HISTORIA DE UN CRACK

Para mi la poesía es como para el niño la pelota, no

puedo vivir sin ella y sin darle patadas cuando voy caminando

por la acera, y cuando estoy en casa aburrido me gusta hacerla

rebotar contra las paredes y contra las esquinas,

me gusta lanzarla contra los límites de los pensamientos

y disfrutar del sonido que hacen cuando choca contra ellos y 

cuando luego vuelve a mis manos con su clasico
ritmo repetitivo,

y me gusta cambiarlo, acelerarlo, y hacerlo mio,

utilizando las leyes entre las que

estoy encerrado como si fueran las 2 paredes de un frontón vasco,

y me gusta lanzarla contra el poster de Gala plácida de Dali que

tengo colgado

en la pared, y ver como entra la pelota dentro de su perspectiva

y se descompone en otras pequeñas figuras que forman un retrato de alguien
que quizá estoy olvidando injustamente,

y por la calle me gusta regatear a las personas sin que ellos se den cuenta,

por eso siempre voy con la cabeza agachada sin hacerles caso, 

solo mirándoles las piernas,

las piernas de las personas

son como los puentes de las ciudades, tienen siempre una belleza especial,

como si cumplir la función biológica para la que han sido diseñadas las 

concedieran ese don en casi cada momento,

las piernas son complicadas, pero son divertidas y fuertes, no son como 

las cabezas y como los pensamientos de la gente, que la mayoria de las veces no 

sirven para

lo que están hechos y por eso son todos tan débiles y tan feos,

a veces alguien me la intenta quitar cuando se cruza conmigo y

entonces miro para arriba para ver su

sonrisa, pero solo entonces, cuando quieren jugar,

o ante acontecimienitos extraños, 

como ver pasar sus curas en vespa haciendo

caballitos a toda hostia entre los calles estrechas,

o cuando el zumo de naranja y el aceite sobre el pan brillan bajo el sol de

las 11 de la mañana sin nada que hacer en todo el resto del dia, 

o cuando

suenan unos tacones rápidos y me giro y preguntándome donde irán

con tanta seriedad y decisión,

y tengo la casa llena de pelotas, de futbol, de basket, y hay una con

el dibujo

del globo terráqueo con todos los países y sus capitales, azul brillante,

comprada en los chinos,

y me gusta darla una patada fuerte

por la noche y quedarme mirando al universo pensando que la he mandado tan

lejos que ya es una estrella más, pensando que ya es un símbolo más

dentro del enorme código fuente que

es el universo, con ese lenguaje formado por estrellas de diferentes colores,
constelaciones, y galaxias escritos sobre materia negra que no

conseguimos descifrar ni leer con claridad

porque nos falta la perspectiva y un punto de vista mas general

que no podemos conseguir
por estar aquí, tan dentro, justo encima de uno de sus

sígnos azul celestes,

que por lo visto no se repite muy a menudo dentro de su lenguaje, quizá
debemos estar encima de un signo
de exclamación, o de un punto suspensivo,

y el niño cuando me ve por la noche viene con la puta

pelota diciendome

que si juego a tirársela a la cabeza, como en la canción de Serrat.

Mañana tengo que levantarme pronto para llevarlo a jugar con el equipo

del colegio,
es igual que yo,

cuando entra al campo entra perdido, sin saber donde ponerse,

y es más delicado que los demás niños,

más alto y más delgado,
y no sabe donde meter los brazos y los pensamientos

porque son largos y dificiles de manejar

y cuando juega lleva uno levantado, con la muñeca doblada,

como apoyándose en un bastón invisible,

lleva unas adidas que brillan entre la niebla de la sierra y 

el uniforme un poco suelto porque todo le queda grande,

pero ve un poco mas allá que los demás niños de su edad,

sabe dar el pase adelantado al compañero por instinto y

tiene una zancada superior y regate en carrera, y cuando

va conduciendo el balón

se ve que es de naturaleza elegante, me recuerda a Ricardo kaká

entre todos los demás niños con el cuello corto y los brazos cortos

y sus pensamientos cortos