiski
y un papel para escribir,
no me hace falta nada más
no le hago caso a los puristas
que no dicen nada nuevo
y les falta valor para inventar
solo se apuntan a aplaudir
o a destruir
que siempre fué más fácil

La despedida de H.

H. está sentado en un banco
enfrente del edificio que contruyó hace 40 años,
está despidiéndose de su obra,
el edificio es alegre y ríe
mientras el llora,
parejas jovenes, hombres encorbatados
y mujeres preciosas
entran y salen
como en las peliculas de woody allen y
hablan como locos, hacen mil cosas
gesticulan, se paran
y luego siguen sus caminos en todas direcciones,
pero H. vive en una película de Bergman,
está cansado de todo
y se hace preguntas sin respuesta,
su cabeza siempre está ahí dentro
sueña todas las noches con el funeral de alguien en el edificio
o que camina por los pasillos
hablando con su esposa fallecida
como si estuviera viva,
o habla con los amigos de la infancia en la primera planta
o simplemente está perdido en las escaleras
y no encuentra la salida
y está ahi
asomadose por las ventanas.
En su casa tiene los planos enmarcados y
una maqueta a la que todavía sigue dando vueltas
con un whiski en la mano,
fotos del edificio con diferentes luces
amaneciendo
de noche
en blanco y negro
en las cuatro estaciones
desde diferentes puntos de vista
desde el cielo
el suelo en contrapicado
y también desde dentro mirando hacia la calle.
Recibió premios por su edifcio y le hacían entrevistas,
y daba conferencias y los estudiantes le preguntaban,
él decía que el edifico tenía vida
curvas como una mujer
y enormes columnas,
decía que latía
que estaba ansioso
y que era divertido
como un niño,
que era fuerte
inexpugnable
como un guerrero,
y que lo sabía todo
que nada se le escapaba
desde las alturas
como a los viejos sabios,
él,
que siempre fué tan frío
y tan duro
se emocionaba
y se volvía filosófico,
hablaba como si ese bloque de cemento
tuviera vida
y no sabía de donde la había sacado,
pero él se encontraba totalmente vacio
como si el edificio se la hubiera robado,
solo cuando hablaba de las anécdotas
de la construcción
se sentía mejor
y lo hacía durante todo el día
y en cuanto tenía una oportunidad,
pero se sentía exiliado
se sentía vacío como una mujer comprada,
solo como un niño maltratado,
inutil como guerrero derrotado,
perdido como un viejo demente,
y
se sienta cansado en una cafetería camino a casa,
siempre está cansado,
elige la mesa junto a una enorme cristalera
y se queda mirando otros edificios,
la ciudad está llena de ellos y
se pregunta si a esos arquitectos
les pasó lo mismo,
y mira a una joven chica leyendo
en la mesa de al lado
con coleta y muy concentrada en el libro
y piensa si al escritor le pasó algo parecido,
suena una canción de fondo
le gusta
mueve los dedos golpeando sobre la mesa
y piensa en su compositor,
y piensa en la ciudad
y en las primeras ciudades
en las leyes
en el habla
en las palabras
en todo lo que los hombres han creado de su imaginación,
y busca monedas para pagar el café
pero no encuentra
y tiene que sacar  un billete,
piensa que nuestras construcciones
nos han acabado superando
y de alguna forma nos han robado el alma
mientras se queda mirando el dinero en su mano
como si fuera solo un simple papel doblado

Feliz con lo que tengo

Me pregunto
que música escuchará
la gente que mata o roba
seguro que no pierden el tiempo mirando al cielo
seguro que no les gusta soñar despiertos
y que no les gusta volar con los pies en la tierra
seguro que les gusta la realidad y no la verdad
seguro que les gustan las letras sencillas
que no digan verdades
que sean fáciles de recordar
o que ni siquieran digan nada
por ejemplo
feliz cuando te tengo ooooooo
feliz cuando te tengo oo ooo oooo
seguro que se emocionan con bustamante
seguro que ellas ponen carita
seductora
cuando cantan el estribillo
de "la canción"
y seguro que ellos consideran a melendi
todo un cachondo
por supuesto
saben que hay un momento para cada uno
bustamante para ser romantico y alegre
con la cuqui y que se abra de patas
y melendi y estopa para desparramar con los colegas
entre temazos de reguetón
ya que aun no han inventado el regetón aflamencado ¿o si?
seguro que prefieren que la letra sea sencilla
pegadiza
que la puedan repetir a la segunda
y a ser posible rimada
que encaje muy bien en
un anuncio, a la salida de una iglesia
o en cualquier otra secta,
en el supermercado siempre suena su canción favorita
como si por casualidad supieran cuales son sus gustos
mas profundos
y son felices y canturrean
y si no la ponen ahi
es que es musica rara
o antigua, pasada de moda
o demasiado moderna,
no dicen si algo es bueno o es malo
solo saben lo que les gusta a ellos
si está a su volumen
y si no les incomoda,
seguro que tienen un género favorito
un estilo
un grupo
y de ahí no salen
seguro que cuando dicen este no me gusta
piensan que es una opinión a tener en cuenta
y lo dicen muy a menudo
seguro que alguno de ellos mas sofisticado
va a escuchar a beethoven al auditorio
y dice que si
que ha estado bien
pero que prefiere a mozart
o al revés
el caso es hablar,
el tiene esa opinión
y ahi queda,
dicen que hay un momento para coda cosa
pero hoy toca escuchar basura
comer mierda
ver mentiras en la tele
y leer nada
como ayer, mañana, y pasado mañana

el caballo y el dragón

Mi caracter nervioso
se quedó atrapado
al asiento del coche
y no veia nada
los cristales estaban
empañados
la ciudad
de antonio vega
estaba gris
ahi fuera
un dragón gigante
inventado por los hombres
que nunca deja de roncar
mi cabeza
siempre seductora
apagó la música
y se quedó en silencio
escuchando
la lluvia cayendo
los intermitenntes
de emergencia
sonando
al dragón resoplando
su latido enfermo
y escuché una mujer
caminando
ahi fuera
con los tacones
por encima de su barriga
la vi paseando
muy cerca
justo detrás de las gotas
de los cristales
escuché
las sirenas
los coches
los claxones
y escuché
que algo habia acabado
para siempre
que habia domado
un caballo
salvaje
que dejó de galopar
y saltar y relinchar
y huir hacia el bosque
nací en un parto
ya encanecido
y vestido
ahi sentado
al volante
hijo de ese caballo
ansioso
y escuché
por primera vez
todos los sonidos
y a la gente hablando
camino del trabajo
y quité las luces
de emergencia
y todo empezó
a ir despacio
para siempre
a camara lenta
y escuché
mi corazón
tocando pasado
como una tortura
llena de angustia
deliciosa
había domado al caballo
después de tantos años
no se que es historia es esta
ni que significa
creo que para luchar con el dragón
primero hay que domar un caballo
para cabarlagar de arriba a abajo por su grupa,
pero estaba todo el dia nervioso
seduciéndome
a mi mismo

El método

Escuchando música
con la mirada perdida
en una escalera
que me lleva a las alturas
pierdo la cordura
me olvido
de todo
de mi cuerpo
de lo que soy
de las cadenas
del tiempo
me hago
poderoso
victorioso
un dios
y luego vuelvo a la tierra
con lo que he robado
ahí arriba
la música y el espíritu
tienen
una conexión única
directa
mágica
sueñan juntos
con un mundo mejor
van hacia las alturas
el silencio y pensar
se quedan aquí
cavando agujeros
profundos
tumbas
para algún funeral
y
me emborracho
fumo
y salgo hasta la madrugada
al dia siguiente miro
que palabras me he bebido
y las vomito
de rodillas
arrepentido
ante el papel en blanco
y
miro hacia dentro
en el espejo
en el latido
en el pasado
en el amor no
en el amor incontrolable
el que me dió una lección
de por vida
en huir de la soledad
sentenciado
a cadena perpetua
en huir de la mediocridad
a base de esfuerzo y de perder mil veces
y me sirve de motor
y de gasolina
es mi energia
y
miro hacia las calles
llenas de gente
los bares
las autopistas
con los puentes
y los coches pasando
por debajo
en el ruido
sin cesar
en el humo
en el caos de personas
en todas direcciones
y lo lleno todo de velocidad
caótica
de ritmo
descontrolado
de callejuelas
estrechas
de numeros pares
e impares
desde el 1
hasta el final de la calle
hasta otro poema
que cruza
la ciudad
en otra direccion
y
entonces
pienso
en
ellas,
por ejemplo, en la luz de los semáforos
de noche
reflejada en su cara mientras conduce,
seguro que lleva la falda por la cintura,
seguro que no se quita los tacones para follar,
que no tiene prisa,
que no toca el claxon,
que no pierde el control,
que le gusta leer,
pienso en los 20 de otra,
desbocados en los asientos de atrás
con un par de novios,
por ahi,
enamorados,
creyéndola dormida,
y sus bragas
manchadas
en el bolso
al llegar a su casa,
y pienso en una mujer tranquila,
bajo un árbol inmenso,
en un parque,
escribiendo algo en una libreta,
ellas son demasiada poesía

Otro más

Ni siquiera los muertos
quieren vivir en los poemas melancólicos
prefieren aparecer en las anécdotas
celebradas
entre
copas
y brindar con todos
como uno más
la naturaleza tampoco quiere saber nada
de esos poemas llenos de melancolía
prefiere vivir en la lava de un volcán
y ser de color rojo
prefiere poemas
que arrasen los poblados
que avisen a todos
que viven en una mentira
que no les protege de nada
y que corren peligro
ahi parados
la naturaleza ama las tormentas agresivas
que hacen que la gente se siente junto a la ventana
y se queden asomados
toda la tarde
asustados y asombrados
de su potencia.
A la verdad
tampoco le van
esos poemas melancólicos
le van los de guerra
de queja
de martillazos
de asco
la verdad quiere vivir en una revolución
prefiere vivir en un rayo
veloz
que cae desde arriba
hasta abajo
incendiarlo todo
y que no quede nada
prefiere los periódicos
los ensayos
y los gritos en la calle
que nos hagan a todos
un poco mas iguales,
el amor
tampoco quiere aparecer
en poemas melancólicos
prefiere el dolor
sin final
prefiere la muerte
prefiere vivir
en la locura
en la obsesión
prefiere poemas filosóficos
científicos
sobre la percepción del tiempo
que no pasa
que va para atrás
o que es eterno
prefiere poemas pornográficos
recitados
improvisados
de dos
en la cama
nadie quiere vivir en poemas meláncolicos
las palabras prefieren la verdad a la debilidad
incluso la música
con sus colores
y su melancolía
prefieren los poemas llenos de violencia
que vayan de mas a menos
que hablen de muerte
de verdad
y de amor
y que acaben en calma
en un gran final
sin ruido de platillos
ni fuegos artificiales
un final calmado y tranquilo
tumbadas todas las palabras
en una explanada
a 2000 metros
en lo alto de alguna montaña
en silencio
santo
sagrado.

Sin
embargo
todo está rodeado de un mar
inmenso
que cada día es mas grande
y va avanzando
arrasando
con todo lo que se ha creado,
ya no queda sitio para nada
toda la tierra es solo una pequeña isla
en medio de un océano
que cada vez es mas grande
de melancolía

Cuidado

Cuidado con la vida
que te crea enemigos terribles
muy cerca
a tu lado
a tu espalda
dentro de ti
donde mas daño te haga,
que se olvida de las deudas
que tiene contigo
y las tuyas se las cobra todas
con intereses,
que cada día es peor
que el anterior
que te enseña la alegría
y luego te la quita
poco a poco
hasta que no queda nada,
que solo te da pequeños placeres
limosnas
con las que tienes que estar agradecido,
un poco de magia
como fumarte un winston
sin boquilla
en las escaleras
en un respiro
de las obligaciones
y las desgracias,
que creas que a veces
hace regalos
que no tienen precio,
pero yo no le doy las gracias
por escuchar una trompeta
mientras me da el sol en la cabeza
y la cerveza está fría
y los niños juegan
y la gente pasea
y reman en las barcas
y tienes tiempo
y no te duele nada
y estas contento
y no tienes nada que hacer
hasta mañana,
no¡¡,
no le doy las gracias a la vida
por una guitarra
desde Jordania
y una raya en el cielo
y otra cerveza
y el humo
haciéndome olvidar todo,
son cosas que le robo
mientras se despista
como el perro comiéndose un dulce en el suelo
cuando no se entera el dueño,
como los patos
acercándose
para comer
las galletas de algún niño,
como ver una buena película
y dejar que te engañe
con sus imágenes
su guión
y su música,
como inventar unas palabras llenas de mentira
y darlas un ritmo
y ponerlas un título
y llamarlas poesia,
cuidado con la vida
que solo quiere que robes y engañes
o que seas tu la víctima