DIARIO SOCIÓPATA CÁPITULO 7, 4 PARQUES

  

              1 EL RETIRO

El mejor parque de todos es el retiro, es el más grande y el mejor situado, si vas a cualquier lado merece la pena desviarte un poco para cruzarlo , en cuanto entras el efecto es inmediato, desaparecen las tiendas, los coches, los semáforos, baja la temperatura, y se empieza a respirar una explosión de olor a hierba y flores, hay filas de arboles verdes que sustituyen a los edifcios alejandose en perspectiva matemática como columnas de templos griegos a los lados de calles rectas, la gente pasea tranquilamente, si dejas volar un poco la imaginación parece que has entrado en una época antigua, o en una simulación de como podría ser la sociedad si hubiéramos hechos las cosas bien, el único problema es que hay demasiada gente, demasiada gente en bicicleta, corredores, demasiada policía, me gusta juntarme con los que beben cervezas a escuchar a los músicos enfrente del lago, ayer por la noche se puso a llover y nos refugiamos debajo de un árbol con los negros que venden hachís, uno de ellos esta un poco loco, ya le conoce todo el mundo, cuando pasó la furgoneta de la policía se puso a llamarles con una especie de baile tribal de burla que consistia en dar soltos y gritar y tocarse los huevos y hasta creo que se saco la polla para enseñarsela, la furgoneta paró en seco y se abrió la puerta corredera y se bajó un policía de azul oscuro, dejo el cinturón con el arma a un compañero dentro de la furgoneta, se quitó la gorra y fue directo a por el negro que le llamaba gesticulando con una mano como retándole a un combate mientras seguía dando saltos y aplaudiendo como para infundirse valor o atemorizar al policía, ya se conocían seguramente, todos conocen a ese negro de casi dos metros y flaco tan mal diseñado en cuanto a proporciones, el policía hizo en gesto de experto en boxeo justo antes de acercarse a él y el negro de no estar muy bien de la cabeza y de la coordinación, y no se cómo lo hizo pero el policía le tumbó de un solo pueñataz como un rayo que no ví pero que sin sentí y escuché como si algo se rompiera dentro de la cabeza del negro, y cayó contra el cesped como si hubiera un imán potente industrial tirando de él hacia el suelo, nos acercamos para sujetarle y que dejara de intentar levanterse, las botas del policía y sus hebillas metálicas se fueron alejando sin decir nada y sin darse la vuelta hacia la furgoneta como el sheriff de un western, se metio dentro cerrando la puerta corredera mientras los ojos del negro brillaban knoqueados y llenos felicidad relamiéndose la sangre que salía de su boca, estaba en un buen lugar sin duda, mejor que aquí en este país tan lejano buscándose la vida, se notaba que de nuevo le estaba acunando su madre

    

2 PARQUE FUENTE DEL BERRO

Para ir al retiro me separa una línea recta que sería el camino mas corto, pero prefiero ir dando un rodeo con la bici y atravesar este parque mas pequeño de estilo romántico, que para acentuar esos aires románticos tiene construidos un conjunto de estatuas que representan una escena de las leyendes de becquer y otra dedicada a pushkin. que es el que hacia llorar a Dostoievski, aunque son dos románticos no son románticos como los alemanes,  para ser un jardín romántico debería haber una estatua de algún alemán,  igual que en todos los descampados existencialistas dando a las ventanas pequeñas de los barrios sin parques de las ciudades debería haber estatuas dedicadas a los rusos, estatuas  que representaran la escena de crimen y castigo cuando Raskolnikov esconde las joyas de la vieja, estatuas de gregor samsa, es un parque bonito, y el estilo salvaje pero bien cuidado de los aprques románticos esta nien conseguido, pero no te aisla tanto de la ciudad , es un parque de paso, nunca me quedo en el romanticismo mas de 5 minutos.

 3 PARQUE JUAN CARLOS

En la otra dirección opuesta hay más parques, está el juan carlos, es quizá más grande que el retiro pero no me gusta mucho porque es relativamente nuevo y los arboles y la vegetación no han llegado a ser frondosos todavía, y más que un parque parece una maqueta hecha a gran escala, da la impresión al entrar que eres una pequeña persona menguante viviendo en una maqueta, incluso pasa un trenecito y un rio artificial, y  hay esculturas hechas con metales oxidados gigantes que parecen clips o llaves que se la han caído al gigagnte infantil sobre su maqueta en su cuarto de juegos, esas esculturas no tienen otra explicación, estoy seguro que ni siquiera sus propios autores saben que han querido expresar con esas formas pseudo modernistas, me he fijado que ni siquiera le gustan a las palomas para cagarlas, no tienen ni siquiera la función de dar sombra, o que los chavales puedan hacer skate por sus curvas o simplemente apoyarse para hablar de tatus de porros y futbol en una sola frase,  solo expresan la decadecia del mundo del arte tamaño industrial pagado por todos y sus comisiones y chanchullos, pero esta denuncia no es una protesta intencionada del escultor, es mas bien es un ejemplo, igual que cada frase de cada conversación de esos chavales que no tienen donde apoyarse es un ejemplo del fracaso del sistema educativo, de ese parque me gusta que se ven despegar y aterrizar aviones del areopuerto que parece que van a sitios mejores siempre, y los puentes y las chicas con pantalones cortos con sus piernas como esculturas modernistas con la función y la ética de hacerlas caminar cientos de km con sus futuros hijos bajo el brazo, además de por supuesto su estetica

4 QUINTA DE LOS MOLINOS

Pero el parque que más me gusta es la quinta de los molinos que me pilla  de camino al juan carlos, es un parque antiguo y los arboles y la vegetación ya están crecidos y sí da ese aspecto de naturaleza, no hay mucha gente, asi que me gusta tumbarme en algún banco y llegar incluso a dormirme ahí en medio de la ciudad, dejarme acunar por la visión del cielo azul con un árbol mecido por el viento en el recuadro inferior izdo, escuchando a los pajaros, al ruido del trafico a lo lejos, las pisadas de los runner, las conversaciones de la gente que va pasando, hoy una paloma me ha cagado en la cara, me ha recordado a cuando le dije a una tia que me escupiera mientras estábamos folando, ella estaba encima y me escupio enseguida,  no se como pudo escupir tanto y tan asqueroso con esa boca tan pequeña y tan dulce, pero que coño haces le dije, tú me has dicho que te escupiera yo que se, pero en la boca pensaba yo, como en las películas porno, como un beso a distancia, que asco dijo, yo también lo dije, me limpie la mierda de la paloma y el recuerdo bloqueado con el mismo gesto y la misma  sonrisa, y me volvi a tumbar, cerre los ojos, cuando te quedas dormido en mitad de la ciudad es como dormirte cuando eres pequeño delante de tus padres y de sus amigos mientras jugaban a las cartas de noche, te dejabas acunar por tanta seguridad, por el humo, por el ruido de la tele, por las risas, te dejas acunar por la sociedad como el negro hostiado por el policía, y los sueños que tienes son nítidos como esos que tenias entonces, con el tiempo perfectamente dominado y controlado en una sola imagen tan densa como un agujero negro, que atrapa al tiempo con sus trampas y sus reglas ty sus hilos argumentales tan planas,  

estaba en un pueblo castellano en pleno agosto,

estaba en una plaza con su kit de iglesia romanica, fuente, bar y una casa,

lo q e gusta de las fuentes españolas

con sus piedras y su chorro de agua

no es la fuente en si, es el calor que hace

y las ganas de beber apoyando una mano en su piedra

y con la otra hacer la forma de un cuenco,

y aunque a esas horas no había nadie en la calle

de la nada apareció un niño justo detrás mio llevando con una correa a

su perro pastor alemán,

metiéndome prisa pero sin decir nada,

el perro respiraba fuerte, con lengua fuera, era casi tan alto como el niño,

y pasó un señor en un vespino torpedeando con las pies apoyados en los pedales

y el cielo azul con el sol envuelto en un círculo perfecto

y las chicas con los pareos caminando de dos en dos a tostarse al sol

de la piscina del pueblo,

hasta que el perro dejó de respirar, guardó

la lengua y se me quedo mirando tan fijo que me desperté,

ya era casi de noche en el parque, escuche como un chaval se habia bajado  un ampli de su casa y tocaba por encima de let the be rock con su guitarra eléctrica, ya que el amor ha muerto, que se haga el rock

DIARIO SOCIOPATA, CAPITULO 4, AY MISERO DE MI

Hay una caseta alejada de los turistas que es donde se guardan los instrumentos de jardineria, está separada del resto del parque por un seto a media altura con unas 10 mesas cubiertas por árboles altísimos que dan sombra con pequeños puntos de luz nerviosos moviéndose sobre las personas y sus jugadas,

en una de las mesas hay un corro de gente comentando la partida y algunos pasándose cervezas y canutos, son gente que no tiene mucho que hacer, se conocen entre ellos de pasarse el dia entero ahí jugando al ajedrez, la mayoría llevan ropa vieja y descuidada como corresponde a gente que no trabajan pero sobretodo que no le importa nada su aspecto, en cada una de las otras mesas está repetida la imagen de 2 jugadores uno enfrente de otro, como en un duelo, sin hablarse entre ellos, sin gente alrededor, con los mismos gestos en una mesa y en otra casi como en una en coreografia, las mismas posturas, tocando el reloj en intervalos de tiempo como si formaran parte de una orquesta ensayando y con la mirada fija en el tablero, 

un señor que acaba de llegar saluda a otro que está jugando en una de esas partidas, pero aunque le ha visto no contesta, esta en trance pensando en una jugada malísima, en el ajedrez como en todas las disciplinas hay un momento en que entras en trance, igual que los corredores de larga distancia cuando les dejan de pesar las piernas y sienten que vuelan, o igual que los boxeadores cuando ya han roto a sudar y les dejan de doler los golpes y el miedo y empieza el intercambio de golpes que pone a todos los espectadores rugiendo en pie menos a las rubias arregladísimas que van a ver los combates en las primeras filas , ese trance en el ajedrez es mas místico, 

hay un momento en que la memoria parece  un objeto mecánico que puedes manipular con las manos,  parece que puedes llevarla hacia adelante y hacia atrás como quien pasa las páginas de un libro con los dedos, puedes volver a la verdad y a la lógica de una estrategia sin perderte en la subjetividad de los pensamientos abstractos como si fuera una cuerda que te guía dentro de una cueva, me encanta ver a las personas cuando están en ese estado de concentración igual que me ecanta ver ese trance en algunos libros cuando se puede sentir que han sido escritos sin ningún tipo de duda en esa especie de estallido continuo de nervio y de luz bajo el contraste de alguna noche tranquila y oscura como esta…

…Llegué  a casa y en lugar de música algún vecino había puesto en sus altavoces el audiolibro de la vida es sueño de Calderón, había muchos vecinos asomados, podría ser cualquiera de ellos desde los balcones tan enfermizamente simétricos y a la vez tan desordenados, o quizá solo estaba en mi cabeza, y resonaba entre las paredes de mis pensamientos como resonaría hace 4 siglos entre los edifcios, ya cerrados los bares, entre todas las calles irregulares y caóticas, con las chicas haciéndose remolinos con un bolígrafo en el pelo mientras entran en internet pseudo iluminadas por los flexos, con las ventanas cocinando niebla desde sus extractores, con la noche como un gato negro tuerto con un solo ojo amarillo  observándo tranquilo a los murciélagos que rugen nerviosos, con los timbres de los teléfonos que no cogen los viejos y no dejan de sonar a lo lejos, con ese calor tan angustioso que sale del suelo, con el silencio como un cauce invisible entre los edifcios por el que resuena cada vez mas profunda la parte de sueña el rey que es rey, y entonces todos los diferentes colores que había, desde el negro del gato hasta los amarillos  de las televisiones y los salones, todos los sonidos y todos los pensamientos se empezaron a deshacer al mismo tiempo, dios mio, hasta las palabras perdieron su forma, os lo juro, y soñé despierto que todo esto era parte de un mismo lienzo  que se estaba deshaciendo, que las palabras solo son la parte visible de la lírica, su antimateria, igual que nosotros somos la parte visible de la sociedad y del tiempo, y soñé despierto con caballos asomados a las ventanas mirando a las personas acostadas esperando a que despertaran, algunos eran de verdad y otros metálicos oxidados hechos a mano, y me bajé con la bicicleta antes de que todo esto acabara para dejarme llevar por su lírica sin tener que dar pedaladas a lanzarme al rebufo de los autobuses y adelantarles cuando frenan en las curvas cerradas y ponerme a su altura hasta que se alejan  con ese estruendo que hacen los autubeses cuando aceleran por la noche.

DIARIO DE UN SOCIÓPATA

CAPÍTULO 1, UNA RATA

He estado 2 años sin escribir una sola linea,  y no se porque pero nunca había escrito mejor que durante todo ese tiempo,  cuando miraba un simple paisaje los  pensamientos pasaban por mi cabeza como si me los narrara directamente la propia naturaleza de su puño y letra con esas descripciones contradictorias que tanto le gustan de las leyes invisibles que la rigen, con esas pausas tan largas sin miedo al silencio en las que es más que una evidencia que el tiempo no existe, con esos estallidos de lirica incontrolable aisaldos pero constantes, y con todas esas  personas a las que siempre me ha costado justificar y hasta soportar ni siquiera un solo segundo de su presencia se me aparecian como autenticos antieheroes existencialistas que sobreviven a la defensiva en una injusta sociedad que influye en sus almas de una forma siniestra e insoportable. Un solo cigarro observando por la ventana a la sociedad, con ese silencio terrible que ha estado guardando de quien es complice de un crimen me ha parecido casi un estallido lírico  extendiéndose por las calles como un fluido religioso

No he escrito una sola línea y no lo he necesitado, sin embargo podría decir que nunca había escrito mejor, por eso me ha dado vergüenza cuando me he sentado delante del ordenador y me he puesto a escribir, a corregir, a poner comas, a pensar, como si fuera uno de esos que huyen de las cosas grandes como el amor o el poder porque sienten no van a poder soportar su peso y se conforman con cosas mas mundanas por miedo y por mediocridad. Y me ha dado aun mucha mas vergüenza cuando he escrito capitulo 1, una rata, tanto que sin darme cuenta he ido hacia la puerta y he cerrado con llave, a la rata puedes verla por aquí, tan nerviosa y asustada que es capaz de atacar a cualquier animal mas grande que ella, incluso a animales invisibles e industructibles como la  sociedad, es la rata acelerada y agresiva  que vive arrinconada dentro de mi  corazón con la espalda contra la pared y el pelo erizado, dicen que una rata cuando está arrinconada es capaz de emitir un grito, pero no es un grito exactamente, es mas como el aullido filosofico del lobo y la luna, es como las frases de los diarios de las chicas precoces que hablan de sexo y alcanzan el extasis sagrado gracias al amor tan grande que sienten y al ayuno anoréxico que eleva sus pensamientos hacia un estado superior, el de ellas no es el ayuno siniestro de cadena de montaje de los griegos y de los santos que aspiran a la iluminación tirando la puerta del paraíso a patadas, pasando hambre como el único pensamiento noble que pueden tener,  el de ellas es un extasis puro, hecho a mano por angeles que siguen el método tradicional y natural , el mejor libro que me he leído en mi vida fue el diario de mi hermana, nunca he vuelto a leer nada igual, entraba en su habitación y lo abria y empezaba a leer, daba igual por donde, cada una de sus párrafos llenos de corazones mientras describia como follaba con su novio pasaba por mi cabeza con su voz en off, con el olor de su habitación, y con el miedo y el placer de estar haciendo algo impuro me las llevaba para mi habitación, y tampoco nunca he necesitado, ni escribir, ni las religiones, ni las filosofias para justificar ninguno de mis pensamientos.

POV

Compro una botella de whisky doce años carrefur, y compro productos industriales

en la sección gourmet, al llegar a la cola se me adelanta una mujer con las medias negras,

deja las cosas en la cinta y se va a por algo que se le ha olvidado, esta delgada para tener

tantos años, tiene el pelo liso y perfectamente teñido, lleva un traje negro de chaqueta y

falda corta, una de sus botellas de agua se vuelca y empieza a moverse en dirección contraria

al movimiento de la cinta transportadora, igual que los engranajes de los relojes mueven otros engranajes en dirección contraría creando movimiento, o igual que los pensamientos y las convicciones de las personas van en una dirección pero mueven otros pensamientos y convicciones igual de potentes o más en  la dirección  opuesta creando vida y contradicción al mismo tiempo, hay un tio gordo desaliñado pajillero delante de nosotros comiendo una gominola con la boca abierta mientras mete en la bolsa su compra, la cajera es preciosa, debe ser colombiana, es super seria y tiene nombre de blues y culo de regetonera, al dejar la compra en casa desde las ventanas de enfrente las parejas jovenes aprovechan para hacer limpieza el sábado por la mañana, yo aprovecho los sabados por  la mañana para escribir un poco igual que ellos aprovechan para hacer limpieza y de paso ver si son compatibles y sin querer avanzar sin vuelta atrás en la lucha por el poder interno, las mandarinas que he comprado están buenas y parece que curan las resacas suaves estas de las viernes hasta las 2 de la mañana en casa de gente aburrida, ayer volvi a romper una copa, últimamente se me caen muchas copas y vasos al suelo, algunas veces me doy cuenta que las toco en el brazo sin querer y cuando están a punto de caerse balanceándose sobre su equilibrio consigo salvarlas no se bien como, y entonces la cojo con la mano y doy un trago y procuro no soltarla en toda la noche,  pero al final cuando me estoy despidiendo y me he olvidado la acabo tirando, entonces queda un circulo de personas mirando los cristales tintados de vino por el suelo,

creo que se me caen porque cada dia tengo los brazos más largos,  van creciendo

despacio de una forma imperceptible, a la misma velocidad que se van separando los  

continentes o la luna se va alejando del tierra, y como el físico y lo psicológico van unidos

lo mismo me pasa con los pensamientos, cada dia son mas largos, llegan mas lejos, más hacia detro, y la realidad se me acaba rompiendo en miles de imagenes partidas por la mitad tiradas por el

vacio como si fuera un jarrón que estaba decorado con imágenes cotidianas que ya no consigo

unir las unas con las otras.

EZEQUIEL 12:34; BAILAOS LOS UNOS A LOS OTROS

Al salir de cada curva la ciudad vuelve a aparecer en el horizonte

y después de cada curva aparece un poco más cerca, cada vez
se va haciendo más grande, más amenazante

envuelta en la cúpula gris del humo de las calefacciones y

de los coches,
parece la ciudad de un cuento disney

atrapada en la maldición de un mago que vive en lo alto de
su skyline con la forma de una garra de 4 dedos de cristal entre
la niebla oscura,

cuando me quise dar cuenta ya estaba dentro de la maldición

con las chicas paseando a sus perros y los niños de vacaciones de navidad

vigilados por los edifcios que les rodean,

conseguí aparcar casi en la puerta, el portero estaba sentado en una silla

en la calle con sus dos cojones y su barriga,

la gente de la casa le quiere echar,

no limpia y mira a las chicas de arriba abajo cuando pasan por delante

del portal, pero sobrevive gracias a personas como yo que no votamos

en la juntas y no nos importa que lo tenga todo hecho una mierda y

que sea tan borracho que a veces no consiga entrar en su casa por su propio pie,

justo enfrente

hay una zona de casas bajas y adosados, uno de ellos está divididad en dos,

uno es un puticlub y el otro es una guardería, algo así como el bien y el

mal compartiendo tabique,

algunas veces Ezequiel está tan borracho que va a al puticlub

pero se confunde con la guardería y se tira un rato llamando a la

puerta, en ninguno de los dos sitios le abren porque

ya le conocen, y se sienta en la acera a esperar que algún vecino le levante del

brazo y le lleve a casa,

pero hoy estaba sereno, con su uniforme como un perfecto conserje,

la mañana parecía dirigida por andrey tarkovsky,

el viento movia el verde salvaje de los árboles y del charco que habia en la acera

bebia un perro negro atado a la puerta del supermercado,  

todas las personas iban con prisa hacia algun lado, solo se mantenía firme

Ezequiel

sentado en una silla con la punta de la nariz agujereada

como una patata comida por los gusanos y sus pequeños ojos azules,

cree que es un buen dia para sacar sus pensamientos

y llevarlos al formato de la profecía,  

sacarlos de su naturaleza abstracta y tranquila y

darles un pequeño argumento y unas reglas llenas

de vértigo, y de angustia,

y entonces piensa que  la musica es quizá para las personas como los

huesos ligeros lo son para los pajaros,

y que a lo mejor alguna generación de estas que vienen será la que

de el último paso y dejen de caminar y vayan bailando a todos

lados,

pero no ve ninguna imagen profética entre sus palabras

y justo en ese momento se olvida de todo porque le saluda una vecina que

sale de su portal un poco hippi y burguesa al mismo tiempo,

de estas de profesiones liberales con dos niños detrás de ella vestidos

con la camiseta blanca de los fly emirates

tratando de seguir las piernas de su hermana mayor con sus pequeños

tatuajes de corcheas y notas libres decorando solamente uno de sus gemelos

hasta la rodilla,

como casi todos los niños van dando pequeños saltos a su lado,

casi bailando, llevan esa profecia musical dentro de ellos,

pura, sin contaminar, no como los profetas con la

nariz como una patata que se conforman

con imágenes sueltas y con mirar de arriba a

abajo desvistiendo canciones con la mirada, 

buenos días Ezequiel, saludar a Ezequiel niños,

buenos días chicos, ¿con los niños de compras Susana?

ella entrará a la cena de año nuevo estallando como una droga en su momento

mas elegante dentro de la cabeza de sus hermanos

hipnotizados en sus tetazas apretadas en el encaje

oscuro transparente de su vestido de fiesta, y cuando se acerque a darles

dos besos con la

copa de vino en la mano y las medias negras brillantes

su perfume se clavará para siempre en la paja sagrada de antes

de dormirse para poder entrar sin reglas  a los sueños de la noche

durante el resto de sus vidas,

yo también entro a los sueños como entro al papel en blanco,

sin nada de fuera, con las manos vacias, sin la cita de medico,

sin el movil nuevo, sin todas esas cosas de la

realidad que se acaban confundiendo con un argumento,

entro sin personas conocidas, ya les he pedido perdón a todos o

me he vengado de ellos durante el dia,

aquí solo hay animales salvajes y libres aunque avancen coordinados

en una perfecta fila india,  

uno de ellos va abriendo camino muy por delante de

todos los demás, es atento, perfectamente educado y curioso,

como una trampa,

va oliéndolo todo y mirando las huellas, desentrañando las señales de las

cosas aparentemete vulgares, abriendo el paso a los demás,

que van despreocupados, bailando,

van cruzando un paisaje tan blanco que destacan a lo lejos

como si fueran una frase llena de verdad atravesando los

paisajes congelados de la nada,

el que cierra la fila también va vigilando, tiene un andar

pesado y melancolico, y parece cansado, pero es el mas grande y

violento de toda la manada, y sabe que estoy ahí observándolos,

se queda un rato parado mirándome fijamente,

luego sigue avanzando, ni siquiera acelera el paso cuando ve que se alejan

los demás,

yo no entro a los sueños como un ladrón a sacar algo oculto en

el saco sucio de la memoria, por eso los animales salvajes que viven ahí

pasean delante mío sin ningún miedo.